Олег Гладов - Смех Again

Я вижу три шрама. Да-а-а… Это тебе не скарминг…

Молчу. Он снова засовывает руку в карман. Говорит:

— Так вот… Это связано с Иваном… я не пойму пока… и мне некогда… я уезжаю сегодня… мне пора уже…

Я молчу. Он продолжает:

— …если вдруг поймёшь, Что тут Такое — не бойся…

Я кусаю кожицу на нижней губе:

— Что пойму?

Он пожимает плечами:

— Не знаю пока… но что-то мелкое… дешёвка…

Потом говорит:

— Если Найдёшь — прогони.

— Кого?

— Не знаю. Но не бойся.

Я, помедлив, снова надеваю очки. Вижу Семёна возвращающегося с ведром груш.

— И это… — говорит Николя, мотнув головой в сторону сектанта. — С ним поосторожнее…

— В смысле? — я наблюдаю, как зелёная мелочь, стуча, сыпется в кормушку.

— В прямом, — говорит Николя. — У него башка не творогом набита… Он на грани…

— В смысле? — я дёргаю подбородком.

— В прямом, — повторяет Николя. — Он почти слетел с катушек… И ты ему не нравишься.

Ну это я и сам понял.

— Ну это я и сам понял, — говорю я.

Николя кивает:

— Ну так вот… Главное, чтобы ты Меня Понял.

— Я понял.

— Молодец… — он смотрит в сторону крыльца. Там, сложив руки на животе, стоит Анна. — Пошли?..

— Пошли, — говорю я.

Через полчаса гости начинают разъезжаться. Николя с Анной тоже выходят на крыльцо со своим жёлтым чемоданчиком.

— Погостили бы ещё, — говорит тётя Валя, вручая им пакет с пирогом.

— Спасибо… — Николя оглядывается на звук мотора за спиной. — …Но нам пора…

Звук мотора — это синяя «Победа» дяди Васи. За рулём — Тольча. Он пригнал машину, чтобы отвезти похмельного отца и мамку домой. Он же отвезёт Николя и Аню на станцию, а потом вернётся за Иваном.

Ивану тоже пора. В свою палату.

Я машу Тольче рукой. Он улыбается в ответ.

Дядя Вася, кряхтя, влазит на переднее сидение. Его жена и Аня уже уселись сзади. Николя ставит чемодан в багажник и подходит ко мне:

— Ладно… Давай…

Мы крепко жмём друг другу руки. Потом он берёт меня за плечо — тоже крепко:

— До свидания.

— Мы ещё увидимся? — мне почему-то жаль с ним расставаться. Он отпускает моё плечо:

— Надеюсь, нет.

И они уезжают. Я вижу, как Аня машет в окно. Все стоящие у крыльца тоже поднимают руки в ответ. Я бреду в дом. Проходя мимо Генкиной комнаты, в которой недолго обитали Николя с Аней, вижу смятую постель. Захожу. Смотрю на чёрно-белого Пушкина… тоже ниггер по-своему…

Я разглядываю карту мира и нахожу на ней одну за другой столицы: Аддис-Абеба… Оттава… Токио… Хм…

Потом подхожу к этажерке с книгами. Две верхние полки занимают потрёпанные Генкины учебники. На трёх нижних — Толстой, Пушкин, Зощенко и стопка журналов «Мото». Листаю пару номеров, рассматривая тюнинг байков. Потом достаю Генкин букварь. Блин… у меня такой же был в первом классе…

«А» — арбуз. «Б-э» — барабан. Дальше всё по порядку: В-э, Г-э, Д-э…

— О-пэ-рэ-сэ-тэ, — говорю я вслух.

Кто-то, проходящий по коридору мимо, заглядывает в комнату: Дашка.

Ох, и Дарья… Сарафан-В-Подсолнухах…

Я держу раскрытый букварь в руке. За секунду до того, как увидел её, что-то мелькнуло в моей башке… Что-то почувствовал… В букваре увидел?..

Я снова смотрю в раскрытую книгу, но недолго: глаза тянутся к Дашке…

— Привет, — говорит она, сцепив руки за спиной и стоя у двери.

— Привет, — ох и Дашка…

Она делает шаг назад и выглядывает в коридор. Потом возвращается на прежнее место. Смотрит так, будто хочет, что-то спросить.

И спрашивает:

— Саш… А ты правда татуировщик?

Я ставлю букварь на место. Поправляю Ray Ban на лбу:

— Ну типа того…

Она всё держит руки сцепленными за спиной:

— А мне можешь сделать?

Склоняю голову набок:

— Могу… а чё ты хочешь?

— Ну… — она высвобождает правую руку и касается левого плеча. — …Вот тут бабочку…

— Ну что вы, девки, всё себе бабочек и слоников хотите? Блин… Есть же тату поинтереснее… и всё такое…

Она, сдвинув брови, смотрит на меня:

— Какие?

— Ну, блин… — я чешу затылок. — Трайблы всякие… можно кельтов набить… или афро… но не на плече, наверное…

Она пару раз моргает:

— А где?

— Ну… — я касаюсь своей поясницы. — …Здесь неплохо смотрится… ещё вокруг соска некоторые делают… Тем более места закрытые… кому не надо — не увидит…

— А вокруг соска больно? — спрашивает она.

— Больно, — киваю, — но зато смотрится клёво…

Я достаю сигарету из пачки:

— Хотя опять же от его формы зависит… если слишком большой и светлый, — лучше не делать… только испортишь всё…