Allison Brennan: La presa

– Los estudios han contratado a una empresa de seguridad.

– ¿Me estás diciendo la verdad?

– Es lo que quiere mi productora, Annette O'Dell. Le dije que no quería a nadie, pero…

– Lo aceptarás, ¿no? -Roger no se conformaría con un no.

– Sí, lo aceptaré -dijo ella, resignada-. Mañana Annette me enviará a alguien para una entrevista.

– Será mejor que sean buenos, Ro, que no sea uno de esos guardias jurados de supermercados que van metiendo las narices por todas partes.

Rowan no pudo evitar una sonrisa.

– Conociendo a Annette, serán buenos. Y discretos. No quiero que la prensa vaya husmeando más de la cuenta, que es lo que han hecho hasta ahora. -Era poco probable que alguien hurgara en su pasado. No quería revivir esa pesadilla en público, aunque viviera con ella cada día de su vida.

– Si te da la impresión de que el equipo no es bueno, házmelo saber y yo conseguiré una autorización del jefe del FBI en Los Ángeles. ¿De acuerdo?

– Me parece justo.

– Te quiero -dijo Roger, en voz baja-. Por favor, cuídate.

Ella reprimió un sollozo. Sería tan fácil volver a Washington y dejarlo todo en las hábiles manos de Roger. Dejar que Gracie la mimara. O, mejor aún, esconderse en su cabaña. Añoraba los bosques de pinos, las noches frías, el aire puro de su casa en Colorado.

Pero no podía hacer eso. Le sería imposible abandonar cuando tenía tantos compromisos y responsabilidades.

– Lo prometo -dijo.

Después de la llamada de esa noche, una pesadilla turbó el sueño de Rowan. Se levantó temprano para salir a hacer footing por la playa, mucho antes de que el sol despuntara por los montes de Malibú, y se empleó a fondo en la carrera. Después de ducharse, se metió en el estudio mientras Annette se ocupaba de asuntos pendientes en el comedor.

Un violento asesinato hacía tres días y, después, nada. La calma antes de la tormenta . Aquella idea le hizo estremecerse.

Rowan estaba sentada ante su mesa de trabajo encerrada en su estudio sin dar golpe pero sintiéndose culpable por un crimen que no había cometido. De pronto, oyó llegar los coches. Nadie se acercó a la puerta, de modo que miró por entre las venecianas y vio a los dos agentes de seguridad conversando. El lenguaje corporal daba a entender que se sentían bien juntos. Un equipo.

Ella nunca había gozado de eso. Incluso con sus colegas en el FBI, nunca se había sentido cerca de alguien. No podía. ¿Qué ocurriría si les pasaba algo?

Sonó el timbre. Necesitaba unos minutos más para recobrar la compostura. Quería muchísimo a Roger pero la conversación de la pasada noche, sumada a todo lo demás, le había traído recuerdos que tenía que volver a enterrar, al menos hasta que se encontrara de nuevo a solas.

– Bonito lugar -dijo Tess.

Michael miró a su alrededor, frunciendo el ceño. Apreciaba la estética del lugar pero ahora le preocupaban más los aspectos relacionados con la seguridad.

– Hay muchas ventanas. ¿Dónde están las cortinas?

– El propietario nunca las ha puesto del lado de poniente. -Annette sacudió su melena oscura con un sutil movimiento de la cabeza. Annette era una mujer elegante y atractiva, de ojos azules e inteligentes-. Es un tipo muy excéntrico. Así que a veces por la tarde hace calor. -La productora siempre hablaba con marcadas inflexiones. A veces era irritante.

– Creía que Smith era una mujer.

– Lo es. El propietario es amigo mío, un actor que está rodando una película en Australia. Le alquila la casa a Rowan.

Michael miró a su alrededor, asimilando la distribución del espacio.

Todo era blanco y deslumbrante, y había mucho vidrio. Los muebles, la pintura de las paredes, las alfombras. El único color visible era el de unos cuadros abstractos de colores primarios en tonos fuertes que decoraban las paredes aquí y allá. Estéril. Frío. Él no viviría en un lugar así, de eso estaba seguro.

Se encontraban en un salón amplio, en el nivel inferior de la primera planta. Tres grandes ventanales conformaban el escaparate del mar. A la derecha había una sala de estar, una especie de biblioteca con un bar en una pared. A la izquierda estaba el comedor, en un nivel más elevado, también con vistas al océano. Las tres salas tenían puertas ventanas de doble batiente que daban al balcón.

Aquella casa era una jodida pecera.

– ¿Qué pasa? -preguntó Annette.

– Tenemos que hacer algo con estas ventanas -dijo, con un movimiento del brazo.

– ¿Cómo qué?

– Lo que sea.

– Pero nadie puede ver desde fuera. La casa está orientada hacia el mar.

Michael procuró responder discretamente.

– Es verdad, pero alguien podría estar afuera por la noche, en el balcón, y ver todo el interior, con la casa encendida como un árbol de Navidad, y uno ni siquiera se daría cuenta. -Echó una mirada a su alrededor-. ¿Dónde está la señora Smith?

– Está en su estudio -dijo Annette-. Iré a buscarla.

¿Está sola?, pensó Michael. Ya empezaba a no gustarle el ambiente de aquella misión. No sabía nada acerca de Smith excepto que era una ex agente federal convertida en escritora. Ahora trabajaba en un guión para Annette y vivía en una casa de cristal. Y, desde luego, sabía lo que había leído en los periódicos acerca del asesinato en Denver.

Michael siguió a la productora con la vista mientras se alejaba por el pasillo y se detenía ante la primera puerta de doble batiente. Conocía a Annette y confiaba en ella, pero tomó nota mental para pedirle a Tess que llevara a cabo una breve y discreta investigación sobre la productora y su empresa. Aunque nunca había oído hablar de asesinatos perpetrados para conseguir publicidad, sí sabía de casos de trampas montadas para llamar la atención sobre una joven estrella o sobre una película con malas críticas.

– ¿Rowan? -dijo Annette, desde el pasillo-. Han llegado los de seguridad.

Se oyó una respuesta ininteligible.

Annette se volvió hacia Michael con una media sonrisa.

– Saldrá en unos minutos.

– Oiga, no puede estar ahí sola. Si alguien se ha propuesto matarla, debería estar visible en todo momento. -Pasó junto a Annette y llamó con fuerza a la puerta-. Señora Smith, soy Michael Flynn. Por favor, salga.

– He dicho cinco minutos -respondió ella desde el otro lado.

– No, no está segura ahí dentro.

La oyó reír, y a ese sonido siguió otro, perfectamente reconocible, de un cargador que se introducía en una pistola. El corazón se le aceleró. ¿Estaba sola? Intentó abrir. Estaba cerrado con llave. Entonces vio que uno de los pomos giraba lentamente. Se apartó contra la pared. La puerta se abrió apenas y Michael esperó a que ella saliera. Cuando no apareció, se deslizó junto a la pared y abrió la puerta del todo.

En medio del estudio había una rubia alta con ojos del color del mar. Tenía la mirada ausente, inexpresiva, y llevaba el pelo recogido por atrás.

Lo apuntaba al pecho con una pistola.

– Bang, está usted muerto.

– ¡Baje esa maldita pistola! ¿Qué diablos se ha creído? ¿Qué está haciendo?

– Me estoy protegiendo.

Michael giró sobre sus talones y se dirigió a la puerta.

– Tess, nos vamos.

– Michael -dijo Tess, mordiéndose el labio.

– Ahora . -Decir que estaba furioso sería poco. Michael no toleraba que nadie lo apuntara con un arma. ¿Acaso estaba loca?

– Por favor, Michael -dijo Annette, poniéndole una mano sobre el brazo-. Rowan está muy afectada. Escucha. Te necesita.

Michael miró a Annette y luego a la rubia que salía del estudio con los brazos cruzados, sosteniendo en una mano una Glock con gesto desenfadado, apuntando al suelo. Se veía que estaba muy tensa, lo cual contradecía su actitud distendida. Era demasiado delgada, pero Michael percibió unos músculos bien cuidados por debajo de las mangas cortas de su blusa. Estaba pálida pero, aún así, era una mujer bella. Tenía la misma expresión perdida que cuando le había apuntado con la maldita pistola. Sin embargo, la intensidad de sus ojos le disuadió de abrir la puerta y largarse. Acababa de entender el sentido de la frase «Los ojos son la ventana del alma». Los ojos de Rowan Smith le decían que estaba asustada pero que era una mujer fuerte, angustiada pero atrevida. Era una combinación cautivadora.