Michael Connelly - El Veredicto

– Pero ¿cómo va a impedirlo?

– Es un contribuyente, Patrick. Sus contribuciones ayudaron a elegir al menos a cuatro miembros de la junta de supervisores del condado. Éstos controlan el presupuesto de la oficina del fiscal del distrito. La fiscalía te está procesando. Es una cadena alimenticia. Si el doctor Vogler quiere enviar un mensaje, créeme, lo enviará. -Henson asintió. Estaba empezando a ver la luz-. El pedimento que voy a presentar solicita que nos permitan un examen independiente para valorar la evidencia, o sea, la gargantilla de diamantes. Nunca se sabe, la palabra «valorar» podría agitar las cosas. Sólo tendremos que esperar y ver qué pasa.

– ¿Vamos al tribunal a presentarlo?

– No. Voy a redactarlo ahora mismo y lo enviaré al tribunal por correo electrónico. -Genial.

– La belleza de Internet. -Gracias, señor Haller.

– De nada, Patrick. ¿Puedes devolverme la foto?

Me la pasó por encima del asiento y yo le eché un vistazo. Tenía un bulto bajo el labio y la nariz desviada. También había una abrasión ensangrentada en mi frente. Los ojos eran la parte más difícil de estudiar; confusos y perdidos, mirando de manera insegura a la cámara. Fue mi punto más bajo.

Me volví a guardar la foto en el bolsillo para conservarla.

Circulamos en silencio durante los siguientes quince m ñutos mientras yo terminaba el pedimento, me conectaba y lo enviaba. Era una forma de decirle a la fiscalía que iba en serio y me sentí bien. El abogado del Lincoln había vuelto al trabajo. El Llanero Solitario cabalgaba de nuevo.

Levanté la cabeza del ordenador al llegar al túnel que señala el final de la autovía y sale a la autopista del Pacífico. Abrí la ventanilla. Siempre me ha gustado la sensación de salir del túnel y ver y oler el océano.

Seguimos la autopista al norte hacia Malibú. Costaba volver al ordenador cuando tenía el azul del Pacífico justo al otro lado de la ventanilla de mi oficina. Finalmente me rendí, bajé la ventanilla del todo y me limité a disfrutar del trayecto.

Una vez que pasamos Topanga Canyon empecé a ver grupos de surfistas en las olas. Me fijé en Patrick y lo vi echando miradas hacia el agua.

– En el expediente pone que hiciste rehabilitación en Crossroads, en Antigua -dije.

– Sí, donde empezó Eric Clapton.

– ¿Es bonito?

– Supongo, para ser lo que es.

– Claro. ¿Hay olas allí?

– No muchas. Aunque tampoco tenía mucha ocasión de usar una tabla. ¿Usted hizo rehabilitación?

– Sí, en Laurel Canyon.

– ¿Ese sitio donde van los famosos?

– Estaba cerca de casa.

– Sí, bueno, yo hice lo contrario. Yo me alejé lo más posible de mis amigos y mi casa. Funcionó.

– ¿Estás pensando en volver al surf?

Miró por la ventanilla antes de responder. Había una docena de surfistas con trajes de neopreno esperando la siguiente ola.

– No lo creo. Al menos no a nivel profesional. Tengo el hombro mal. -Estaba a punto de preguntar para qué necesitaba el hombro cuando continuó con su respuesta-. Remar es una cosa, pero la clave es levantarse. Perdí mi movimiento cuando me jodí el hombro. Disculpe el lenguaje.

– No importa.

– Además, voy paso a paso. Le enseñaron eso en Laurel Canyon, ¿no?

– Sí. Pero hacer surf es una cuestión de día a día y ola a ola, ¿no?

Asintió y yo observé sus ojos. No dejaban de ir al retrovisor y mirarme.

– ¿Qué quieres preguntarme, Patrick?

– Eh, sí, tenía una pregunta. Bueno, como Vincent tenía mi pez puesto en la pared…

– ¿Sí?

– Bueno… estaba pensando que tal vez guardó alguna de mis tablas.

