Александр Каменецкий - Последний пророк

Я промолчал.

— Хаджи слышал о вас. Он был очень рад, когда вы провернули эту затею с вирусом. Только поэтому дал согласие говорить с вами. Но учтите: не вздумайте ничего просить. Хаджи сам видит и знает, что нужно человеку. Не вздумайте с ним спорить, сохрани Аллах. Делайте все, что вам будет сказано. И имейте в виду: решение святого имама не в силах отменить никто на Земле. Если прикажет, будете работать на нас до гроба. А если решит, что достойны смерти, вас убьют немедленно.

— Не надо только пугать, — буркнул я. Перспектива встречи и беседы с человеком, за голову которого обещан миллиард долларов вознаграждения, не вызывала во мне почти никаких чувств. Я по-прежнему не воспринимал его всерьез. Террорист — да, преступник… Еще один сумасброд, угрожающий миру. Не папа римский, разве что Пугачев. Почти не волновался. Последние недели так измотали, что на волнение уже не хватало сил. Даже любопытство было каким-то вялым, ленивым. Страх? Нет, я не боялся. Самое худшее, что может произойти, — убьют. Всего-навсего. Но убивать меня собирались не раз. Один чечен чего стоит. Я хотел, в конце концов, только одного: чтобы жена и дочь попали в Москву, Чтобы этот самый святой имам лично распорядился освободить их. Вряд ли такой человек станет играть со мной в какие-нибудь игры, как Марк. Марку я не верил ни на грош. Абу Абдалле… на него я только надеялся. Хотел надеяться…

— К делу. — Голос Томаса отвлек меня от невеселых рассуждений. — Сейчас вы должны принять истинную веру. Нога неверного не может ступить на землю, освященную присутствием ал-Мехди. Вы готовы?

— Готов, — равнодушно ответил я.

Принять ислам в вертолете, летящем сквозь черную ночь над пустыней, — это было даже романтично. А если учесть, куда именно летит этот вертолет, и подавно.

— Христианин? — поинтересовался Томас.

— Нет. Атеист.

Как-то у нашей семьи отношения с Богом не сложились. Особенно если учесть деда — капитана НКВД.

— Это хорошо. Сейчас… — Он вынул ручку, блокнот, что-то написал на листке. Оторвал, подал мне.

— Вы должны сосредоточиться на мысли о том, что Аллах — единственный истинный Бог этого мира и всех иных бесчисленных миров, а Мохаммад — истинный пророк Аллаха. Потом прочтете вот эту фразу вслух, громко — и вы мусульманин.

— Так просто?

— Всеблагому не нужны ритуалы. Ему нужно чистое сердце человека.

— А обрезание? — Меня неприятно поразила мысль, что обрезание могут затеять прямо здесь.

— Достаточно просто произнести шахаду. Сосредоточьтесь, пожалуйста…

Вертолет гудел и трясся. Охранники дремали, зажав автоматы между коленей. За окном слоилась непроглядная тьма, словно мы неслись сквозь космос. Ни огонька, чернильно-густая пустота. Нужно было думать о чем-то возвышенном, о Боге. Но я думал о пустоте. О том, как одиноки мы сейчас в этом пустом ночном небе. Какое утлое, ничтожное убежище наша винтокрылая лодчонка, которую гонят сквозь воздух невидимые волны наших и чужих воль. Запертые в хрупком брюхе железной стрекозы, бесконечно чужие друг другу, с неизвестными нам самим мотивами, скрытыми на дне сердец, — до чего мы несчастны и одиноки! Пытаемся пересечь бездну, с ужасом выглядывая в окошко, надеемся хоть звезду увидеть, но там только мрак царит. Мягкие мясные куклы, вооруженные автоматами, скрывающиеся за металлическим панцирем… от кого? От врага, от смерти… от бездны… Пытаемся заполнить пустоту своими теплыми телами, выдавить, вытеснить ее из мира, проложить мостик сквозь бездонную пропасть… Чего же мы так боимся, на самом деле? Почему страх гонит нас сквозь ночь, заставляя крепче сжимать зубы — и руки на стволах оружия? Такие крохотные, беззащитные человеческие личинки… Терзающие себя и друг друга, чтобы заглушить темный ужас, преследующий нас по пятам, стоящий в суровом молчании за каждой дверью, за каждым окном. Кто он? Что он? Имеет ли размер и форму, наделен ли волей и чувствами? Или бесформен, абстрактен, размыт, и суть его — сама лишь засасывающая пустота, и ничего больше? Неужели это и есть Страх Божий — трепет живой, одушевленной плоти перед невидимой, смутной угрозой, перед колоссальным Ничто, проступающим из темных углов, сочащимся сквозь неплотно подогнанные доски, из которых наспех сколочен пестрый балаганчик человеческого мира… Холодок сквозняка, который ощущаешь сразу, стоит только на мгновение замереть в неподвижности… Жалобный скрип фанерной перегородки, на которую опирается снаружи тяжелым, каменным плечом Некто… И надрывная, на коленях, с плачем — молитва: только бы выдержала перегородка! Только бы она выдержала!