Karin Alvtegen - Engaño

Empezó por el escritorio. Registró metódicamente ambas cajoneras, cajón a cajón, su cerebro debatiéndose entre la determinación y el terror ante la idea de ver confirmado algo que en realidad ya sabía.

Nunca en su vida imaginó que se encontraría en una situación semejante. Nunca.

No encontró nada. Sólo pruebas reconfortantes de la validez de su familia. Seguros de vida, un pasaporte, saldos bancarios, la cartilla de vacunación de Axel, la llave de la caja fuerte del banco. Continuó por la estantería. ¿Dónde? ¿Dónde escondería él algo que ella no debía encontrar bajo ninguna circunstancia? ¿Había un solo sitio en la casa donde ella nunca mirara? ¿Donde él supiera que su secreto estaba a buen recaudo?

De pronto oyó que se abría la puerta principal.

Atrapada como un vulgar ladrón, se apresuró a salir del cuarto y a meterse en el dormitorio. Tenía que pensar. Tenía que saber la verdad. ¿Quién era ella? ¿Quién era esa otra mujer que estaba a punto de quitarle a su marido? De destruir su vida. Las pulsaciones de aquel peligro reverberaban por todo su cuerpo.

En el mismo momento en que oyó los pasos de él subiendo por la escalera abrió la puerta del dormitorio y salió.

Se quedaron de pie, cara a cara, a dos metros el uno del otro.

A años luz de distancia.

Más que nada, él pareció sorprendido de verla.

– ¿No has ido al trabajo?

Luego continuó hasta ocupar su lugar habitual en la mesa de la cocina, el familiar sonido de la pata de la silla rascando el suelo de madera. Entonces, al estirarse él y coger el periódico, ella perdió el dominio de sí misma. Sin dudarlo, se fue directamente hacia él, le arrancó el periódico de las manos y lo tiró al suelo. Él la miraba de hito en hito.

– ¿Te has vuelto loca?

Una mirada que seguía siendo fría. Su indiferencia eficaz como una valla antidisturbios. Ella ya no era bien recibida. Armado con su secreto él se había hecho fuerte, estaba a salvo de sus ataques. Mientras que ella se hallaba desprotegida y desnuda, sin ninguna arma eficaz con que combatir.

La ira la ahogaba. Ansias de pegar, herir, destrozar Causar daño a su vez. Restablecer el equilibrio. Odiaba la debilidad que él provocaba en ella.

– Quiero que me respondas a una sola pregunta. ¿Cuándo empezó?

Vio que él tragaba saliva.

– ¿El qué?

Debía presentir el peligro porque ya no se atrevía a enfrentarse a su mirada. Eso la tranquilizó, casi la hizo sonreír Lentamente iba ganando ventaja. Era ella quien tenía el derecho de su parte. Él quien había mentido y engañado y quien iba a tener que responder de su traición. Tener que avergonzarse.

Se sentó en la silla, frente a la de él.

– Bien, quizá tengas otras, pero la que yo tenía en mente es la que hablaba contigo esta noche por teléfono.

Él se puso en pie. Fue al fregadero y bebió agua directamente del grifo. Ella se contuvo para no dar rienda suelta a todo lo que se agolpaba en su garganta. La mayor tortura sería permanecer callada, el peor daño se lo infligía obligándole a hablar.

Él se enderezó y se dio la vuelta hacia ella.

– Simplemente es una amistad.

– Vaya. ¿Alguien que yo conozca?

– No.

Concreto y conciso. La mirada franca de él la hizo vacilar inesperadamente. Por primera vez en mucho tiempo su mirada era firme y no errática. ¿De dónde sacaba la fortaleza, si no del hecho de que le estaba acusando injustamente?

– ¿Cómo se llama esa amistad, entonces? ¿Y dónde la conociste? Porque me imagino que es una amiga.

– ¿Tiene alguna importancia?

– Sí. Si mi marido tiene una amiga a la que puede llamar en mitad de la noche para charlar un rato mientras yo estoy en la habitación de al lado, entonces quiero conocer a esa amiga tan íntima.

