Владислава Мека - Моя последняя игра

— Ну и зачем ты за мной следил? — зря я наверное так внезапно спросила его, парень не слышал моих шагов и подскочив на месте обернулся.

— Как ты тут оказалась?!

— Скорей, как ты тут оказался и зачем? — подошла я ближе.

Данте, с места не сдвинулся, но его взгляд говорил за него. Парень не собирался признаваться, что следил за мной.

— Знаешь, это глупо, вот так сбегать с урока и преследовать меня. Да и попахивает психическими отклонениями.

— Я не преследовал! — взвился Данте, но понял, что отпираться бесполезно, я поймала его на горячем — просто увидел, как ты уходишь с уроков и стало интересно, куда ты собралась.

— Данте, скажи честно, что ты обо мне узнал? — вот и отгадка его интереса ко мне стала ясна, он знает что-то, что не дает ему покоя и это что-то мое прошлое. Но, как много он знает?

— О Крис Калиспи? Или о Бабетт Аркинс, по клички Бэби? А может о Кристине Румынски?

Неужели я ошиблась? Неужели он и есть новая игрушка? Мои глаза, наверное, стали с тарелку. Как я могла проглядеть? Как могла поверить?! Не может быть такого! Ведь с самого начала он казался мне подозрительным, но я же его проверяла. И его реакция была совсем не такой!

— Перестань смотреть на меня, как на тень отца Гамлета! — передернул Днте плечами.

— Откуда ты это узнал? Да говори же, придурок! — я чувствовала, как медленно начинаю выходить из себя и если он продолжит молчать, ничем хорошим для него это не кончиться. Кажется, Данте, к его счастью, тоже осознал свою ошибку.

— Крис, успокойся! Я всего лишь скромный хакер, который захотел поближе с тобой познакомиться.

В голове что-то щелкнула, цепочка абсурда, что минуту назад начала выстраиваться в моем воспаленном мозгу, одной фразой рухнула. Мысль о том, чтобы убить его, свернув шею, начала оседать на дно моей темной души. И я не говорю о фигуральном выражении, я подразумеваю буквально, что его говорливость, спасла ситуацию и не только ситуацию, но и жизнь этого идиота. На ум пришла бредовая, но вполне жизнеспособная идея, которую я тут же озвучила:

— Ты что взломал базу данных бюро расследований?

— Зачем? Влез в базу данных разведывательного управления. У них кодировка проще и вот, смотри, что я нарыл — Данте достал из рюкзака планшетник — точную копию моего, только цвет матовый. Пара ударов по экрану и на нем появилось мое лицо. Точнее, лицо Бабетт Аркинс.

Когда меня фотографировали, я еще была блондинкой, с синяком на скуле и под глазом, разбитым носом и отсутствием пары передних зубов. Жуткое зрелище, правда теперь мне казалось, что тогда я выглядела лучше на этой фотографии, чем сейчас. Та девушка по имени Детка, смотрела в объектив волчьим, пусть диковатым, но свободным взглядом. А эта, что сейчас на нее смотрела была лишь тенью, подобием. Но хватит лирики. Под фото шел полный список и перечень всего, что на меня успели нарыть.

— Читал? — изогнула я бровь.

— Не все, только твои данные и показания. Читать остальное скучно — пожал плечами Данте и я поняла, он читал все, но только моим словам верил, а досье накатанное на меня всерьез не воспринял. Все-таки я не ошиблась в нем. А если и ошиблась, то даже искусный критик порой верит столь же искусному лицедею. Что уж, говорить про меня.

— Может, уйдем отсюда? — понимая, что нам надо поговорить и разговор будет долгим, я решила, что подворотня не самое лучшее место для него.

— Давай, ты ведь хочешь поговорить? — я кивнула — ну наконец-то! Я живу здесь, неподалеку. Не волнуйся, мать у очередного мудака зависает, а сестра в младшей школе. Нам там не помешают.

— Не боишься? — усмехнулась я.

— Я? Это тебе стоит опасаться, ты же идешь к парню, который говорит, что в его доме никого нет — его кривоватая улыбка и неуклюжая шутка, дали обратный эффект, я только еще больше уверилась, что этот Данте не в себе. Явно, не в себе.

— Пошли — пожала плечами и первой направилась в сторону улицы.

Данте не соврал, когда сказал, что живет неподалеку. Многоквартирное здание, с облупившейся краской и треснувшей черепицей на крыше, казалось каким-то чудовищем, среди чистеньких и светлых новостроек. Данте жил на шестом этаже, лифт не работал, как мне показалось уже вечность, а лестница по которой мы поднимались, будто собиралась вот-вот обвалиться, по крайней мере бетон под ногами хрустел. Вонь мусоропровода на каждом лестничном пролете забивала нос и пропитывала своим «ароматом» одежду. Помойка, одним этим словом можно было охарактеризовать место жительства парня.