Richard Castle: Ola De Calor

Lauren Parry llevó a Nikki Heat y a su periodista acompañante a través de la sala de autopsias hasta el cuerpo de Matthew Starr.

– Para variar, Nik -dijo la forense-, aún no hemos hecho el análisis de sustancias tóxicas, pero, salvo alguna sorpresa del laboratorio, la causa de la muerte ha sido un traumatismo contuso debido a la caída desde una altura excesiva.

– ¿Y qué casilla vas a marcar, la de homicidio o la de suicidio?

– Para eso te he llamado. He encontrado algo que indica que ha sido un homicidio. -La forense rodeó el cuerpo para situarse al otro lado y levantó la sábana-. Tiene una serie de contusiones del tamaño de un puño en el torso. Eso quiere decir que hace poco que le han pegado una paliza. Fíjate bien en esta de aquí.

Heat y Rook se inclinaron a la vez y ella retrocedió para evitar que se repitiera lo del anuncio de colonia del balcón. Él dio un paso atrás e hizo un gesto de «por favor, tú primero».

– Un golpe muy marcado -comentó la detective-. Se pueden adivinar los nudillos y, ¿de qué es esa forma hexagonal de ahí? ¿De un anillo? -Retrocedió para dejar paso a Rook y pidió-: Lauren, me gustaría tener una foto de eso.

Su amiga le tendió una inmediatamente.

– La subiré al servidor para que puedas hacer una copia. ¿Y tú qué has hecho? ¿Meterte en una pelea en un bar? -preguntó, mirando a Rook.

– ¿Yo? Nada, sólo un poco de acción durante el cumplimiento del deber ayer. Mola, ¿eh?

– Por tu postura, yo diría que tienes una lesión intercostal justo aquí. -Le tocó las costillas sin hacer presión-. ¿Te duele cuando te ríes?

– Repite lo de «acción durante el cumplimiento del deber», es muy gracioso -dijo Heat.

La agente Heat pegó las instantáneas de la autopsia en la pizarra blanca de la oficina abierta para prepararse para la reunión sobre el caso con su unidad. Trazó una línea con un rotulador no permanente y escribió los nombres de las personas a las que correspondían las huellas que los forenses habían encontrado en las puertas del balcón, en el Guilford: Matthew Starr, Kimberly Starr, Matty Starr y Agda, la niñera. Raley llegó temprano con una bolsa de donuts y confirmó las reservas regulares de Barry Gable en el Beacon. Los empleados de recepción y del servicio habían identificado a Kimberly Starr como su invitada habitual.

– Ah, y ya está el resultado del laboratorio del análisis de los vaqueros de Barry el Bruto de Beacon -añadió-. No coinciden con el tejido del balcón.

– Era de esperar -dijo Heat-. Pero fue divertido ver lo rápido que estaba dispuesto a quitarse los pantalones.

– Divertido para ti -observó Rook.

Ella sonrió.

– Sí, definitivamente, una de las ventajas de este trabajo es poder ver cómo adorables patanes se despojan de sus vaqueros falsificados.

Ochoa entró precipitadamente, hablando mientras se dirigía hacia ellos.

– Llego tarde, pero es por una buena causa, no me digáis nada. -Sacó unas hojas impresas de su bolsa de mensajero-. Acabo de terminar la investigación de Kimberly Starr. ¿O debería decir de Laldomina Batastini de Queens?

El equipo se acercó mientras él iba leyendo extractos del expediente.

– Nuestra pija mamá Stepford nació y se crió en Astoria, sobre un salón de manicura y pedicura de Steinway. Más lejos de los colegios para chicas de Connecticut y de las academias de equitación, imposible. Veamos, abandonó el instituto… y tiene antecedentes penales. -Se lo pasó a Heat.

– Ningún delito grave -dijo-. Arrestos juveniles por robos en tiendas y, posteriormente, por posesión de hierba. Detención por conducir borracha y… ¿qué tenemos aquí? Dos arrestos a los diecinueve por actos lascivos con clientes. La joven Laldomina era bailarina erótica en varios clubs cerca del aeropuerto, en los que actuaba con el nombre de Samantha.

– Siempre he dicho que Sexo en Nueva York daba mal ejemplo -dijo Rook.

