Андрей Троицкий - Черный Бумер

— Насчет фамилии мы с Радченко не договаривались, — усмехался Костян. — Он меня не предупредил, что фамилия Наливайко может тебе не понравиться. Кстати, какая фамилия тебя устроила бы: Достоевский или что покруче? Пехват-Залихватский не хочешь? А заодно уж титул: граф. Или бери выше — князь. Князь Бобрик — звучит. Любая девчонка со смеху ляжет. И ты, пользуясь случаем, возьмешь ее за бесплатно.

— Дело не в Достоевском, — замялся Бобрик. — Скажет кто-нибудь: наливай-ка. А я за бутылку хвататься буду. Не сразу привыкнешь. Правда, и моя собственная фамилия не так чтобы звучная…

— Вот именно. Я привез тебе гражданский и заграничный паспорт. Главное — это не липовые ксивы. Два шнифта за зуб даю: документы настоящие, выписанные на реального фраера. И делал ксиву конкретный чувак, которого сто раз на ржавость просвечивали.

— Да я ничего против не имею, пусть будет Наливайко, — кивнул Бобрик, закончив спор, который не успел начаться. Он вертел в руках загранпаспорт, которого у него сроду не было, переворачивал странички, смотрел на свою фотку. — Все нормально. Спасибо. Кстати, а этот Наливайко, ну, хозяин паспорта, где он отирается?

— Он уже три месяца нигде не отирается, — ответил Костян. — Лежит себе чувак, сложив ласты на брюхе. На глубине двух метров от уровня земли. И даже деревянного бушлата ему не досталось. Между нами говоря, он был редкой поганью.

— То есть его…

— То есть его пришили, — кивнул Костя. — Но об этом никто не знает. Кроме нас с тобой. И в розыск его не объявляли, потому что родственников у него нет. И друзей тоже. И не было никогда.

— Опять мне везет: паспорт мертвяка достался.

— И еще, пока не забыл, — Костян выложил на стол плотный конверт. — Здесь авиабилеты до Турции. И немного денег на первое время. Отлет завтра в восемнадцать с копейками. Сейчас не сезон, цены божеские. Снимешь комнату в недорогом отеле, а там на месте просечешь тему.

— Деньги я верну, — пообещал Бобрик.

— Живы будем — сочтемся, — махнул рукой Костян.

Щеки Бобрика порозовели, а глаза затуманились, будто это он полстакана спирта дернул, мысленно он был уже за пределами отечества, в маленькой уютной гостинице у теплого моря. На завтрак там давали кофе, а день обещал веселые приключения с девочками. А вечером… Впрочем, до таких высот фантазия Бобрика уже не поднималась. При такой жизни к фамилии Наливайко привыкнуть очень даже просто.

Элвис раздавил окурок о стенку жестяной банки.

— Вот что, парни, — сказал он. — Я, честно говоря, приехал не спирт квасить. Надо кое-что решить между нами.

Элвис еще не успел начать свою историю, но Бобрик уже нутром понял, что мечты о теплом море и горячих девушках вряд ли сбудутся. Румянец сошел со щек, а глаза потухли. Ленка села на койке.

— Минутку, — сказал Логинов. — Это уже ваши дела. А мне нужно срыгнуть по-рыхлому. У меня забита стрелка с одним чертом. И опаздывать нельзя. И еще надо успеть девчонку забросить в больницу. Вы тут будете перетирать, а она гангрены дожидаться?

— Я тоже хочу послушать, — твердо заявила Ленка. — Я тут не случайный человек.

— Некогда, — Костя постучал ногтем по циферблату наручных часов. — Время капает. Элвис навестит тебе в больнице. И там вы пошепчитесь.

Элвис кивнул головой, мол, так и будет. Навещу и пошепчемся.

— Если хочешь, езжай отсюда, — Ленка повернулась к Косте. — Без тебя до больницы довезут. Мне надо знать все. И прямо сейчас.

— Хрен с вами, — махнул рукой Логинов. — Рассказывай.

В полутемной комнате сельского дома слоился табачный был, а самогонный дух перебивал запах перестоявшей соленой капусты и огурцов, наваленных в глубокую плошку. За круглым столом, заставленным бутылками и грязными тарелками, устроился Серега Протасов, выменявший у Бобрика на харчи мобильный телефон. Веселье угасло на глазах. Осталась только эта табачная вонь и объедки в тарелках. Ночью за столом гудели еще два мужика и одна девка из местных. Сначала, когда были силы, плясали так, что матерчатый абажур люстры покачивался под потолком, а дощатый пол ходил ходуном. Потом то третьему разу сгоняли к Прокоповне за горючим. И завертелось дальше. Орали песни, Серега тренькал на гитаре и пел про мать старушку, проплакавшую глаза в ожидании сына, и какой-то централ, в котором Сереге париться пока не довелось.

Спьяну он несколько раз, выходил на крыльцо, и, набирая номера знакомых баб из Твери, пытался среди ночи выписать их сюда, в деревню, оплатив все дорожные расходы и прочее. Но, услышав в ответ только ругань, обиженный и злой, возвращался в избу. Мужики оказались некрепкими на градус, под утро разбрелись по домам, а конопатая девка, с которой Серега за неимением лучшего контингента, решил потереться, пропала неизвестно куда. Как сквозь землю провалилась, сучка. Остался только сосед через улицу Паша Теплов, самостоятельно передвигать ноги он не мог, поэтому, повалившись боком на лавку, дремал в полглаза, ожидая, когда пройдет хмельная слабость.