Дмитрий Черкасов - Белорусский набат

– Ты псих! – реакцию пожилого работяги нетрудно было предугадать.

– Возможно, – легко согласился Рокотов. – Провод видишь?

– Ну…

– Быстро думай, зачем такой кабель электрикам, ремонтирующим бытовую сеть. Ты же сам с техникой работаешь!

Крановщик прищурился. Его лицо отразило целую гамму чувств – от недоумения и удивления до злой сосредоточенности.

– Тут что-то, блин, не то… Провод высоковольтный.

– Угу, – подбодрил работягу биолог.

– Фигня нездоровая…

– Верно.

– Мужиков свистнуть надо.

– Не успеют. Этим три секунды надо, чтобы машинку запустить. Пока орать будешь, они свое дело сделают и смоются… Видишь, в кабину оба полезли? А провод так из люка и не вытащили.

Псевдоэлектрики действительно зачем-то забрались внутрь микроавтобуса.

– Тогда чо делать? – напрягся крановщик. – Да отпусти ты меня, я уже понял все! Люди же на площади!

– На меня не кинешься?

– Иди ты!..

– Ладно, – Влад отодвинулся к задней стенке кабины, контролируя каждое движение работяги.

Крановщик резво занял свое сиденье и положил руки на рычаги. Кран качнулся и медленно поехал по рельсам назад.

– Так… Ща я им…

– Ты что делать собрался? – не понял биолог.

– Спокуха! – решетчатая стрела встала точно над микроавтобусом. Каретка с болтающейся на тросах плитой пошла вперед. – Когда дядя Женя занят делом, молокососы не вмешиваются…

– Подожди! – «молокосос» сжал плечо работяги. – Не надо! У тебя экстренный сброс груза есть?

– Посодют за такое, – серьезно сказал крановщик.

– Ерунда! Я тебя свяжу и тут брошу. Если что, вали все на меня. Забрался, избил, связал, сам все сделал… Отпечатки твоих ладоней с рукоятей сотрем. Дядя Женя, давай, решайся! Не успеем ведь…

Энтузиазм Рокотова передался пожилому строителю. Крановщик уже достаточно пожил на свете и в свои почти шестьдесят лет мог определить, когда человек врет, а когда действительно стоит поверить ему на слово, и не задавать лишних вопросов.

– От ведь, бли-ин! – работяга встряхнул головой. – Хрен с тобой, сброс так сброс! Только не забудь мне харю начистить как следует, чтоб все натурально было!

– Буду бить аккуратно, но сильно! – голосом Папанова пообещал биолог.

Крановщик подвел груз в точку над крышей микроавтобуса и поднял плиту до самой стрелы. Теперь автомобиль и двенадцатитонный бетонный прямоугольник разделяли почти тридцать метров.

– Не промахнешься? – обеспокоенно спросил Рокотов.

– Не бзди, продуемся! – В тысяча девятьсот пятьдесят восьмом дядя Женя попал на четыре года во флот, где служил мотористом дизельной подлодки. А старые присказки не забываются. – Ну все, с Богом!..

Председатель наблюдательного совета «Белорусской Правозащитной Конвенции» Александр Потупчик вскинул правую руку вверх. Жест сильно смахивал на принятое в Германии 1933-1945-х годов приветствие.

Толпа немного утихла.

– И это еще не все! Власти не прекращают гнусные провокации в наш адрес! Вот у меня документ! – оратор потряс тоненькой пачкой рукописных листков. – Заявление сотрудника милиции, капитана Олега Батурина! Он работал в одном из самых засекреченных отделов Министерства внутренних дел – в вычислительном центре! И он не может молчать! Он написал письмо и передал его нам! Сейчас я коротко изложу его суть. – Потупчик припечатал листки к трибуне:

– Недавно капитан присутствовал на страшно секретном совещании коллегии МВД. Там лукашенковские опричники разрабатывали очередные гнусности в наш с вами адрес! Вот, к примеру! Как вы думаете, кто провоцирует драки с ОМОНом? Мирные демонстранты?! Люди, несущие выстраданные сердцем плакаты и лозунги?! Ветераны борьбы за демократию?! Нет, нет и еще раз нет!!! Это все делают сами подручные тирана! Они переодевают офицеров в гражданскую одежду, и те швыряют в ОМОН камни! Вот так! И никак иначе! Им нужен террор! Без террора диктатору не выжить! И Олег Батурин, как один из немногих честных людей в этом гнусном ведомстве, именуемом в насмешку «министерством внутренних дел», не может молчать! Он сказал правду! И теперь его преследуют подручные тирана! Но диктатура не пройдет!

– Са-тра-пы! Са-тра-пы!!! – нестройно взревела толпа…

Старший лейтенант милиции, стоявший в оцеплении поблизости от трибуны, удивленно повернулся к колеге из ОМОНа, затянутому в кевларовый комбинезон и опирающемуся на прозрачный щит.

– Что он метет?

– А! – омоновец махнул рукой. – Вечно одно и то же. Теперь вон историю с каким-то капитаном придумали. Минут через двадцать разогреются окончательно, и начнется…