Эрик Фраттини - Водный Лабиринт

— Привет. — Адвокат протер глаза. — Как ты?

— Нормально. Так что ты нашел?

— Пока еще рано говорить. Вчера я провел весь день со следователем из местной полиции, сегодня рассчитываю встретиться с шерифом и, если получится, посетить место катастрофы. Это случилось на склоне горы Кларк. Думаю, мне надо нанять проводника. Надеюсь, вечером смогу сказать больше.

— Тебе дали отчет?

— Завтра дадут. Не беспокойся, как только узнаю что-то, сразу позвоню, — солгал Сэмпсон, не хотевший сообщать Афдере о своем открытии.

— Не желаешь узнать, как поживает Ассаль?

— Конечно! Как она?

— Волнуется. Говорит, мы с тобой секретничаем, а потом ты таинственно исчезаешь. Скучает по тебе.

— И я по ней скучаю. Скажи, что вернусь на днях.

— Ладно, Сэм. Будь осторожен и держи меня в курсе всего.

— Естественно. До вечера, Афдера.

Сэмпсон плотно позавтракал и отправился на поиски фотоателье. Надо было сделать копии снимков и вернуть отчет Уинкертону. В отеле ему порекомендовали «Аспен фотошоп», расположенное на авеню Гопкинс. Ателье выглядело стандартно: большие фото пейзажей, лыжников и лыжных ботинок, жареных индеек, стройных девушек в бикини.

— Добрый день. Меня зовут Том. Чем могу помочь? — обратился к нему прыщавый юнец, сидевший за стойкой.

— Добрый день. Мне надо сделать копии фотографий, а вот эту еще и увеличить.

Том взял снимок и стал разглядывать его через лупу.

— Качество неважное, но попробую вытянуть. Копии будут через час, а та, что с увеличением, — чуть позже.

— Хорошо, я пока выпью кофе. Где тут можно нанять проводника?

— Куда вы собираетесь?

— На гору Кларк.

— Спросите через дорогу, в баре «Джонси». Там сидят проводники, ждут клиентов. В это время кто-нибудь из них обязательно есть.

Владельцем «Джонси» был Джон Кларквуд, экс-чемпион страны по горным лыжам. Позади стойки были выставлены его олимпийские трофеи вперемежку с рекламой «Будвайзера», колы и бурбона. На фотографии, сделанной в семидесятые годы, Кларквуд стоял вместе с испанцем — золотым призером зимней олимпиады в Саппоро.

Хэмилтон вошел в бар, хрустя ботинками по арахисовой шелухе.

— Кофе у вас есть?

— Какой вам?

— Эспрессо, и покрепче, — ответил Сэмпсон, посмотрел на официантку и добавил: — Здесь можно нанять проводника на гору Кларк?

— Сегодня с гидами напряженно. Много туристов. Зайдите в середине дня. Может, вам и повезет.

— Сколько это стоит?

— Если только на Кларк — долларов двести. Если еще и на скалы, то накиньте столько же или даже триста.

Сэмпсон выпил несколько чаше кофе и через час покинул бар.

Едва выйдя на порог, он заметил, что за ним идет человек, сидевший за дальним столиком.

— Простите, что беспокою. Меня зовут Ральф Эббот. Я слышал, как вы говорили с Салли…

— Да, говорил. Что вам угодно?

— Я могу быть вашим проводником на Кларк, если вас не смутит компания другого туриста. Это какой-то немец. С каждого из вас я возьму лишь по сто пятьдесят долларов.

— Отлично. Меня это устраивает.

— Где мы увидимся?

— Можно у офиса шерифа графства Питкин. Я буду там в три часа.

— Договорились.

Решив вопрос с проводником, Сэмпсон снова перешел через улицу и заглянул в фотоателье.

— Вот ваши фотографии, — сказал Том. — Та, что с увеличением, оказалась слишком крупнозернистой. Мы вынуждены были понизить качество, чтобы хорошо был виден нужный вам участок. Но, по-моему, вышло неплохо.

— Совсем неплохо, — сквозь зубы проговорил адвокат, изучая сквозь лупу матерчатый восьмиугольник, зафиксированный на снимке.

У него не оставалось сомнений в том, что убийцы, следившие за Афдерой, двадцать лет назад добрались до ее родителей.

Теперь адвокату надо было встретиться с шерифом графства. Они с Гаррисоном договорились найти друг друга в гриль-баре на Дейли-лейн. В этом заведении к нему навстречу устремилась девушка лет двадцати, одетая фермершей:

— Нужен столик?

— Нет. У меня встреча с шерифом Гаррисоном.

— Шериф вон там, — показала девушка на столик в глубине зала.

Хэмилтон поглядел в ту сторону. Высокий человек в форме, с золотой бляхой на груди, отчитывал за что-то трех подростков.

— Шериф Гаррисон?

— Он самый. Подождите минуту, я только закончу с этим хулиганьем.

Гаррисон выглядел как типичный шериф маленького графства. Судя по виду, он всю жизнь провел в горах и на дорогах вокруг Аспена. Двадцать лет назад этот человек твердо верил в шерифский девиз «Служить и защищать», но теперь такие слова звучали для него фальшиво.