Анна Никова - Ключ – это Солнце

– Ты сошла с ума!

– Возможно. Но ты же не отрицаешь, что это действительно тот шанс заработать деньги, которые оччччень нужны. И не забывай, что некоторые не имеют мужа-бизнесмена, который только и ждет, чтобы отдать определенную сумму своей дражайшей половине только за то, чтоб она не хмурила свое очаровательное личико!

– Знаешь что! Я не виновата, что своего Борьку я подобрала скорее, чем ты все собираешься пойти хоть куда-нибудь! И еще, ты вроде как аспирантка. У тебя защита диссертации на носу, а ты…

– Что я? Возможно, защищать диссертацию можно и с некоторым капиталом в кармане. Тебе так не кажется?

– Вот как? А я? Я что буду делать?

– Нормально. Никогда не думала, что я член твоей семьи. И вообще, я еду только на лето, могу придумать тебе увлекательные занятия с твоим Борюнчиком.

– Давай, валяй.

– Ну… про стирку, глажку я молчу. Большего удивления, написанного на твоем лице при слове «утюг», я не встречала. Тогда хотя бы раз, ради прикола, накорми мужа яичницей собственного приготовления.

– Ты точно сошла с ума. Ты хочешь, чтобы Борис сам закудахтал от изумления? Нет уж. Я берегу его нервы, он мне еще долго понадобится. Еще варианты?

– Ну, как насчет магазинов, солярия, маникюра, фитнес-клуба, шопинга, массажа и прочей канители жен-лентяек?

– Какая же ты скучная. Все, что ты назвала, – это мои серые будни.

– А я с какой стороны здесь? Не хочешь ли ты сказать, что я – праздник твоей жизни?

– Еще какой! Слушай, а можно я поеду с тобой? А? Скажем Борьке, что укатили вместе на море.

– Ага, мало мне будет тебя, еще придется терпеть охранников и всю твою прислугу. Вот удивится коллектив санатория, когда их посетит предполагаемая работница со своей свитой. Лерка, ты же не имеешь педагогического образования, а там – дети. К тому же еще и не совсем здоровые.

– Давай, давай, дави на мои недостатки.

– Ну, тогда поработай над наследством. Подари Боре мини-бориков.

– Я поняла, ты хочешь отделаться от меня, Болонка!

Этот разговор ведется с самого утра. С того времени, как ко мне прикатила моя лучшая подруга. В общем, все по порядку.

Болонка – это я. Только вы не подумайте, что тут находится лохматое чудо природы, которое прекрасно общается и, к тому же, скоро будет защищать диссертацию. Вообще-то меня зовут Лена. Лена Куликова. А Болонка – мое школьное прозвище. Когда-то, по-моему, еще в 7 классе, меня назвали так из-за моей длинной челки. Каждое утро начиналось со слов классной руководительницы:

– Куликова! Как ты добралась до школы, если перед глазами только присутствие густых зарослей? Пеняй на себя, Куликова. Не увидишь препятствие – убьешься. Ты только подумай, как это понизит наши показатели по технике безопасности!

На что Сережка Личенко, мой одноклассник, всегда отвечал:

– Зоя Федоровна! А ей нельзя отрезать челку, ведь как у болонок: отрежут – ослепнет! Болонка – она и есть, болонка.

После этих слов Личенко традиционно получал портфелем по голове или от меня, или от Лерки, и все дружно шли в класс.

Лерка… Моя наилучшая подруга. Мы с ней дружим, начиная с 5 класса, и за это время почти породнились. Мы – совершенно разные, но, в то же время, у нас много общих интересов. Может этот факт так нас и сдружил. Никогда не забуду первое наше знакомство…

4 класс. Мои родители еле-еле договорились с учительницей музыки о занятиях на фортепиано. В то время было очень модно обучать своих детей игре на различных музыкальных инструментах. В музыкальные школы практически невозможно было попасть, родители правдами-неправдами старались договориться с учителями школьных музыкальных студий. Очень многие занимались, как это сказать, нелегально, то есть в списках учеников их не было. Но родители шли и на такие условия, лишь бы их чада овладели такими необходимыми, как им казалось, музыкальными инструментами.

Я была одной из таких «нелегальных» учениц. Моя учительница, Вероника Сергеевна, мне строго-настрого запретила говорить кому-либо, что я занимаюсь у нее. Что я и выполняла, кроме одного случая, после которого я потеряла учительницу, но нашла ее – Лерку.

– Завтра у меня могут быть люди на уроке, – говорила Вера Сергеевна, когда я воодушевленно играла «Полонез» Огинского, – ты постучишься, заглянешь и, если увидишь кроме меня еще каких-то людей, скажешь, что ошиблась, уйдешь. Ты все поняла?

– Угу, – кивнула я, совершенно не соображая, о чем поет моя учительница, так как клавиша на фортепиано постоянно «заедала», что очень меня нервировало.