Abrí otra vez el expediente y miré hasta que encontré el informe de liquidación. Enumeraba doce tablas de surf y los precios obtenidos por ellas.

– Le diste doce tablas, ¿no?

– Sí, todas.

– Bueno, las llevó a su liquidador.

– ¿Qué es eso?

– Es un tipo que usaba cuando obtenía bienes de clientes (ya sabes, joyas, propiedades; coches, sobre todo) y los convertía en efectivo a aplicar contra su tarifa. Según el informe de aquí, el liquidador vendió las doce, se quedó el veinte por ciento y le dio a Vincent 4.800 dólares.

Patrick asintió con la cabeza, pero no dijo nada. Lo miré unos momentos y luego volví a mirar la hoja de inventario del liquidador. Recordé que Patrick me había dicho en la primera llamada que las dos tablas largas eran las más valiosas. En el inventario, dos de las tablas se describían como de tres metros. Ambas estaban fabricadas por One World de Sarasota (Florida). Una se vendió por 1.200 dólares a un coleccionista y la otra por 400 en el sitio de subastas de Internet eBay. La disparidad entre los dos precios me hizo pensar que la venta de eBay era falsa. El liquidador probablemente se había vendido la tabla barata a sí mismo. Luego la revendería y se quedaría con los beneficios. Todo el mundo se busca la vida, incluido yo. Sabía que si no la había revendido todavía, entonces todavía tendría una oportunidad.

– ¿Y si pudiera recuperar una de las tablas largas? -pregunté.

– ¡Eso sería asombroso! Ojalá me hubiera quedado al menos con una.

– No te prometo nada, pero veré qué puedo hacer.

Decidí poner a mi investigador en ello más adelante. Que apareciera Cisco haciendo preguntas probablemente haría que el liquidador fuera más complaciente.

Patrick y yo no hablamos durante el resto del trayecto. Al cabo de otros veinte minutos aparcamos en el sendero de entrada de la casa de Walter Elliot. Era de estilo mudéjar, con piedra blanca y postigos marrón oscuro. La fachada central se alzaba en una torre que se recortaba contra el cielo azul. Había un Mercedes plateado de gama media aparcado en el pavimento de adoquines. Estacionamos al lado.

– ¿Quiere que espere aquí? -preguntó Patrick.

– Sí. No creo que tarde mucho.

– Conozco esta casa. Es toda de cristal por atrás. Traté de hacer surf por detrás un par de veces, pero se cierra en el interior y la resaca es muy fuerte.

– Ábreme el maletero.

Salí y fui a la parte trasera a coger mi cámara digital. La encendí, me aseguré de que tenía batería e hice una foto rápida de la fachada de la casa. La cámara funcionaba y yo estaba listo para empezar.

Entré y la puerta principal se abrió antes de que pulsara el timbre. La señora Albrecht estaba allí con un aspecto tan encantador como el día anterior.

Cuando Walter Elliot me había dicho que alguien me esperaría en la casa de Malibú, no esperaba que fuera su secretaria ejecutiva.

– Señora Albrecht, ¿qué tal está?

– Muy bien. Acabo de llegar y pensaba que tal vez se me habría escapado.

– No. Yo también acabo de llegar.

– Pase, por favor.

La casa tenía una zona de recepción de dos plantas debajo de la torre. Levanté la mirada y vi un candelabro de hierro forjado colgado del techo. Había telarañas en él, y me pregunté si le habían formado porque no se usaba desde los asesinatos o porque el candelabro estaba demasiado alto y era difícil de alunizar con un plumero.

– Por aquí -dijo la señora Albrecht.

La seguí a una gran sala que era más grande que toda mi i isa. Era una zona de estar con una pared acristalada en el lado oeste que daba la sensación de meter el Pacífico dentro de la casa.

– Es precioso -dije.

– La verdad es que sí. ¿Quiere ver el dormitorio?

Sin hacer caso a la pregunta, encendí la cámara y saqué unas pocas fotos de la sala de estar y las vistas.

– ¿Sabe quién ha estado aquí desde que el departamento del sheriff cedió el control? -pregunté.

La señora Albrecht pensó un momento antes de responder.