Джош Бейзел - Бей в точку

А может, и нет. Вообще-то в ВИТСЕКе работают не самые участливые люди на свете. О свидетелях они говорят не иначе как «это дерьмо». Ничего не имею против, если речь идет о настоящих отморозках вроде меня, ну а если о молодой вдове с тремя детьми, на глазах у которых несколько гангстеров расстреляли ее мужа, — это уже чересчур.

Большинство их подопечных, начавших новую жизнь в другом городе и под другой фамилией, могут считать, что им повезло, если они устроились в «Staples» где-нибудь в Айове. [84] Сеть магазинов канцтоваров. (Прим. пер.) Так что можете себе представить, что думали в ФБР обо мне, человеке, который, по их представлениям, выезжал на поляну для гольфа в инкрустированном золотом «порше» с номерным знаком «ЯЕБАЛФБР».

При всем при том меня определили в Брин-Морский колледж, с двухгодичным медицинским обучением, за которое, между прочим, я платил из своего кармана. А все потому, что за моей спиной стоял Сэм Фрид. Увы, нынче Сэм на пенсии, так что если меня снова куда-то переведут, то скорее всего я буду красить пожарные гидранты где-нибудь в Небраске. Работа врачом мне уже не светит.

Разумеется, я могу удариться в бега вместо перевода на новое место. Участие в программе ВИТСЕК — вещь сугубо добровольная. Я вам больше скажу, если им не понравится ваше поведение, они вас сами выкинут, а то и «сдадут» вас, как бы случайно, между делом. Но чтобы сохранить прежнее имя, а стало быть, и врачебную лицензию, мне придется укрыться в какой-то совсем уж немыслимой дыре, до которой не дойдет посылочка с адским механизмом — «привет от мафии». Но, как ни странно, именно в таких захолустных дырах предъявляют довольно строгие требования при приеме на работу. Как правило, их интересует вся твоя подноготная.

Получается, что, уходя из этой больницы, я почти наверняка ухожу из медицины.

От этих мыслей голова идет кругом. Я бегу в палату Эссмана.

С дежурного поста меня окликает старшая медсестра, уроженка Ямайки:

— Докта-ар.

— Да, мэм, — отзываюсь я.

Ирландская ведьма спит за компьютером, роняя слюни на клавиатуру.

— Женщина хотеть с вами говорить много раз. Оставлять свой телефон.

— И давно она дозванивается?

— Много часов.

Скорее всего, не розыгрыш.

— Дай-ка мне ее номер.

Она пододвигает мне листок из рецептурного блокнота, на котором нацарапан телефон.

— Спасибо, — говорю. — Смотри, чтобы твою подругу не убило током.

Она с ухмылкой поднимает вверх отсоединенный кабель и со значением произносит:

— У нас больница.

Я набираю номер.

— Алло? — раздается в трубке женский голос.

До моего слуха долетают уличные звуки.

— Это доктор Питер Браун.

— Пол Вилланова — ваш пациент?

— Да, мэм.

— Его укусил летающий грызун.

— Простите?

Но женщина уже повесила трубку на рычаг.

Я вхожу в палату Эссмана.

— Как дела? — спрашиваю.

— Пошел ты, — следует ответ.

Я трогаю его лоб. Все еще горячий. Я испытываю некоторую вину, оттого что мое предплечье почти не болит и вернулась чувствительность в пальцах.

— Тебя когда-нибудь кусала летучая мышь? — спрашиваю его. Строго говоря, летучая мышь относится к виду хироптера, а не к летающим грызунам, но иногда в интересах дела бывает полезно поставить себя на место пациента.

Тем более что белки не кусаются.

— Нет, — отвечает Эссман.

Я жду продолжения, но оно не последовало. Глаза его закрыты, лоб в испарине.

— Ни разу?

Ну вот, по крайней мере открыл глаза.

— Ты часом не слабоумный? — спрашивает он.

— Ты уверен, что ни разу?

— В противном случае я бы, наверно, запомнил.

— Да? Ты последних четырех президентов и тех не помнишь.

Он тут же отбарабанил все фамилии.

— Или какой сегодня день.

— Вторник.

Что ж, мозги у него работают. А вот у меня в башке туман.

— Ты ведь, кажется, женат, — говорю.

— Уже нет. Кольцо — это так... чтобы супермодели об меня в метро не терлись.

— А где сейчас твоя жена?

— Я почем знаю...

— Случайно не в больнице?

— Разве что в качестве пациентки.

— Все умничаешь, — говорю.

Он снова закрывает глаза и улыбается через боль.

— Наверно, где-то здесь.

Я задергиваю занавеску и переключаюсь на Мосби. Он исхитрился выпростать спеленатые кисти рук, но щиколотки пока под контролем, и на том спасибо. Старик спит. Я проверяю его пульс и выхожу из палаты.

Написав в эссмановской истории болезни «По словам жены, укус летучей мыши. В/И», [85] В/И означает «вероятность исключаю». Иными словами, «решайте сами». я вместо подписи оставляю какую-то загогулину. Меня охватило странное ощущение — я чист. Часы «доктора Питера Брауна» сочтены. Ему уже не грозит суд, и результатов лабораторных анализов он никогда не узнает. Остается выполнить последние предписания. Если на то будет моя воля.