Анна Шварц - Ненавижу тебя

На цыпочках выхожу в коридор. Мама стоит у открытой двери и болтает с соседкой. Та с жалостью смотрит на меня и кивает, перехватив поудобнее пакеты в руке:

– Ладно, пойду я, Валь. Не буду вас отвлекать.

– Что случилось? – спрашиваю я у матери. Она закрывает двери и качает головой.

– Козел твой… дверь в подъезд разрисовал.

Что? Я округляю от шока глаза.

– Угу, – она грустно усмехается, – тряпку возьми и отмой сходи. Чтобы перед соседями стыдно не было. Только вернись, пока Соня не проснулась, а то испугается.

Молча разворачиваюсь, иду в ванну, беру половую тряпку и возвращаюсь в коридор. Накидываю старую куртку, пихаю ноги в кроссовки и выхожу в подъезд. Спускаюсь на лифте вниз, открываю подъездную дверь, выглядываю и ахаю.

«НАСТЯ ПРОСТИТУТКА ДАЙ УВИДЕТЬ РЕБЕНКА»

В голове проносится единственная мысль – слава богу, что мелом написано. Я бегу обратно домой за ведром, и когда возвращаюсь в квартиру, Сонечка уже сидит на кухне в пижаме, лохматая после сна, и что-то трескает. Мама гремит посудой.

Услышав мои шаги, дочь оборачивается. Издает радостный возглас, спрыгивает со стула и бежит ко мне.

– Ма! Ма!

– Ну и что там? – выглядывает мама, пока я обнимаю Соню.

– А?

– Что написал-то?

– Ой, – я отмахиваюсь, не желая ее беспокоить, – что он может написать? Только гадости.

Мама вздыхает и вытирает мокрые руки кухонным ярким полотенцем.

– Времени, видимо, у него много, чтобы такими делами заниматься. Подай ты на алименты – пусть зарабатывает идет. Ребенку еще трех нет, и на тебя начислят.

– Мам, не хочу.

– Ты все пытаешься гордость свою выпятить? Настя, ты ребенка почти не видишь, убиваешься на работе, – мама поджимает губы, – а он тебе только жизнь портит. Ты ребенка своего обделяешь в первую очередь.

Я молча глажу Соню по спинке. Ну как ей сказать, что он совсем озвереет, если я подам на алименты? Сейчас жить спокойно не дает, а так вообще сгнобит.

– Если времени нет, давай одолжу на адвоката. За тебя все сделают, чего по судам мотаться?

– Иди ешь, – говорю я Соне, отпуская ее, и тычу пальцем в стол, – там ням-ням, Соня. Иди кушай.

– Нямням, – подтверждает успокоившийся ребенок и убегает обратно за стол. Чтобы Соня и от еды отказалась? Я хмыкаю.

– Ладно, я за водой. Тряпку намочить, – произношу я и иду в ванну.

– Настя, ты мое предложение игнорируешь? – несется мне в спину.

Ну да, игнорирую. Не надо мне помощи. Еще не хватало на мать вешать свои проблемы. И так сидит с Соней постоянно…

Когда я снова выбегаю на улицу, то едва не сбиваю дверью одну из соседок. Она, охнув, отходит в сторону и многозначительно цыкает, глядя на надпись.

– Простите, – бормочу я, и провожу тряпкой по самому гадкому слову, стирая мел.

– Настька, ты чего мужику с ребенком-то видеться не даешь? – осуждающе произносит женщина, – он весь вечер вчера торчал у двери. Я из окошка все видела. Все звонил в домофон, а никто не отвечал. Мать-то поди дома была?

– Приходить надо, когда ребенок не спит, – пожимаю я плечами.

– Ну тебе. Мужик работает небось, а ты все обиду на него таишь. Ласковее надо быть, папа у ребенка один.

Я хмыкаю. Ирина Анатольевна в своем репертуаре. Бесит до скрежета зубов, потому что всегда лезет не в свое дело. Эталон мудрой женщины, золотой матери, хорошей жены, и строгой бабушки. Она всегда знает, как правильно надо жить.

– Вон на Свету посмотри, такой же была, – не унимается она, и от резкого и громкого голоса испуганно шарахается в сторону какой-то жирный голубь, – а теперь одна совсем живет. И сын даже не приезжает. Кому женщина с ребенком нужна? Вот и я про то же. Ты б лучше со своим помирилась, нормальный мужик, попомни мое слово. Не бывает идеальных, Настя, запомни! Был бы плохим – не оббивал пороги целыми днями, плюнул бы.

– Ирин Анатольевна! – резко перебиваю ее я, стирая последнее слово, – не лезьте, пожалуйста, в мою жизнь. Я сама разберусь.

– Ишь ты, – она приподнимает тонкие брови, – ну разбирайся. Мудрая нашлась, – бормочет она, заходя в подъезд, и я слышу только шаги и отдаляющееся бурчание, – самостоятельные все пошли, а потом кукуют сидят под старость лет…

Боже. Руки уже коченеют от холодного ветра и воды. Я еще раз тру подъездную дверь, смывая остатки мела, вздыхаю и обвожу взглядом пустой двор. Шесть, блин, утра. Я стою в старой куртке и кроссовках, мерзну и стираю поганую надпись с двери, которую накорябал бывший муженек, и слушаю лекции от соседки.

Ветер бросает мелкий дождик мне в лицо и остужает подступившие слезы. Как было в песне?… только небо, только ветер, только радость впереди. Как же я верила этим словам в детстве! Я ведь еще и на выпускном ее пела, а перед глазами было действительно безоблачное будущее.