Ochoa volvió a coger la hoja de manos de Heat.

– He hablado con un colega de Antivicio. Kimberly, Samantha, o quienquiera que sea, se lió con un tío, un habitual del club, y se casó con él. Tenía veinte años. Él tenía sesenta y ocho y estaba forrado. El viejo verde ricachón era de una familia adinerada de Greenwich y la quería llevar al club de yates, así que…

– Deja que adivine, contrató a un Henry Higgins -lo interrumpió Rook. Los Roach lo miraron, confusos.

– Yo entiendo de musicales -dijo Heat. Junto con las películas de animación, Broadway era la gran evasión de Nikki de su trabajo en las otras calles de Nueva York. Eso cuando conseguía una entrada-. Quiere decir que su nuevo marido contrató a un profesor de buenos modales para que la convirtiera en alguien presentable. Una clase para tener clase.

– Y así nació Kimberly Starr -añadió Rook.

– El marido murió cuando ella tenía veintiún años. Sé lo que estás pensando, por eso lo comprobé a conciencia. Muerte natural, un ataque al corazón. El hombre le dejó un millón de dólares.

– Y ganas de más. Buen trabajo, detective. -Ochoa cogió un donut como premio y Heat continuó-: Raley y tú la mantendréis vigilada. No la perdáis de vista. No estoy preparada para mostrar mi mano hasta que vea qué más campa a sus anchas en otros frentes.

Heat había aprendido hacía años que la mayor parte del trabajo de un detective es trabajo sucio hecho a golpe de teléfono, combinando archivos y buscando en la base de datos del departamento. Las llamadas que había hecho la tarde anterior al abogado de Starr y a los detectives que llevaban denuncias personales habían dado sus frutos esa mañana con una retahíla de gente que había amenazado de muerte al promotor inmobiliario. Cogió el bolso y fichó su salida pensando que ya era hora de mostrarle a su famoso escritor de revistas de qué iba realmente el tema, pero no lo vio por ninguna parte.

Ya casi se había olvidado de Rook, cuando se lo encontró de pie en el vestíbulo de la comisaría, muy ocupado. Una mujer realmente despampanante estaba colocándole el cuello de la camisa. Luego la mujer soltó una carcajada mientras chillaba «¡Oh, Jamie!» y se quitó de la cabeza sus gafas de sol de diseño para sacudirse una melena de cuervo que le llegaba al hombro. Heat vio cómo se le acercaba para susurrarle algo, presionando sus pechos contra él, que no retrocedió. ¿Qué estaba haciendo Rook, un anuncio de colonia con cada maldita mujer de la ciudad? Entonces se detuvo. ¿Qué le importaba a ella?, pensó. Le fastidiaba que aquello le molestase. Así que mandó todo a paseo y se fue, enfadada consigo misma por haber mirado hacia ellos una última vez.

– Entonces, ¿cuál es el objetivo de este ejercicio? -preguntó Rook mientras se dirigían en coche a la zona residencial.

– Es algo a lo que los profesionales del mundo de la investigación llamamos detectar. -Heat sacó el expediente del bolsillo de la puerta del conductor y se lo pasó-. Alguien quería matar a Matthew Starr. Algunos de los que ves ahí lo amenazaron formalmente. A otros simplemente les molestaba.

– ¿Y esto consiste en ir eliminando?

– Esto consiste en hacer preguntas y ver adónde nos llevan las respuestas. A veces eliminas a un sospechoso, a veces consigues información que no tenías y que te lleva a otro sitio. ¿Era aquélla otro miembro del club de fans de Jameson Rook?

Rook se rió.

– ¿Bree? Por favor, no.

Condujeron una manzana más en silencio.

– Pues parecía una gran fan.

– Bree Flax es una gran fan, tienes razón. De Bree Flax. Trabaja como autónoma para revistas de moda, siempre merodeando en busca de la auténtica noticia delictiva que pueda convertir en un libro instantáneo. Ya sabes, arrancado directamente de los titulares. Toda aquella opereta era para intentar sonsacarme información confidencial sobre Matthew Starr. -Rook sonrió-. Por cierto, se deletrea F-l-a-x, por si quieres expedir un cheque.