Виктор Пронин - Ошибка в объекте

— И жену?

— С ней можно повременить.

— Как и с каждым из них, наверно, а?

— Не знаю, не знаю,— Борисихин, пережив вспышку ненависти, сник, стал вроде даже меньше, слабее.

«Видимо, бывают у него такие вспышки»,— подумал Демин.

— Вот вы говорите, что она показалась вам искренней… Может быть, в этом и кроется ее слабость… Ныне откровенность многие считают слабостью. Знаете, она собиралась идти в художники… Глупые учителя поддерживали ее в этом, нахваливали, и постепенно у нее сложилось мнение, что она может быть только художником и никем другим. А когда поехала поступать и провалилась, это был не просто срыв на первых в жизни экзаменах, это было крушение всего на свете. Катастрофа. Ну что ж, другие могут спокойно жить дальше, даже с чувством освобожденности, потому что мечта тоже закабаляет, могут с легкостью необыкновенной идти в комбинат общественного питания, в бытовые услуги… Могут А Зина не смогла. Что делать — сломалась. Бывает. Но я твердо знаю — не будь этих алкашей, у Зины все было бы иначе. А они вроде даже выход ей предложили, утешение… Напейся с нами, и полегчает. Как же, полегчает Только и того, что забудешь обо всем на свете.

«Значит, и этот не прочь кое-кого уничтожить»,— озадаченно подумал Демин. Надо же, такая, казалось бы, невинная пирушка по случаю дня рождения, а сколько вокруг обид, страстей, ненависти, желания свести счеты… Да и вряд ли это все, многое осталось невысказанным. Не все сказал сын Жигунова, что-то у него с женой… Да и Борисихин сказал не все, а вот в желании уничтожить — признался.

— Скажите, Борисихин, вы не могли бы рассказать, как у вас прошел сегодняшний день?

— Это имеет значение? Проснулся, позавтракал…

— Где проснулись?

— Дома. Потом работа. Конструкторское бюро завода металлоконструкций. И вот у вас уже около часа. Все. Кстати, и биография моя тоже умещается в десять строк.

Демин поднялся, прошел по кабинету, окинул Борисихина взглядом, увидел белый налет на его каблуках, отметил, что и у него самого туфли тоже нуждаются в чистке.

— Где вы запачкали туфли?

— Туфли? — Борисихин пожал плечами.— Не понимаю, о чем вы говорите… Может быть, это плохо, но у меня они всегда такие… На заводе, знаете… Розы не везде растут.

Демин остановился рядом с Борисихиным, так, чтобы их туфли оказались рядом.

— Я, например, свои туфли запачкал совсем недавно в больнице…

— А я на заводе,— повторил Борисихин.

Демин понял, что он врет. Если каждый день слушаешь людей, которые говорят или же откровенно, или же врут, постепенно такие вещи начинаешь чувствовать очень остро.

— Прекрасно! — весело воскликнул Демин.— Чтобы не оставалось между нами неясностей, чтобы мы и дальше могли верить друг другу, отдадим решение вопроса в третьи руки, пригласим экспертов, пусть решают.

— Что же они могут решить? — криво усмехнулся Борисихин.— Грязь, она и есть грязь. А если мы оба попали в строительный раствор?

— О! — рассмеялся Демин.— Нет в мире двух одинаковых растворов, как нет одинаковых отпечатков пальцев. Размер песчинок, марка цемента, добавки, посторонние примеси, процентное содержание всего этого, не говоря уже о структуре песка, красителях, извести… Есть еще понятие возраста раствора, его предназначение… Так что, пригласим экспертов?

— Как хотите! — Борисихин отвернулся.— Ваша задача ловить, вот и ловите.

— Видите, Борисихин, как вы бережете свое самолюбие… Чуть сомнение, и вы уже готовы напомнить мне об обязанностях, о которых, кстати, имеете весьма смутное представление. Поверьте, у меня куда больше оснований вас поставить на место.

— За чем же дело стало?

— Не хочется. Скучно. Слишком просто. И потом моя задача в другом — найти убийцу.

— Убийцу? — Борисихин диковато глянул на Демина, и тот не мог не заметить, как сероватая бледность залила его лицо. Ничего на нем не осталось — ни удивления, ни страха. Мертвое лицо.

— Вам плохо? — спросил Демин.

— Нет, ничего… Я сейчас… Вы сказали — убийцу? Разве пожар…

— Пожар уничтожил не все. Но об этом после.

Демин вышел в коридор и, увидев Гольцова, попросил привести понятых. И за все время, пока они ставили на отдельные листы бумаги туфли Демина и Борисихина, сковыривали с них прилипшие кусочки сероватого раствора, ссыпали их в пакеты, заверяли подписями, Борисихин не проронил ни слова. И, только когда пакеты унесли в лабораторию, спросил:

— Вам не кажется все это несерьезным?

— Да, согласен,— кивнул Демин,— некоторые наши действия выглядят комично. Представляете, прячется человек за мусорные ящики, потеряв всякое уважение к своему возрасту, бежит по грязи, стреляет, в него стреляют… Как в плохом кино, ей-богу! Полностью с вами согласен. А иногда мы вообще доходим до глупости — подбираем окурки, суем их в пакеты, будто это ценность какая… Ужас.