Дэвид Хофмейр - Дорога ярости

Снаружи, в сумерках, раздаются уханье и вопли.

Еще одно стекло разлетается вдребезги, и по воздуху проносится еще один снаряд, темный и быстрый. Адам сжимается и слышит, как тот свистит у него над головой. Снаряд врезается в стену, отскакивает и падает на диван, в ноги к Адаму. Это камень – круглый, гладкий, еще горячий от полета. Адам сбрасывает его на пол.

Камень из рогатки!

Сон моментально слетает с Адама. С широко раскрытыми глазами он нашаривает на спинке дивана рубашку и джинсы. Зажав одежду в кулаке, спрыгивает с постели.

Но недостаточно проворно.

Плечо обжигает боль. Оглушительный стук и удар в висок, от которого искры сыплются из глаз. Адам валится набок. Падает на пол, раскинув руки и ноги. Хватается за висок, и рука тут же становится липкой от крови. Это просто царапина. Иначе быть не может. Потому что прямое попадание в голову из рогатки смертельно. Без вариантов.

Адам прислоняется к спинке дивана и тяжело дышит. Голова гудит. Правое плечо саднит. У него кружится голова, он ничего не понимает. Адам склоняет голову к плечу и видит, что место удара распухло, а на коже стремительно расплывается синяк.

В комнату снова со свистом влетают камни. Адам в холодном поту натягивает джинсы.

Крики. Громче и громче. Сквозь разбитые окна на дом снова обрушивается град камней. В комнате стоит непрекращающийся грохот. От балок откалываются щепки. Бьется стекло. А на улице не смолкают крики, ругань и смех.

Адам садится на корточки, прислонясь спиной к дивану, кладет подбородок на колени и соображает, как быть дальше.

Где же ты, Фрэнк?

А Кейн? Где он? Неужели все еще в убежище?

Раздается ужасный треск, и на Адама сыплется пыль и штукатурка. Он инстинктивно прикрывает голову руками. Часть потолка рушится.

– ФРЭНК! – хриплым от страха голосом зовет Адам.

Из соседней комнаты никто не отвечает. Снова слышится грохот и звон разбитого стекла. На дом обрушивается град камней. Они стучат по дивану, точно пули. Кровь заливает глаз Адама.

– ЧТО ПРОИСХОДИТ?

Ничего. Нет ответа. Адам моргает и тыльной стороной ладони вытирает кровь.

– ФРЭНК! ГДЕ ТЫ?

Ваза разлетается на куски. Камень раскалывает ее ровно посередине так легко, словно она бумажная. Картина взрывается сотней осколков, и ее деревянная рама со стуком падает со стены и, точно пьяная, катится по полу.

Неистовая какофония не смолкает. Адам закрывает уши ладонями, пытаясь ее заглушить. Но все без толку. Грохот стоит ужасающий.

Камни свистят по воздуху. Осколки стекла и обломки камней шрапнелью бьют в стены. В тусклом свете восходящего солнца танцуют красные тени. Наконец раздается последний удар, и канонада смолкает, только с улицы доносятся вопли и улюлюканье.

Адам слышит, как распахивается входная дверь.

Наверное, засов сбило камнем во время обстрела. Адам чувствует, что он не один в комнате. Он слышит чье-то дыхание. Крики снаружи стихают, наступает тишина. У Адама в горле стоит ком. Он ненавидит себя за трусость. Ему хочется встать, вступить в схватку с противником, но страх пригвоздил его к полу.

Кто-то с хрустом шагает по заваленному обломками полу. Слышно дыхание и шаги. Поскрипывают половицы.

Адаму хочется кричать, но не может проронить и звука. Он вслушивается в шорох шагов. Незваный гость кружит по комнате и наконец останавливается. Адаму кажется, что у двери в комнату Фрэнка. Тишина. Адам лежит, затаив дыхание. Обливается потом. Время тянется мучительно долго.

Наконец, незнакомец поворачивает к двери и выходит из дома.

Адам ждет. Щеки его горят от стыда за собственную трусость. Тут с улицы снова доносятся крики, и Адам шевелится. Он ползет по обломкам, раня себе колени, морщась от острой боли. Мусор под ним громко хрустит. За ним тянется кровавый след.

Добравшись до окна – до того, что когда-то было окном, – Адам поднимает голову, медленно, очень медленно. Ветер колышет обрывки занавесок. Из металлической рамы торчат осколки стекла. Его разнесло вдребезги. На мелкие кусочки.

По улице в красной пыли движутся темные фигуры. Силуэты в свете восходящего солнца. Блики пляшут на стеклах очков, слепят Адама. Байкеры. Рты их закрыты масками, но до него долетает их приглушенный смех. Они садятся на мотоциклы и с криками, воплями и гиканьем описывают беспорядочные круги перед домом, поднимая клубы пыли.

Один из байкеров, на белом «стингере», сидит, широко расставив ноги, и не двигается с места. Он смотрит на Адама. Прямо в глаза. Потом что-то пронзительно кричит, и остальные собираются вокруг него.