Douglas Preston - Venganza

Gideon se encogió de hombros.

– Le propongo una cosa: cuando vea a mis superiores conseguiré esos números y los compartiré con usted. ¿Qué le parece? -Le ofreció su mejor sonrisa.

La expresión hosca de la agente se suavizó ligeramente.

– ¿Por qué fue al hospital?

– Confiaba en que Wu hubiera dicho algo antes de morir.

– Supongo que descubrió que no fue así.

Asintió.

– ¿Quién era la joven gótica que lo acompañaba?

– Una prostituta. La contraté como complemento de mi disfraz, para despistar al asesino.

– La idea de llevar ese atuendo fue original. Durante un rato me despistó por completo. Está usted realmente feo.

– Gracias.

– Y ahora ¿qué está haciendo?

– Lo mismo que usted, intentando averiguar qué hizo Wu con los planos, volviendo sobre sus pasos, buscando contactos, gente con la que pudo cruzarse por el camino. Hasta el momento no he conseguido nada. Mindy -dijo extendiendo las manos-, aprecio que haya compartido su información conmigo, de verdad. -Se esforzaba por parecer sincero-. Sigamos compartiendo. Le prometo que le conseguiré esos números lo antes que pueda y la informaré de todo lo que descubra -acabó diciendo con una amplia sonrisa.

Ella lo miró con desconfianza. Luego, anotó un número en una servilleta.

– Es mi móvil. Puede llamarme a cualquier hora, de día o de noche. Espero por su bien que no intente engañarme. -Se levantó para marcharse y dejó la servilleta y un billete de veinte en la barra.

– Gracias por unirse a mí -dijo Gideon con una sonrisa burlona.

– Ya le gustaría.

Tom O'Brien masticó el último de los McNuggets de pollo -frío y gomoso-, se lo tragó con un gran sorbo de kombucha y echó un vistazo al último listado de la impresora. Su pequeño despacho estaba perfectamente iluminado con bombillas -los fluorescentes lo deprimían- y abarrotado de papeles, libros, periódicos, tazas de café, platos y comida basura. La solitaria ventana de barrotes daba a un conducto de aire durante el día, pero por la noche se convertía en un desconcertante mirador a la actividad que se desarrollaba dentro. O'Brien se decía que algún día tendría que comprar cortinas.

Oyó un chirrido y reconoció al instante que procedía del picaporte pringoso de la puerta. Se quedó muy quieto al ver que giraba lentamente, sacó con un gesto rápido la navaja del bolsillo y corrió de puntillas hasta situarse tras la puerta. El corazón le latía con fuerza.

El tirador dejó de girar, y la puerta empezó a abrirse. Tom se preparó, con el cuchillo en alto, listo para golpear.

– Tom… -dijo una voz entre susurros.

– Por Dios… -suspiró O'Brien mientras Gideon entraba. Sin embargo, la persona que vio no se parecía en nada a su amigo y no pudo evitar soltar un grito mientras retrocedía con el cuchillo en la mano-. ¿Quién coño…?

– Oye, soy yo.

– Joder, tienes un aspecto horrible. ¿Qué pretendes con tanto sigilo? Además, ¿cómo has entrado? El edificio está cerrado por las noches. Espera, no me lo digas. Los viejos hábitos nunca desaparecen del todo, ¿verdad?

Gideon cerró tras él, apartó un montón de libros de una silla y se dejó caer en ella.

– Lamento el subterfugio. La verdad es que lo he hecho por tu seguridad.

O'Brien masculló algo ininteligible.

– Podrías haber llamado antes.

– Me temo que la CIA está implicada en esto -explicó Gideon-. No me extrañaría que me hubieran pinchado el teléfono.

– Creía que trabajabas para el gobierno.

– Los caminos del Señor son inescrutables.

O'Brien dobló la hoja de la navaja y se la guardó en el bolsillo.

– Me has dado un susto de muerte. -Miró a Gideon de arriba abajo-. Tío, parece que hayas pasado la vida alimentándote de perritos calientes y batidos.

