Андрей Остальский - Синдром Л

Прочитав, мент задумался.

«Неужели он — из этих? Из наших ненавистников?» — думал я. В последнее время они совсем обнаглели. Участились случаи, когда некоторые вовсе не пугались наших красных книжечек, а, наоборот, впадали в агрессию, шли нагло на конфликт. А потом писали нашему начальству: вот, дескать, имярек опозорил высокое звание чекиста… Врали с три короба и, бывало, преуспевали, губили карьеры. А уж если подвыпившим им в лапы попасться, да без свидетелей, пиши пропало… В основе, конечно, голубушка— зависть. Нам и платят больше, и статус социальный, и престиж, все у нас. А менты-то кто? Одно слово — мусора… Для грязной работы, для ассенизации… А мы — сволочи, белая кость… Но обычно они наглеют, когда их много против одного. А в одиночку наглости убавляется. Предпочитают не связываться, на всякий случай. Хотя в данном случае я не мог быть уверен в исходе противостояния: вдруг к нему подмога из автозака подтянется…

Но нет, слава богу, сдался мой центурион.

Назвал я его мысленно так и подумал: «Нет, сержант — это скорее гастат какой-нибудь… но центурион — гораздо смешнее».

— Слушаю вас, товарищ капитан, — сказал он примирительно, по-прежнему, впрочем, не выпуская из рук свой живой трофей.

— Имею задание срочно допросить гражданина Кентрова Кирилла Владимировича, — сказал я.

— Этого алкаша? — удивился мент.

— Есть данные, что задержанный вами и есть гражданин Кентров, — подтвердил я.

Милиционер тряхнул пьяницу, как мешок с картошкой. Спросил грубо:

— Эй, ты, как твоя фамилия?

Тот дернулся, закашлялся, но более вразумительных звуков издать не смог.

Милиционер тряхнул его сильнее.

— Фамилия твоя, говорю, как? Отвечай, а то хуже будет!

И вдруг точно из глубин каких-то донесся до нас загробный хрип:

— Кентров…

— Ну, забирай тогда, — сказал милиционер, отпихивая ко мне трофей. — Добра-то… Как ты его допрашивать будешь в таком состоянии, я без понятия… Но это твои проблемы.

Я принял Кентрова в свои объятия. И мы с ним в обнимку, медленно и мучительно, спотыкаясь на каждом шагу, двинулись к подъезду дома номер двенадцать.

— Чаю хочешь? — спросил старик.

Я сидела у него на кухне за столом, а он стоял рядом и все никак не садился почему-то.

— Спасибо, с удовольствием.

Он принялся заваривать чай в старом потрескавшемся чайнике. На кухне было относительно чисто, но все какое-то допотопное, отслужившее свой срок, облупившееся — и стены, и ветхая мебель, и посуда. И старик тоже был облупившийся, высохший, нафталинный. В квартире на самом деле пахло нафталином и еще чем-то неприятным. Миазмы какие-то болезненные. Возможно, это был запах старого тела, тления и еще чего-то, копившегося здесь годами.

— Скажи, Александра… Тебя ведь Александра зовут, не так ли? — спросил он, наливая жидкий чаек в коричневую кружку.

Я кивнула, не подавая виду, что удивилась. Откуда он знает, как меня зовут? Санёк вроде бы ко мне в его присутствии по имени не обращался. Или обращался?

— Так я говорю, чем ты, Александра, на жизнь себе зарабатываешь? Или тебя любовники содержат?

Я сдержалась.

— Опять вы меня обижаете, Петр Алексеевич, не знаю зачем… Я аспирантка института антропологии… Стипендия не ахти, но мне хватает… Талоны дают аспирантские на сахар и на колбасу. Да еще летом я в экспедиции езжу, там мне неплохо платят дополнительно. К тому же я живу с отцом, на всем готовом, так что это мне так, на карманные расходы…

— Понятно… золотая молодежь, короче… То-то, я смотрю, ты так одета… вызывающе.

— Ваш упрек, возможно, справедлив в какой-то степени… Отец меня балует, это правда. Но я же не всю жизнь на шее отца сидеть собираюсь. У меня диссертация уже готова по антропологии государства Урарту. Защищусь весной, стану младшим научным сотрудником.

— А отец-то кто, генерал? — спросил старик.

— Почему обязательно генерал? — удивилась я. — Он академик.

— Ах, не генерал. — Глаза старика странно заблестели. — Академик, из ученых, значит, из яйцеголовых, стало быть…

Он явно приободрился от такой новости.

— Петр Алексеевич, а можно теперь я вас кое о чем спрошу? Где ваш сосед Александр работает?

Старику мой вопрос совсем не понравился. Он сощурил глаза, повертел головой, поцыкал зубом, а потом вдруг и вовсе ушел прочь из кухни. «Пойти за ним? — подумала я. — Да нет, он только еще больше разозлится». Сидела на кухне одна и пила чай. Не индийский, уж конечно, и даже не грузинский. А какой-нибудь краснодарский. Ничего, решила я, перетерплю.