Айдар Павлов - Время Полицая

– Ясно, ясно. Они сейчас у вас?

– Кто?

– Останки убитых.

– Разумеется. Не могут же они сами уйти!

– Это меняет дело. Не волнуйтесь. – Милиционер усмехнулся. – Я все понял. Вам нужно обратиться не в детективное агентство, а в крематорий. Пишите: двести тридцать шесть – ноль-ноль восемнадцать. Позвоните им, объясните ситуацию, – они должны приехать, забрать тела…

– Э, послушайте!! – взвыл Вадик. – Кто вы?! Кто меня постоянно подставляет?! А?!

– Все, я дал телефон, – отрезал мент. – Больше мне некогда этим заниматься. В трубке раздались короткие гудки.

Можно было подумать, что где-то неподалеку обосновалась труппа комедиантов: они перехватывают каждый телефонный звонок, стебутся над тобой как хотят, называют Вадей Полоцким, засылают ряженых чудовищ типа Полицай и его команда. Вадик чувствовал себя героем какого-то кошмарного боевика, два персонажа которого уже вышли из игры и валялись в прихожей лишним хламом.

Захватив куртку, он перешагнул через незваных гостей и оставил дом в надежде выяснить реальное состояние дел на местах.

Первым местом, в которое он собирался податься, была квартира Насти и ее предков. В последнее время Настя пользовалась ей во время размолвок как запасным аэродромом.

Вадим поймал такси и попросил гнать на Измайловский проспект:

– К большой церквушке, – добавил он.

– Троицкая церковь? – переспросил водитель.

Он пожал плечами:

– Ну, большая такая, реальная церковь, вся синяя… Она там еще стоит?

Водитель с сомнением взглянул на попутчика:

– Вчера стояла.

– Ха! – Вадим нервно вынул сигарету. – Вчера!… Я закурю?

– Пожалуйста, вот пепельница.

Он задымил и, почувствовав себя в безопасности, откинул голову на спинку кресла:

– Хорошо у тебя, тепло… – Он залез в брючный карман, достал коробку с патронами, затем – пушку из-за пояса и сложил все это на коленях. – Люблю кататься зимой. Эх, была у меня тачка. Красный форд – двадцать один косарь. Так, я – слышь? – и года не отъездил, разбил его, на хрен, потом продал за пять косарей.

Открыв барабан Кобры, он с облегчением выдохнул: там сидел-таки один целый патрон, то есть, если б Полицай заглянул в ванную, ему было бы чем крыть, словно это как-то влияло сейчас на самочувствие.

Вадим зарядил револьвер свежей порцией боеприпасов.

– Слышь? – Он хлопнул барабаном. – С тобой сегодня ничего необычного не происходило?

Он посмотрел на водителя. Парня было не узнать: лицо цвета слоновой кости, руки судорожно вцепились в баранку, голос дрожит:

– Ни-че-го…

– Прости. – Вадик убрал револьвер с глаз долой и протянул полтинник: – Мне надо было сразу заплатить. Ты, наверно, хрен знает, что подумал?

– Ни-че-го, – повторил тот, вытаращив глаза на дорогу.

– Э, расслабься! Мы едем к моей девушке, моей невесте! Че ты такой напряженный?! Она там живет, у синей церквушки, на Измайловском… Я хочу быть с тобой, – да?… Я-я хочу быть с тобой, – пропел Вадик: – Я та-ак хочу быть с тобой, и я буду с тобой! Фиг с тобой, – сказал он таксисту. – Если у тебя ничего необычного не произошло, ты ничего не поймешь, – че я тебе буду рассказывать? Пожалуй, я еще покурю, если ты не против.

– Пожалуйста, вот пепельница, – отрапортовал водитель, не сводя с дороги одуревшего взгляда.

Попрощавшись с таксистом у Троицкого собора, Вадим зашел в соседний двор. Парадная дверь была с кодом. На ней всегда стоял код. Вадим набрал нужные цифры – они совпали.

Он поднялся на третий этаж. Квартира тридцать семь. Нажал на кнопку – звонок раздался знакомый: динь-дон…

А дальше все пошло наперекосяк.

В квартире послышались шаги. Захлопал замок. Дверь приоткрылась на десять сантиметров, и Вадик увидел женщину в бигудях. Между ними висела дверная цепочка. Дама стояла босиком, в синем махровом халате, по виду ей можно было дать лет сорок.

– Здравствуйте, – сказал Вадим.

– Здравствуйте.

– Настя дома?

– Это не вы сегодня утром трезвонили?

– Я, я. А где… Где Настя?

– Нету здесь вашей Насти! Вы человеческий язык понимаете? Никогда не было, и нет!

– Не понимаю. Как ее может не быть, если она здесь восемнадцать лет жила?! Вы смеетесь надо мной?

– Что, она прямо здесь восемнадцать лет жила? – Усмехнулась дама. – Тогда где я, по-вашему, жила?

– А Маргарита Серафимовна, ее мама?

– В последний раз повторяю, молодой человек: тут нет тех, кого вы ищите.

– Измайловский, одиннадцать – тридцать семь?!