Шон Слейтер - Уцелевший

– Икабод, давай без подробностей! – почесав затылок, взмолился Страйкер. – Что это значит?

– Значит, что у нас есть улики! Кроме тех новых камер, которые ты засек в актовом зале, было установлено еще несколько, в столовой! Ты вовремя сказал, а то система стерла бы эту запись и начала новый цикл, то есть стала бы писать по новой поверх утренней записи! Вот жесткий диск. – Икабод показал на маленькую черную коробочку на верхней полке стеллажа. – Два терабайта, мать твою! Настоящий рейд!

– Ага, рейд, ну конечно, как скажешь. Резервную копию сделал?

– Конечно! Отключил накопители от системы, так что теперь уже не сотрется.

Страйкер оперся руками о стол и наклонился к стене, где висели мониторы. Просмотрел застывшие на экранах изображения: две фигуры в хоккейных масках, один с автоматом, другой – с пистолетом, модель сразу не разберешь. Детектив пригляделся: с этого угла стрелявшие казались довольно взрослыми. Высокие, худощавые, но без подростковой угловатости или неуклюжести, довольно накачанные. Судя по всему, взрослые мужчины, а не мальчишки.

Как такое возможно? Зачем взрослым мужчинам вламываться в школу Святого Патрика и стрелять всех без разбору? Такое мог бы натворить невменяемый подросток, накачавшийся наркотой, или просто какой-нибудь сумасшедший маньяк… А тут явно что-то не то, подумал Страйкер, непроизвольно сжимая кулаки.

Детектив внимательно изучал кадры из столовой и актового зала в поисках третьего подозреваемого, но безуспешно. Ладони вспотели, комната охраны вдруг показалась крошечной, душной и насквозь пропитанной ментоловым дымом сигарет Кэролайн.

– Икабод, обязательно сделай резервные копии всех видеоматериалов. У нас нет права на ошибку!

– Да я ж говорю, все уже сделано!

– Сделай еще одну! Нам эти записи как воздух нужны!

– К вашим услугам, детектив Страйкер! – ухмыльнулся Икабод и помахал у него перед носом диском «блю-рей». – Просто нажмите кнопку «просмотр»!

Просто нажмите на «просмотр»! Куда уж проще…

Страйкер долго смотрел на клавиатуру, а потом сделал глубокий вдох, потянулся к кнопке «ввод» и замер. Стоит нажать эту кнопку, и перестрелка начнется снова. Засвистят пули, закричат дети. Они будут истекать кровью. Умирать. И для этого ему надо просто нажать эту чертову кнопку…

Икабод заерзал на стуле и странно посмотрел на коллегу. Страйкер поймал его взгляд и заставил себя нажать на кнопку.

Картинки на экране ожили. Звука не было – как будто смотришь немой фильм ужасов. Двое мужчин в хоккейных масках стреляли во всех, кто попадался им на пути. Изображение было черно-белое, поэтому Страйкеру с трудом удавалось различить, кто из них кто. Да и какая, собственно, разница? Казалось, запись длится целую вечность. Страйкер неподвижно замер, молча уставившись в монитор.

Ближе к концу детектив увидел следующее: мальчик лет шестнадцати, переодетый Джокером, попытался скрыться. Он бросился через столовую к выходу, но добежать не успел и спрятался под столом в ближайшем ряду. Люди в масках окружили его, вытащили из укрытия, приставили к груди оружие и начали трясти, словно пытались что-то у него узнать. Мальчик что-то произнес, и тогда они толкнули его на пол, прицелились и выстрелили ему в висок.

Видеозапись продолжалась: стрелки прошли через всю столовую к забившейся в угол девочке. На ней не было маскарадного костюма, просто обычная школьная форма: плиссированная юбка, казавшаяся серой на черно-белой видеозаписи, и белая блузка с нашитой эмблемой школы. Нападавшие ткнули ей пистолетом в лицо, как будто хотели что-то узнать и у нее. Она открыла рот, закричала и закрылась руками в тщетной попытке защититься. Один из нападавших выхватил из-за пояса другой пистолет, дважды выстрелил ей в грудь, а потом еще раз в голову, и девочка упала ничком на пол. Ни судорог, ни спазмов – просто застыла без движения.

Как будто обрела покой.

Во время просмотра Страйкер впал в прострацию: на этом маленьком экране все казалось каким-то ненастоящим, детской игрой. Дети падали и оставались лежать неподвижно. Пятна черной жидкости растекались на их одежде, на столах и полу, как будто это была не кровь, а машинное масло. Чем дальше, тем завороженней он смотрел на экран, словно во власти темной магии.

Стоя над телом девочки, стрелки повернулись друг к другу – будто ее и не существовало, будто перед ними лежал просто ворох одежды или списанный гимнастический мат. Судя по всему, они о чем-то говорили. Потом, словно по команде, повернулись и быстрым шагом пошли по столовой, стреляя во всех без разбору – по крайней мере, так это выглядело в записи. Страйкер насчитал пять жертв. Он ждал, когда на экране наконец появятся они с Фелицией, но этого так и не произошло – запись внезапно оборвалась.