Аллан Фолсом - Изгнанник

Ага, Николас Мартен… Нет, не случайно он оказался в толпе на лестнице. Он шел за ним, Александром. Чисто выбритый, коротко подстриженный, в скромном коричневом вельветовом костюме. Может быть, это был кто-то другой? Нет, это определенно был Мартен, который, по своему обыкновению, каким-то непостижимым образом появился откуда-то вновь. И с чего это Александр взял, что не сможет узнать его? Теперь было понятно, что он узнал бы Мартена в каком угодно обличье и где угодно. Очень просто — по глазам. Николас Мартен всегда смотрел ему прямо в лицо, словно был второй сутью Александра, его неотвязной тенью.

«Прекрати, — приказал Александр сам себе. — Успокойся и размышляй трезво. Отбрось эту навязчивую идею о Мартене».

Подняв взгляд, он увидел, что находится уже под аркой. Милиции все еще не было, во всяком случае здесь. По другую сторону арки жил своей обычной жизнью Санкт-Петербург. Александр знал, что через несколько шагов растворится в этом городе, как когда-то в Лос-Анджелесе. Он опять оглянулся на вход для инвалидов. Никого, ничего… Вот она, арка. Еще один, последний взгляд назад. В это время дверь входа для инвалидов открылась, и из нее вышел какой-то человек. До него было далеко, но можно было безошибочно сказать, кто это.

Николас Мартен.

Мартен увидел кровавый отпечаток носка ботинка, едва переступил порог. На противоположном конце площади человек в клетчатом костюме неожиданно оглянулся и посмотрел на него, а затем стремглав бросился в тень высокой арки. Николас тоже сорвался с места, доставая на бегу сотовый телефон.

— Он один. Пытается убежать! — послышался срывающийся голос Мартена из мобильника Коваленко.

— Где он? И где вы? — Коваленко, припарковавшийся ранее у бокового входа в музей, уже заводил свой арендованный «форд».

— Перешел площадь за музеем. Только что вбежал под большую арку на противоположном конце.

— Не упустите его. Я вас найду.

Выйдя из-под арки Главного штаба, Александр бодрым шагом направился к оживленному Невскому проспекту. Оглянулся через плечо и никого не увидел.

Мартен выскочил из-под арки, задыхаясь от бега. Первыми, кого он увидел, были три молоденькие женщины, которые медленно шли, о чем-то оживленно болтая. Он тут же подошел к ним.

— Простите, вы не видели поблизости человека в клетчатом костюме? — спросил он.

— Ноу инглиш, — застенчиво ответила одна из девушек. Все трое недоуменно переглянулись.

— Извините, — бросил Мартен уже на бегу.

Через полминуты он был на Невском проспекте — и тут же подъехал бежевый «форд».

— Все-таки я упустил его, — сообщил Мартен, садясь рядом с Коваленко и захлопывая дверь. — На нем костюм из шотландки.

— Да ладно. — Автомобиль тронулся с места. — Такая улица на весь Петербург одна, а то и на всю Россию. По ней за день миллионы проходят. Скрыться тут ему — раз плюнуть, разве что узнает кто-нибудь. Тогда уж ему деваться некуда. Следите за правой стороной, а я буду глядеть налево.

Неожиданно из портативного приемника, который Коваленко поставил перед собой на приборную доску, послышались хриплые фразы милицейских переговоров.

— Что там? — поинтересовался Мартен.

— Музей. Еще один труп. Нашли в туалете на первом этаже.

— Как это — еще один?

— Два были наверху. Полковник Мурзин, командир спецподразделения ФСО при царевиче, и еще одно тело, — Коваленко на секунду замолк, — баронесса.

— Баронесса?

— Да, товарищ. Он убил свою мать.

Александр шел по тротуару Невского проспекта, проталкиваясь сквозь густую толпу. Пока что ему удавалось оставаться неузнанным благодаря клетчатому костюму и большим темным очкам. Никто даже не пытался присмотреться к нему. Время от времени Александр озирался, внимательно ощупывая взглядом оба тротуара. Но видел лишь безликую массу людей, разделенную потоком машин, а вернее, автомобильной пробкой. Мартена не было. Никаких признаков близкого присутствия. Нужно было спешить. Ни в коем случае не останавливаться.

На тротуаре лежала смятая картонка из «Макдональдса». Видно, кто-то взял гамбургер с жареным картофелем навынос. Рядом с картонкой — сплющенная банка из-под кока-колы. Через несколько шагов на глаза попалась вывеска «Пицца-хат». Еще через полквартала — магазин, продающий кроссовки «найк» и «адидас». В другой витрине красовалась американская бейсбольная кепка. То же самое он мог бы увидеть в Лондоне, Париже или на Манхэттене. Какая разница!