Gérard De Villiers - La blonde de Pretoria

Gudrun Tindorf, au contraire, fit un pas en avant, hoquetant pour trouver sa respiration. Du sang apparut à la commissure de ses lèvres et elle tomba sur les genoux. Personne n’avait rien entendu, tant le silencieux était efficace. La foule dense empêchait de voir vraiment ce qui s’était passé. Une femme poussa un cri en voyant l’Allemande couchée sur le côté. Joe Grodno, lui, était encore debout, accroché à la rambarde, le regard vitreux derrière ses grosses lunettes. Quelqu’un le remarqua et dit :

— Mon Dieu, regardez le vieux, il a un malaise !

Malko sentit une main se poser sur la sienne. La grosse femme au visage ingrat lui souriait. Il lâcha l’attaché-case et elle le prit, tournant les talons et s’engageant dans la pente. On s’était enfin aperçu de quelque chose d’anormal, mais personne ne savait que faire. Deux hommes se précipitèrent vers Joe Grodno et l’aidèrent à s’allonger sur le dos. L’un d’eux était Malko.

— Écartez-vous, dit-il. Il lui faut de l’air.

Disciplinés, les touristes allemands obéirent. Il ouvrit le manteau, cherchant le cœur, et tout de suite sa main fut poisseuse de sang. Il fouilla rapidement le Lituanien et, trouva ce qu’il voulait : un petit carnet rouge en loque qu’il fit disparaître dans le creux de sa main. Il se redressa et lança :

— Je vais chercher du secours, n’y touchez pas !

Personne ne lui barra le passage et il s’éloigna d’un pas rapide. Il lui fallut à peine cinq minutes pour arriver à la rue principale du village. La Mercedes rouge attendait au bas du sentier. Il y monta et démarra aussitôt. Il attendit un peu pour ouvrir le carnet. C’étaient des listes de noms, un peu partout dans le monde mais surtout en Afrique du Sud. Il le remit dans sa poche, essayant de se vider le cerveau. Il avait furieusement envie d’une grande vodka très glacée et d’une femme qui lui ferait merveilleusement bien l’amour. La mort était toujours une chose horrible. Malgré lui, il admirait le courage de Gudrun. Jusqu’à la dernière seconde elle s’était assumée.

Le téléphone sonna dans la bibliothèque du château de Liezen. Malko décrocha et entendit le bruit de fond caractéristique d’une communication longue distance.

— On vous parle de Pretoria, annonça une voix neutre. Le général George.

C’était le général sud-africain responsable du NSC.

— Nous venons d’arrêter le premier nom de votre liste, annonça l’officier. Un enseignant noir, formé par les soins de Gudrun Tindorf. Il se préparait à conduire une voiture bourrée d’explosifs en face de la sortie du collège de Mary Mount.

Lorsqu’il raccrocha, un peu plus tard, Malko demeura un long moment perdu dans ses pensées. Un jour, ce serait lui qui recevrait une rafale au moment où il s’y attendrait le moins.

La porte de la bibliothèque s’ouvrit soudain et la pièce s’illumina. Alexandra, somptueuse dans une robe d’Azzaro qui la moulait comme un gant érotique, le chignon impeccable, la bouche pulpeuse, contemplait Malko, surprise.

— Pourquoi restes-tu dans le noir ? Ça ne va pas bien ?

Malko se leva et vint lui baiser la main.

— Ça va très bien, dit-il. Tu es magnifique.

Surnom de la CIA.

African National Congress.

Ça va aller.

Curé.

Blousons noirs.

Variété de haschich.

Pute.

Ne me racontez pas de conneries.

Environ quinze dollars.

Donne-moi l’argent !

L’argent.

Tu l’as trouvée ?

Oui. La ruelle. Troisième maison à gauche.

Fous le camp !

Ordure !

Jette ça !

Rez-de-chaussée.

Salope.

Idiots.

Employée du casino qui surveille les croupières.

Vous me déposez ?

Rond-point.

Monsieur.

Kilomètres.

Camionnette.

Mouvement marxiste de libération de la Namibie.

Sorte de ragoût typiquement afrikaaner.

Vous avez de la chance !

Dernier jeu !

Environ deux cent cinquante km/h.

Con.

Dieu du cul !

Salaud !

Crème très onctueuse.

Lâche ton pistolet !

Bon sang ! C’est un Blanc !

National Security Council.

Affreux.

Idiote !

Missile à l’avant.

Les salauds ! Les salauds !

Services spéciaux allemands.