Vio que él dudaba. Que ganaba tiempo colocando una taza de café sucia en el lavavajillas. Luego vino a sentarse a la mesa otra vez. Marido y mujer, uno a cada lado de su querida mesa. Súbitamente, la calma.

Había llegado el momento de hablar. En el centro de aquel huracán un ojo de objetividad que les permitiría acercarse, como si se tratara de otra pareja de la que fueran a hablar. Por fin, todas las preguntas iban a obtener respuesta, todas las mentiras a ser confesadas. La realidad desvelada se presentaría ante ellos cruda y sin tapujos. Como por un tácito acuerdo, lo que ocurriera a continuación no era relevante en aquellos momentos.

Con tal de que la verdad fuese pronunciada por fin.

– Se llama Maria.

Maria.

– ¿Y dónde la conociste?

– Es diseñadora gráfica de la agencia publicitaria Widman.

– ¿Cuánto hace que la conoces?

Él se encogió de hombros.

– Medio año tal vez.

– ¿Por qué no me has hablado de ella?

Ninguna respuesta.

– ¿Por qué la llamaste esta noche?

– ¿Cómo sabes que lo hice?

– ¿Importa? Lo hiciste, ¿no?

– Sí. La llamé esta noche. Ella…

Se interrumpió y cambió de postura. Era evidente que lo que más deseaba en el mundo era levantarse y marcharse.

– No sé. Es una buena interlocutora.

– ¿Para hablar sobre qué?

– De cualquier cosa.

– ¿Sobre nosotros?

– A veces.

La náusea de nuevo.

– ¿Y qué le cuentas?

– Pues le habré dicho la verdad…

– Vaya, ¿y cuál es la verdad?

Su modo de tomar aire revelaba su disgusto.

– Le he dicho que nosotros, que yo, ¡qué coño!, es una buena interlocutora y punto. Una chica divertida.

Una chica divertida.

Ya no nos divertimos juntos.

Maria.

Su marido había llamado a una tal María de la agencia Widman a la una y media de la madrugada. Él llamaba por teléfono a esa Maria mientras ella estaba en la cama sola con su conjunto de blonda recién comprado y la cabeza llena de preguntas.

Qué asco.

¿Qué le habría contado? ¿Le habría contado que ella había querido invitarle a champán y a un viaje? Sólo de pensarlo le venían arcadas. En algún lugar había una mujer que sabía más cosas de su matrimonio que ella misma, que disponía de información acerca de su vida a la cual ella misma no tenía acceso. La habían traicionado, expuesto. Estaba en desventaja en relación a una mujer que ni siquiera había visto.

La realidad estaba a punto de irrumpir nuevamente. El ojo del huracán disuelto.

– ¿Y cómo crees tú que me siento yo cuando tú te dedicas a exponerle a ella cosas sobre mí y nuestra relación?

Él miró la puerta del estudio, pero ella no tenía intención de dejarle escapar.

– ¿No comprendes cómo me siento? Si piensas que tenemos problemas, deberías hablar conmigo y no con ella.

Un breve silencio. Y aquella indiferencia en sus ojos otra vez.

– Tengo derecho a hablar con quien quiera, eso no es de tu incumbencia.

Al otro lado de la mesa había un extraño.

Tal vez siempre lo hubiese sido. Tal vez nunca le había conocido a fondo. Había vivido a su lado durante quince años pero sin saber quién era en realidad. Lo que no entendía era su ira. ¿Por qué él no era capaz de comprender el daño que le estaba haciendo? Y si lo hacía, ¿por qué no le importaba? ¿Por qué continuaba pateándola si ya había caído?

Él se puso en pie y esta vez había algo nuevo en su mirada. Acaso fuera simplemente asco lo que veía.

– No ves con buenos ojos que me divierta, eso es todo.

– Vaya, con que ésas tenemos, ¿también os acostáis juntos?

Tenía que saberlo. Esta vez él soltó un resoplido desdeñoso.

– Pero ¿qué coño te crees? Sólo porque nos guste hablar y nos lo pasemos bien. Guárdate tus malditas fantasías para tus malditas estrategias comerciales.

Con un portazo se encerró en el estudio.