Юлиан Семенов - Противостояние

Галина Ивановна унесла детей, уместив их всех – каким-то невообразимым, стремительным движением – в одной руке. Они обвили ее шею, грудь, голову толстыми ручонками, начав кричать Костенко: «Даданьи, даданьи!»

– До свиданья, люди, – сказал Костенко, прокашлявшись, – спите на здоровье.

Женщина вернулась быстро, в комнате, где стояли кровати, была уже тишина, засыпали дети действительно мгновенно, а может, и не заснули еще, но мать сумела приучить их к тишине в спальной комнате.

– Сейчас, – сказала она, – теперь я пущу других детей, они чумятся, я боюсь, мои архаровцы их затискают.

Она открыла дверь на веранду, и оттуда влетели четыре щенка, южнокрымские бело-желтые овчарки, ринулись кругами по комнате, скулили, целовали ноги хозяйки, прыгали, сшибая друг друга, только б первому тронуть носом руку б о ж е с т в а.

– Сейчас, – сказала Галина Ивановна, – они тоже быстро устанут, только-только оправляются, уколы-то я им вкатила свои, от души...

Щенки действительно устроились около ее ног, когда она села напротив Костенко.

– А теперь давайте говорить, – открыто и добро улыбнулась женщина. – Мне сказали, что вы из газеты...

– Меня просили написать о самом интересном в крае... А самое интересное – судьбы людские, вот почему я начал с визита к вам.

– Как доктор говорите: «Начал с визита». Так старые доктора выражались...

– Расскажите о себе, Галина Ивановна, о своей жизни...

– А что рассказывать-то? Счастлива я – и все тут. Дети, муж, собаки, живность... Соседи хорошие...

– Сначала сказали об живности, а потом уж соседи?

– Конечно, – удивилась женщина, – а как же иначе? Животные хоть и лишены слова, но они ж наши «меньшие братья»... В чем-то нас лучше, я в это верю... У них чрезвычайно развито чувство благодарности; посмотрите в коровьи глаза – вам страшно станет, если вы еще до конца не заурбанизировались...

– «Дай, Джим, на счастье лапу мне, такую лапу не видал я сроду», – прочитал Костенко.

– Именно... Вы замечали, как собаки и кошки кладут свои р у к и вам на колени? – спросила женщина, ненавязчиво поправив Есенина. – Возьмите собаку за р у к у, поговорите с ней, вы почувствуете, как живет ее л а д о н ь; пожалуй, их руки более жизненны, более чувствительны, чем наши...

– Когда вы ощутили в себе такую любовь к животным?

– Когда впервые столкнулась с людской несправедливостью.

– Когда это случилось?

– Когда отец ударил маму...

– Простите... Это вы о родном отце?

– Родного я не видела. Я считала, что Кротов и есть мой отец...

– А отчего он ударил маму?

– Она гладила ему пиджак, черный у него был, английский, он его за всю жизнь только раз пять и надевал, а я котенка принесла, а он мяукал, и мама стала его кормить кефиром с пальца, тот сосал палец, успокоился, не плакал, а потом запахло дымом – про утюг мама забыла... Прибежал он... Ну и ударил... С тех пор я перестала его воспринимать – какое-то черное пятно перед глазами.

– Но мама умерла, не пережив смерти Кротова – разве нет?

– Привычка это... Не инстинкты, как у животных, не внутренний, врожденный разум, а именно привычка...

– После этого случая вы и уехали от них?

– Не сразу. Я ведь еще училась, да и маму было жаль...

– Они очень страдали по Коле?

– Свыклись. Сначала надеялись, что вернется, очень ждали в пятьдесят шестом, думали, сидит, не пишет, не хочет отца подводить, знаете, как тогда на родственников репрессированных смотрели... А он еще давал уроки на дому, а за это сразу б погнали из школы!

– «Он» – это... Кротов?

– Да. Мне невозможно называть его «отцом»...

– Культа сына в доме не было? Борца за Родину? Погибшего солдата?

– Он не любил громких слов... Держал фото у себя над кроватью, и все.

– А сам воевал?

– Нет.

– Значит, считаете, зло, свершенное ближними, неминуемо порождает какое-то особое чувство противостояния, обнаженную доброту, что ли?

– Ну это вам, пишущим, лучше определять, – ответила Галина Ивановна и вдруг вскочила со стула: – Бог мой, чайник!

С кухни она весело прокричала:

– Ничего, на заварку хватит. Вам покрепче?

– Если можно.

– Можно. Мне дядя присылает из Адлера, он там на фабрике работает, развешивает чай...

– Чей дядя? – спросил Костенко, чувствуя постоянное неудобство из-за того, что не может говорить женщине правду. Но он понимал, что делать этого нельзя – а вдруг Милинко... Какой там, к черту, Милинко?! При чем здесь несчастный Григорий Милинко?! Пусть вечная память будет солдату морской пехоты Милинко, мы ему воздадим память, вот только найдем Кротова, мы его найдем обязательно, а сейчас надо молчать, потому как может статься, что Николай Кротов решит навестить «сестру», спросит про родителей – не полная же он беспамятная скотина? Злодей подчас сентиментальнее нормальных людей. Вдруг ему папину фотографию захочется получить, того папы, который мог маму из-за черного английского пиджака хлобыстнуть по лицу... Тут много чего-то такого, что может пролить свет на характер Кротова... Поэтому ненавидь себя, Костенко, но сиди, тяни резину, играй, змействуй, однако сумей набрать столько информации, сколько можно. Деталь решает успех книги или картины; так же и у тебя. Деталь – и операция готова, только деталь точная, бесспорная.