Крис Хаслэм - Стриптиз-клуб «Аллигатор»

– Это индеец хотел нас угробить…

– Какой индеец?

– «Чероки»…

Джин не улыбнулся моей шутке.

– Смотри-ка, к нам спешат на помощь! – кивнул он в сторону дороги.

Я оглянулся. По дороге мчался мотоцикл. Я выбрался на обочину и стал размахивать руками. Мотоциклист меня заметил.

Раздолбанный мотоцикл с чихающим мотором и двумя седоками остановился. У первого были ободраны колени, кровоточила рана на щеке, второй тоже был не в лучшем виде.

– Здорово, мужики! – крикнул первый. – Ну и ветрила! Вырвал из-под нас серфинг и кинул на берег. А мы рассчитывали поймать хорошую волну, но там полный облом. Говорят, катит какой-то штормовой нагон, так что самое время сматываться на фиг! А с вами какая фигня приключилась?

Я хотел было рассказать ему про нашу авиакатастрофу, но Джин меня опередил:

– У нас машину занесло, и мы перевернулись. Нам вообще-то надо на Сорок первое шоссе.

– Мужики, слушай сюда! Я сейчас подброшу Чернику… – Он улыбнулся. – У моего кореша кликуха такая. А у меня – Малина. Короче, я сейчас подброшу его до перекрестка и вернусь за вами.

Он врубил сцепление, и длинноволосые пацаны – с виду им было не больше девятнадцати – унеслись в вихре веток и листвы.

– Хипари, шелупонь местная… – буркнул Джин, отползая на берег ручья.

– Думаешь, он вернется?

Джин кивнул.

– Здесь живых в беде не бросают. – Он метнул на меня настороженный взгляд. – Только мертвых…

– Штормовой нагон – это что? – спросил я, усаживаясь рядом с ним.

– Это когда волны вздымаются все выше и выше, ветер гонит их на берег, и получается наводнение. Усек? Раньше у этой дороги был номер девяносто два. – Он вздохнул. – Давай сыграем в триктрак.

Он подобрал ветку и провел на песке двадцать четыре неровные линии.

– Ты как-то говорил, что таскаешь в своей сумочке кости.

Я порылся в сумочке, нащупал пистолет, затем высыпал игральные кости.

– Твой ход, – сказал Джин, вытирая кровь со лба.

Над головой пролетела огромная пальмовая ветка, похожая на подбитого альбатроса.

– Что у нас будет вместо шашек?

– Я буду играть «Орлами», – заявил Джин, достав две капсулы Казначейства США. – Ты – «королевами».

Я вынул из своего саквояжа две капсулы «Кленовых листьев».

– Играем три партии, – объявил Джин. – Кто победит, тот первый едет с Малиной. Идет?

Очередная вспышка молнии осветила болото. Ветер буйствовал на дороге, как грузовик, ведомый социально опасным психопатом со склонностью к самоубийству.

Джин сосредоточился на игре. Прикрыв рукой заплывший глаз, не обращая внимания на кровь, капающую ему на рубаху, он играл, как Наполеон, тщательно обдумывая каждый ход.

Кости оказались добры к нему, как всегда, но ему не хватало сосредоточенности по-умному распорядиться дарами фортуны. Он долго думал над самыми простыми ходами, а я наблюдал за ним, и мне становилось не по себе. Ураган, болото, смертельная рана Джина, золото и Шерри-Ли как бы утратили свою значимость, уступив пальму первенства шашкам, костям и залитым кровью золотым монетам. Он выиграл у меня со счетом два – один. Когда я стал расставлять монеты-шашки для следующей партии, он покачал головой.

– Больше не хочу играть, – поморщился он.

Ветер, набравший скорость сто пятьдесят километров в час, вдруг ослабел, развернулся на сто восемьдесят градусов и помчался в другую сторону с прежней скоростью, срывая кроны с деревьев, стоявших вдоль дороги.

Мне заложило уши, а Джин застонал.

– Я умираю, командир, – с трудом произнес он. – Сколько… таланта зазря пропадает.

Он взмахнул рукой, покривился…

– Не придумывай! – отмахнулся я. – Отвезем тебя в больницу, там тебя быстренько подлатают, и станешь как огурчик.

– Нет, Мартин, не жилец я…

– Не хочешь жить – дело твое! Может, хочешь снять какой грех с души, прежде чем…

– Прежде чем что?

Прежде чем откинешь копыта, идиот, подумал я, а вслух сказал:

– Прежде чем вернется Малина.

– Хочешь, чтобы я кое в чем признался, да? Ждешь…

– Я ничего не жду, – оборвал я его.

– Ладно, командир! Я все понимаю. Короче, не верь тому, что обо мне болтают. – Он помолчал. – Я отдал родине свое сердце… спалил свои чувства… ради того, чтобы выполнить возложенные на меня задачи, а меня долбанули после первой же ошибки. Черт бы побрал Атлантик-Сити!

– Что случилось в Атлантик-Сити?

– Ничего там не случилось. Господи, парнишке светила тюряга… Все вышло так глупо…

Он понизил голос, а шквалистый ветер унес его воспоминания, отягощенные сожалением о чем-то случившемся, мне неведомом.