Владимир Орешкин - Рок И его проблемы-2

Потом дядя потерял свои деньги, продал машину, опять потерял, заложил в банке квартиру, и опять потерял… Все это быстро, чуть ли не за месяц или за два. Мама рассказывала, он ходил весь серый, и одна щека у него все время дергалась. Мы приехали к ним, чтобы как-то утешить, — мама и тетя Нина думали, что он может выпрыгнуть из окна… Мама вспоминает, как я подошла к нему, и тоже стала утешать: «График собирается идти вверх и будет идти до ночи».

С дядей случилась истерика, что какая-то пигалица лезет не в свое дело, где одни трупы и кровь, где серьезные мужики, и серьезные бабки, где мельница, которая перемалывает всех, кто туда попадает, — никого не жалея… И она — туда же.

Потом график пошел вверх, дядя ради своего горького смеха спросил меня, что с графиком случится завтра… Так все началось…

Но дело не в этом.

Я привыкла прятаться в рынке, как в настоящей жизни, от вот этой ненастоящей. Вот в чем дело…

У нас сразу появились деньги, все кинулись оберегать меня. За дядей я была, как за каменной стеной. Я даже школу бросила, — учителя приходили к нам домой. И друзей у меня не было, — они мне не нужны были, друзья и подружки. Мне хватало рынка.

Мы так с ним подружились.

Тебе интересно, что я говорю?

— Маш, то, что ты говоришь, так бывает только с гениями. С Моцартами или Бетховенами… Ты — гений. Я это подозревал… Бог, когда тебя создавал, отсыпал тебе немеренно: ты и генийка, и красавица обалденная, и врать не умеешь, и не жадная… Все это в одном человеке. Если бы мне кто рассказал: я бы не поверил.

— Тогда открою тебе одну тайну, раз не скучно меня слушать. Только ты должен дать слово, что не выдашь ее никому, и никогда… И что не будешь надо мной смеяться.

— Даю, конечно. Я же мужчина, — настоящие мужики никогда не трепятся языком… Что, тайна какая-нибудь смешная?

— Совсем не смешная. Ты никому не скажешь?

— Никому и никогда.

Иван забыл про яйца, которые он уже утопил в майонезе, и на которые так недавно посматривал с нескрываемым вожделением. Еда вдруг превратилась для него в обыкновенную низменную потребность, которая перешла к людям в наследство от обезьян, которыми люди когда-то были.

— Никому и никогда… — повторил он.

— Понимаешь, — сказала Маша, — рынок, — живое существо. Не просто разумное, оно, как бы сказать поточнее, существо иных сфер, оно принадлежит космосу. Его музыка, что ли… Как ребенок… Он гораздо больше космичен, чем человек.

— Нормально, — воскликнул Иван, — мы что, тоже принадлежим космосу?

— Конечно… Но рынок, — истинное космическое существо. Он — сплетник… Болтает обо всем, что увидит. Так вот, последнее время, он стал чего-то бояться. Он стал бояться какой-то недоброй силы, которая появилась во вселенной. Такой недоброй и такой сильной, что она способна уничтожить ее… Вот… Так что мы — в опасности.

— Как, — и мы тоже? — с придыханием спросил Иван.

— Да, наверное.

— А где смеяться? — спросил Иван укоризненно. — Что-то мне совсем не смешно.

— Как где?.. Я же предупредила, — это же вылитый бред больного воображения. Чудовищная глупость… То, что я сказала.

— А я тебе верю, — сказал Иван, — ты не способна на бред… В дурдоме тебя держали потому, что прятали, — как золотую корову. А руки ты на себя наложила от такого времяпровождения, — всю жизнь за колючей проволокой… Да нормальней этого не придумаешь, — я бы сам от твоей каторги напился бы какого-нибудь стрихнина.

— Спасибо, — сказала Маша.

— Что «спасибо», за что «спасибо»… Нам же всем скоро крышка. Ты подумала об этом? А мое высшее образование?.. Когда нас начнут уничтожать?

— Иван, с тобой невозможно разговаривать. Ты слишком прагматичен. «Когда?»… Может быть, никогда. Может быть, процесс растянется на сотни тысяч лет. По космическим масштабам, — это ничто.

— Тогда еще терпимо, — облегченно выдохнул Иван. — Но ты ничего не перепутала, когда твой рынок тебе все это напевал? Там были какие-нибудь подробности? Детали? Конкретное что-нибудь было?

— Какие подробности, — вздохнула Маша, — ты совсем ничего в нем не понимаешь… Как и все остальные.

Генеральное блюдо они все-таки съели. Незаметно как-то получилось, что они оказались рядом с ним, порезали хлеб, — и напустились на него, с каким-то тихим первобытным рычанием.

— Можно сварить еще с десяток, — говорил Иван с набитым ртом, — если этих не хватит…

Но — хватило. Тем более, что потом они пили чай и мазали на хлеб плавленый сыр «Виола», из здоровенной лохани, которую купили неделю назад, и которая все никак не кончалось.