Александр Каменецкий - Последний пророк

— Я знаю, знаю. Не бойся. Ты идешь своим путем. Это хорошо, что у тебя есть путь, Искендер. Я внимательно наблюдал за тобой. Аллах желает, чтобы ты изменился. И ты изменишься.

— Изменюсь — как?

Он отошел к окну, встав ко мне спиной. Четвертая стена пентхауса, наклонная, была сплошь забрана стеклом. Отсюда, с шестнадцатого этажа самого высокого в городе здания, уже не было видно крыш — только небо. Почему-то пасмурное сегодня, затянутое полупрозрачной дымкой. Несколько бакланов выписывали в воздухе хищные пируэты, скользя на сильных упругих крыльях в невидимых крутых потоках.

— Не имеет значения. Потому что раньше тебя практически не было. Тень, точно такая же, как тени большинства людей. В них нет никакой сущности. Они приходят и уходят, не оставляя следа. Аллах видит только тех, кто существует. А их очень мало.

— Остальных что — позволено убивать? — вырвалось само.

— Как можно убить тень, Искендер? — грустно сказал Абу Абдалла. — У нее же нет сердца.

Вдруг опять захотелось плакать. Снова пришло это мерзкое чувство: полная беззащитность, словно живешь без кожи. Прежнее мужество истаяло, испарилось. Я снова был тем, кто я есть, — маленьким, крошечным сгустком живой кровоточащей плоти. Мокрой улиткой, потерявшей свой хрупкий, смешной домик.

— Но эта тень дышит… чувствует боль, страх… страдает, любит!..

— Актеры в кино тоже изображают страдание и любовь, — вздохнул он и повернулся ко мне лицом. Усталость, многолетний тяжкий груз, глубокие темные морщины, провалы подглазий — все показалось мне искренним. Как и взгляд, умудренный покоем. Или успокоенный мудростью. — Но когда в зале зажигается свет, мы понимаем, что это — мираж. Игра света на целлулоидной пленке.

Мне стало его жаль. И его и себя — всех. Нас, без разделения на тех и других. Собрать бы всех, пожалеть, успокоить, утешить. Сказать что-то такое, отчего сразу станет светло и оживет, засияет надежда.

— Зачем вы позвали меня?

— Я хочу, чтобы ты был моим свидетелем в мире кафиров. Неожиданный поворот сбил меня с толку, с лирической ноты.

— Но… почему? Почему я?

— Потому что ты оказался здесь и видел все. Ты выживешь, вернешься к своим и расскажешь правду.

— По-моему, там о вас и так все знают…

— Я хочу, чтобы ты рассказал не обо мне, Искендер, — по-прежнему устало, даже с горечью какой-то сказал Абу Абдалла.

— О ком же?

— О себе.

Долго молчали, я и он. Я собирался с мыслями. Пытался сконцентрироваться. Понять, чего же, собственно, ему от меня нужно. Абу Абдалла листал книги, шептал себе под нос. Очень дряхлым он мне в тот момент показался, тысячелетним стариком. Вечным жидом, который слоняется по миру в поисках чего-то… Истины, может, какой-то. Не в силах умереть, ищет себе занятие. Разглагольствует, воюет. Смущает умы. Или все — игра, сплошная игра? Уловки, рассчитанные на примитивных человечков? Имам Мехди, Наполеон, просто удачливый самозванец — я не мог разгадать.

Решительный, деловой, озабоченный, Абу Абдалла вернулся в кресло. Как ветром сдуло высокую печаль. Сейчас возьмется за телефон и станет обсуждать биржевые новости…

— Будем говорить о главном. Времени осталось мало. Ты можешь задать мне любые вопросы и получишь на них ответ. Любые, Искендер. Подумай.

Неужели он действительно морочит мне голову? Дергает за ниточки — за одну, за другую… Раз — и куколка чуть не плачет. Два — мозги набекрень от очередного парадокса. Три — бьет себя пяткой в грудь, лезет на амбразуру… А сейчас разыграем интервью. Сделаем из этого червяка суперстар. Чтобы «Форбс» и «Уолл-стрит джорнал» о нем написали: «Русский хакер рассказывает правду о Террористе Номер Один!» Паблик рилейшнс, прелесть, что за штука… Но раз так — будем играть, твердо решил я. Вопрос номер один (очкастый корреспондент Си-эн-эн в костюмчике и галстучке, с наглой рожей, тянет руку из первого ряда):

— Зачем вы все это делаете?

Хаджи Абу Абдалла (улыбается в камеру):

— Разве ты еще не понял, кто я?

— Нет… если честно. — Я запнулся.

— А кем ты меня сам считаешь? Террористом Номер Один?.. — все с той же иронической улыбкой. У меня не было ловкого, красивого ответа. Никакого. Он снова поставил меня в тупик.

— Не знаю… Вы — странный человек.

— В чем же моя странность, Искендер-бей? — Он так смешно сделал брови домиком, что я не удержался, гыгык-нул. Старый актер, старый шут, старый плут…

— Мне… трудно сказать. Я понять вас не могу. Веселые искры в глазах вдруг чиркают по коже, как бритвенные лезвия: