Жером Делафосс - Кровавый круг

Париж чернел под небом, на котором переплетались и постепенно затухали синеватые всполохи. Натан смотрел, как первые капли весеннего дождя катились по лобовому стеклу такси, которое мчало его на встречу с прошлым.

Восемнадцать часов понадобилось ему, чтобы попасть во Францию. Решив не садиться на самолет в Хаммерфесте — слишком опасно! — он без особых приключений доехал до города Альта, находившегося на двести километров ниже к югу. Оставил внедорожник недалеко от аэропорта и первым рейсом улетел в Осло, откуда к концу дня добрался до Парижа.

Такси снизило скорость, чтобы выехать с окружного бульвара, и взяло курс к центру столицы. Натан нервно вертел в руках связку ключей.

А вдруг его там тоже поджидают? Скорее всего нет. Даже если бы преследователи знали адрес, логичнее предположить, что это будет последнее место, где Натан решит укрыться. По крайней мере, он надеялся, что преследователи будут рассуждать именно так. В любом случае он не мог не съездить на эту квартиру — это было единственное место, которое связывало его с прежней жизнью. При мысли о том, что он надеется там найти, у него сводило живот от страха. На что был похож его мир? Может быть, он много путешествовал, и его дом окажется незамысловатым временным убежищем. Он пытался представить себе, что найдет там. Записную книжку, которая позволит наладить связь с семьей, с друзьями. Мебель, вещи, книги и музыку, которую он любил слушать, запах — не тот, которым было все пропитано в отделении психоневрологии, запах, который был частью его самого.

Все вернется к нему в один миг — в тот самый момент, когда он перешагнет порог своего дома. Он был уверен в этом.

Однако следовало быть вдвойне осторожным.

Зима, казалось, еще не покинула скованный холодом город. Люди бродили по серым улицам, съежившись от дождя и ветра. Натан вглядывался в их лица — вдруг он узнает отца, друга, свою подругу… А может, они живут в другом месте, далеко отсюда.

Такси проехало вдоль бульвара Монпарнас, оказалось на улице Кампань-Премьер и медленно покатило вдоль его дома. Натан осмотрелся. Не заметив ничего подозрительного, он попросил высадить его у пересечения с бульваром Распай и вернулся обратно к дому номер 6-бис.

То самое место. Он поднял глаза к небу. Слуховые окошки семиэтажного дома, казалось, были распахнуты прямо в сиреневую ночь. Домофона не было. Он толкнул дверь и вошел в переднюю. Свет включился автоматически. На каком этаже он жил? Он посмотрел на почтовые ящики, поискал среди прочих свою фамилию. Ничего. Осмотрел холл, кажется, привратника тут не было. Натан изучил связку ключей. В маленьком футляре из голубой пластмассы лежал обрывок потрепанного картона. Под его фамилией, написанной жирным шрифтом, виднелись поблекшие буквы: шестой этаж, направо. Не желая выдавать свое присутствие, Натан решил не пользоваться лифтом и крадучись поднялся по лестнице. Его дыхание было ровным. Он чувствовал себя лучше. Страх исчез, он чувствовал только волнение. Он остановился перед массивной дубовой дверью и осмотрел замочную скважину. Следов взлома не было. Он прислушался — все тихо. Его сердце бешено стучало. Сейчас он вернется домой, в свой мир. Он глубоко вздохнул и зазвенел ключами. Дверь в темноту бесшумно открылась.

Натан нажал на выключатель, но безрезультатно. Должно быть, перед отъездом он отключил электричество. Двигаясь по темной квартире, он слышал стон паркетных планок, которые скрипели под каждым его шагом. Судя по эху, пространство показалось ему гораздо большим, чем он себе представлял. Он провел руками по гладким стенам, пока не наткнулся на шкафчик с электрическим счетчиком. Он открыл его и ощупью нашел маленький бакелитовый рычажок, который переключился с металлическим щелканьем.

Яркий свет ослепил его. Натан рукой прикрыл глаза, пока они не привыкли к свету.

Что-то было не так. Коридор… Черт. Он устремил свой взгляд в сторону гостиной. Везде… повсюду было пусто. Он кинулся в другие комнаты, хлопая дверьми, зажег каждую лампу. Девственно-белые стены. Ни мебели, ни вещей, ни одной фотографии. Ничего.

НЕТ! НЕТ! НЕТ! За исключением матраса и телефона, в этой квартире было так же пусто, как и в его проклятой голове.

Он слонялся из комнаты в комнату, разыскивая хоть что-нибудь, хоть какой-нибудь знак. Напрасно. К горлу подкатила тошнота, стены давили, смыкались вокруг него, словно смирительная рубашка. Он задыхался, тонул в этом кошмаре…