Эрик Богосян - Торговый центр

– Достало. Подумал, что будет весело. Так и было.

– Весело? – У Джеффа закружилась голова.

– Убивать людей весело. Попробуй как-нибудь.

– Ты меня убьешь?

– Ага.

Правая нога Джеффа начала дергаться.

– А давай я пойду найду твое оружие, а потом, в обмен на это, ты меня отпустишь?

– Ты меня наебать пытаешься? Не еби мне мозги, мудила.

– Нет. Мне, честно говоря, в общем, все равно.

– А, ну, я тут секундочку полежу, только не дергайся, просто посиди тут. А я пока подумаю.

Мэл лежал навзничь на сухих листьях, сжимая «смит-и-вессон». Рука его дрожала, когда он направлял револьвер на Джеффа. Мускулы уже не могли ему служить.

– Этот черномазый мудак меня подстрелил. Шел за мной всю дорогу от торгового центра и подстрелил меня. За что? Почему он так поступил?

– Черномазый?

– Черный. Негр. Откуда он взялся?

– Не знаю. Я знаю одного парня, он черный, но он в торговый центр не ходит. У его родителей слишком много денег.

– Ага, ну в этом-то и проблема, а?

Мэл закрыл глаза. Револьвер поник, потом уткнулся наконец в землю. Джефф подождал. Мэл перекатился на живот и перднул.

Химия, которой Мэл заправлял свою восьмицилиндровую душу, постепенно рассасывалась в сером вареве, заполнявшем его череп. Центр управления терял хватку, ослаблял контроль. Мэл был словно ледник, наконец добравшийся до океана, чтобы распасться на большие куски и поплыть в бурном течении: он был все еще опасен, но связности в его голове уже не наблюдалось.

Мэл, взгромоздясь на кусок темноты, ел умозрительный поп-корн и смотрел, как гигантские стены льда покрываются трещинами и с грохотом рушатся. Он усмехнулся, когда расколотое вдребезги стекло каскадом обрушилось на нависающие утесы. Призмы пылающих ледяных осколков расщепляли свет. Пронзительные цвета рассыпались на их острых краях головокружительными негнущимися лезвиями, прорезающими пространство. Мэл пустил слюну от восторга.

Вот, уже лучше. Маленький птенчик снова и снова бился о лобовое стекло, распадался на части и исчезал во тьме. Хор голосов распевал гаммы – аллилуйя! – и приводил в гармонию кровавые куски льда. Телевизионная скороговорка, перекрывая громовой бас падающего льда, наполняла мир именем Мэла, подогревала нескончаемую птичью кровь, что смешивалась со льдом и собиралась вот-вот хлынуть через край.

Плоть была лишь препятствием, мешающим как следует разогнаться. Разогнавшись, трубящие телеголоса, ухающие артерии, ревущий пульс запустили последнюю цепную реакцию. Огромные турбины организма Мала были раскалены добела и начинали плавиться.

Но Мэл ничего этого не знал. Он просто смотрел кино, настолько клевое кино, что ему совершенно не хотелось вставать, чтобы отлить. Он не удивился, почувствовав, как теплая струйка бежит по его ноге.

Дэнни больше не вслушивался. Какое-то время он пытался следить за звуками, но не мог разобрать, что он там слышит. Так что вместо этого он уставился на пуговицу рубашки.

Каждое утро, начиная новый день, он дотрагивался до каждой из этих пуговиц на рубашке. И каждое утро, хоть он ни о чем таком и не задумывался, ему приходило в голову одно и то же. Он думал, как прекрасны эти пуговицы. У других пуговицы сделаны из пластика. Но его пуговицы – из перламутра. Кто-то тщательно огранил маленькие белые ракушки. Кто-то другой пришил каждую ракушку к этой идеально пошитой рубашке. Для него. Все это делалось для него. Они соткали этот материал, они так аккуратно его сложили. Так аккуратно.

Дэнни не мог оторвать взгляд от незастегнутой пуговицы, едва держащейся на мятой, испачканной спермой рубашке. Он хотел, чтобы эта пуговица увела его куда-нибудь от всего этого. Обратно, в те времена, когда обычная пуговица могла сделать его счастливым. Но пуговица уже никогда больше не сделает его счастливым.

Боль извивалась в его теле, как оголенный провод. Мыслей у него больше не осталось. Слез у него больше не было. Все, на что он был способен – сосредоточиться на этой замечательной пуговице. И теперь он видел в пуговице маленькое личико. Это Джуди улыбалась ему. Милая, милая Джуди. Его жена, его любовь.

Может быть, однажды, когда он окажется в тюрьме, или в психушке, или где там он закончит свои дни, Джуди придет его навестить. Может, она ему улыбнется. Или споет колыбельную. Это будет очень хорошо. Ему много не нужно. Он не заслужил. Теперь это очевидно. Одна сплошная ошибка – его жизнь. А вот теперь все так, как должно быть. И если ему очень, очень повезет, кто-нибудь его пожалеет. Может быть. Когда-нибудь.