Олег Бойко - Капканы на баранов [publisher - SelfPub]

– Хватит… Я очень тебя прошу… Просто уйди…

– Ухожу.

Указав пальцем на газету еще раз, Анатолий действительно больше не произнес ни слова. Он развернулся на месте и ушел.

А я сидел и смотрел на оставленный им на столе таблоид. Потянулся, оторвав спину от спинки своего кресла, взял газету в руки и нехотя развернул широкие шелестящие страницы. Отыскал раздел, о котором говорил Анатолий и стал вчитываться. Потом вдруг наткнулся на одно из сообщений и сразу понял, что это и есть оно самое. Короткая заметка, которая оказалась последним гвоздем в крышку моего гроба.

Сначала я быстро пробежал по этим нескольким строчкам глазами. Потом прочитал медленно. Потом еще раз и еще. Но смысл от этого не менялся. В заметке было написано об автомобильной аварии. О том, что вчера на загородной дроге водитель автомобиля «Вольво» синего цвета без номерных знаков не справился с управлением и столкнулся с тяжелым грузовиком, после чего машина вылетела с дороги и упала в озеро. После того, как автомобиль подняли из воды, прибывшие на место происшествия представители полиции, заявили, что личность его владельца будет установлена в ближайшее время. Медики подтвердили, что находившаяся за рулем автомобиля молодая девушка, при которой были обнаружены документы на имя Элис Бергман, скорее всего, погибла от полученных травм в момент столкновения…

Больше я ничего не запомнил.

Еще вчера где-то глубоко внутри меня теплился маленький едва заметный дрожащий огонек надежды, что, может быть, когда-нибудь хотя бы раз, мимолетно, я увижу ее – мою Элис. И мне было достаточно этого, чтобы смириться с очередным ее исчезновением из моей жизни. Теперь, от этого огонька остался только еще горячий, но стремительно остывающий обугленный фитилек, испускающий последнюю горьковатую струйку дыма, который очень скоро рассеется. Я снова потерял ее. На этот раз, к сожалению, точно навсегда.

Я выпустил газету из рук, и она упала на пол.

Два часа на то, чтобы собраться с мыслями, собрать чемодан, и покинуть квартиру. Два дня на то, чтобы покинуть шведскую столицу.

Наверное, стоило начать что-то делать, но я по-прежнему сидел в кресле. Слушал, как секундная стрелка часов на стене звонко отсчитывает в тишине мгновение за мгновением. Слушал приглушенные звуки улицы и дождя, доносившиеся из чуть приоткрытого окна. Смотрел на стекающие по стеклу струйками потоки воды, сквозь которые пейзаж казался сюрреалистично размытым.

Все закончилось.

Прощай, фальшивая и насквозь лживая история, в которую я так простодушно позволил себя втянуть.

Прощай, Эрик Хансен!

Прощай, Элис Бергман!

Прощай, Стокгольм!

Прощайте навсегда, моя прежняя, моя настоящая жизнь и я сам…

Я знал, что, выйдя за порог этой тесной квартирки, которую, как мне казалось, я возненавидел всеми фибрами своей души, мне предстояло начать абсолютно новую жизнь. Но как же, черт возьми, хотелось оттянуть этот момент… Почему? Почему прошлое, неважно, далекое или близкое, хорошее или плохое, так крепко вцепляется в нас и тянет назад? Для чего? И почему мы позволяем ему это делать? Зачем сами себя изводим мыслями о том, что невозможно вернуть или изменить?

Кто-нибудь другой на моем месте, наверное, плюнул бы уже в сердцах, поднял задницу и занялся делом. Не стал бы впустую тратить драгоценные минуты. Но я упрямо продолжал сидеть в кресле. Словно это могло что-нибудь изменить.

У меня в запасе еще было немного времени…