– Sí, es sorprendente lo que se puede lograr con unas simples prótesis, ¿verdad? ¿Qué tal va el trabajo?

– Regular. -O'Brien fue hasta su mesa, abarrotada de papeles, y seleccionó unos cuantos-. Echa un vistazo a esto.

Gideon cogió las hojas.

– Esos números no son más que una lista. -Puso otra hoja ante Gideon-. Aquí están tal como me los diste, salvo que los he descompuesto en grupos de tres dígitos. Y cuando lo hice apareció un patrón curioso. Echa un vistazo.

871 050 033 022 014 010

478 364 156 002

211 205 197 150 135 101 001

750 250

336 299 242 114 009

917 052 009 008 007 004 003

500 278 100 065 057

616 384

370 325 300 005

844 092 060 001 001 001 001

– ¿Qué te parece? -preguntó O'Brien, sonriendo a su amigo, que no veía patrón alguno. Había gente que era negada para los números.

– No me parece nada -declaró Gideon.

– Fíjate bien. Diez grupos de números de tres dígitos. Hasta un tonto lo vería.

– ¿Te refieres a que cada grupo está en orden descendente?

– Sí, pero eso no es lo mejor. Examina cada grupo y haz la suma.

Se hizo un largo silencio.

– ¡Vaya!

– En efecto, todos suman mil.

– ¿Y eso significa…?

– Supongo que se trata de una lista de porcentajes, en la que cada uno se añade hasta alcanzar mil o un ciento por ciento con un dígito a la derecha del decimal. Se trata de algún tipo de fórmula. Diez formulaciones dispuestas con los porcentajes de sus distintos componentes que suman el cien por cien.

– ¿El cien por cien de qué?

– Podría tratarse de la composición de algún tipo de explosivo de alta potencia o una fórmula metalúrgica exótica o la fórmula de un isótopo. No soy ni químico ni físico especialista en condensación de la materia. Tengo que consultar con un experto.

– ¿Tienes a alguien en mente?

– He pensado en Sadie Epstein. Es profesora del departamento de física y una experta en el análisis de cuasicristales metaestables.

– ¿Y es discreta?

– Mucho. De todos modos tampoco pensaba darle demasiadas explicaciones.

– Dale la información con una historia que haga de tapadera. Piensa en algo. Di que se trata de algún concurso. Podrías ganar un viaje a Oxford para la Conferencia Newton sobre Matemáticas que se celebra en septiembre.

– ¿Es que nunca puedes dejar de mentir? Te inventas historias incluso cuando no son necesarias.

– Mentir no me divierte especialmente.

– ¡Pero si eres el santo patrón de los mentirosos! ¿Y desde cuándo tienes pasta? Normalmente, lo tuyo es estar con una mano delante y otra detrás. ¿Dónde te has instalado?

– Voy dando tumbos. Anoche estuve en un hotelucho de veinte pavos la hora, en Canarsie. Esta noche me colaré en el Waldorf. Mañana tengo que tomar un avión a Hong Kong.

– ¿Hong Kong? ¿Cuánto tiempo piensas estar fuera?

– No más de un día. Me pasaré por aquí cuando vuelva, a ver qué has averiguado. No me llames, y, por favor, que esa Sadie Epstein mantenga la boca cerrada.

Norio Tatsuda llevaba seis años cubriendo el trayecto Tokio-Nueva York como ayudante de vuelo de la Japan Airline, y, cuando vio al hombre sentado en el asiento equivocado, reconoció al instante el tipo de pasajero al que debería enfrentarse: uno de esos viajeros poco experimentados y combativos, convencidos de que los demás pretenden aprovecharse de ellos a la menor ocasión. Vestía un traje caro, un estúpido sombrero blando con la bandera estadounidense y aferraba una bolsa de plástico como si cualquiera de los numerosos delincuentes que merodeaban por la cabina fuera a arrebatársela.

Con su más amplia y falsa sonrisa, Tatsuda se acercó al individuo y lo saludó con una ligera reverencia.

– Disculpe, señor. ¿Me permite su tarjeta de embarque?