Тери Сан: Депрессия начинает всё

- Не устраивает что ли? Комнату свою можешь себе оставить, я соседнюю займу.

Молчу.

- Ты какой - то замороженный. У тебя всё в порядке?

Молчу. Затем понимая, что надо, что - то сказать, приличествующее ситуации. Но вот ничего на ум не приходит, кроме одеревеняющей тело усталости.

Медленно поднимаюсь. Киваю. И иду в комнату. Распаковывать вещи нет времени. Просто кидаю сумку на диван и иду к дверям.

- Мог бы и спасибо сказать, - неожиданно с обидой буркнул Ник.

Оборачиваюсь уже на самом пороге, смотрю, тупо наверное, просто долго смотрю, а он внезапно смущается.

- Спасибо. Меня Костя зовут.

И иду дальше.

Всё не так уж плохо. Всё не так уж плохо.

Остановка шаг и снова остановка.

Двигаемся дальше, двигаемся дальше.

Разве мы, нуждаемся в жалости?

Мы приходящие, сильные боги.

Каменных крыш, порожденья асфальта.

Кто - то сказал, что мы просто уроды.

Но мы об этом не станем печалиться.

Депрессия продолжает быть. Но уже не так остро и болезненно. Скорее тупо и занудно, и я иду еду на работу, засыпая в маршрутке и в итоге вхожу в офис с красными и воспалёнными глазами, помятым лицом и видом словно меня жевали всю ночь, а потом забыв погладить, - выплюнули.

Впрочем, не я один такой красавчег.

Шеф выглядит не лучшим образом, и даже худшим, ибо при виде меня, лицо у него становиться такое, что мне бы впору удрать, куда подальше. Какое там? Стою с мордой агнца.

Шеф начинает неловко, и на ходу сочиняет историю, о шумной вечеринке.

Делаю внимательно лицо, с подтекстом, что не понимаю, зачем мне всё это рассказывать.

Вставляю фразу, что тоже как то по пьяни нечаянно куда - то позвонил и потом ещё и припёрся и...

Смеёмся вроде бы. И, кажется напряжения уже нет. И в то же время есть. Оно таиться во взглядах, в словах, в движениях. Мы оба понимаем, о чём речь, и оба делаем вид, что проблема решена. Для него - решена. Для меня такой проблемы не существует. К тому же он знает, что я не стану трепаться.

Меня отпускают пораньше, и я еду домой.

Звонок на мобилу.

- Здравствуй, блудный сын. Как у тебя дела?

- Всё хорошо

- Позвони родителям, - насмешливо выдаёт ма. - Позвони пока не поздно.

- Извини.

- Да ничего. Я -то ко всему, привыкла.

Вздрагиваю болезненно, почти подсознательно вжимая голову в плечи и ощущая себя никчемным, жалким, неправильным, под обрушившейся на слуховой аппарат действительностью промывки мозгов.

Голос - работа, пробивающей все самые тщательно установленные барьеры, циркулярки.

Вжиииик. И отрезается очередной окраваленный пласт сердца. Вжииииик И по мозгам словно ведут острым царапающим ножом. Вжииииик.

- Да. Да. Да, - соглашаюсь со всеми словами почти привычно. Отключаясь, не вслушиваясь в смысл звучащих обвиняющих слов. Ты плохой. Ты плохой. Ты плохой - говорит каждый новый вжик.

- Тебе говорили. Но ты же, самый умный.... Я предлагала, но ты. А я из- за тебя.... Да ты знаешь, чего мне это стоило... А ты знаешь, сколько мы потратили.

- Я же всё вернул.

- Не издевайся. Я что по - твоему считаю?

- По моему, да.

- Ты неблагодарная свинья.

- Я благодарен. Правда.

- Нет, очень интересный факт. Ты считаешь, что твоего спасибо достаточно?

А то, что мы для тебя...Я же сказала тебе, сделать так. Я молчу про то, что ты бросил учёбу, из - за какой то шлюшки - наркоманки, с которой у тебя якобы была любовь. Ну, и где она твоя любовь сейчас? Подыхает от СПИДа. А ты? Небось все деньги на неё просаживаешь? На что вы там живёте, хотелось бы знать?

Удар. Удар. И последний контрольный наотмашь.

- И это после всего того, что мы для тебя сделали!!!

- Она умерла, мама.

Пауза. Долгая гнетущая тишина.

- Давно? - спрашивают тихо.

- Полгода назад.

Пауза. Невесомое, но почему - то такое ощутимое дыхание.

- Почему, не сказал?

- Зачем?

- Действительно. А зачем? Зачем тебе вообще, родители? - Трубка взрывается беспомощным гневом. - Для тебя последний подзаборный бомж дороже собственной матери. Я когда помирать буду, ты хоть приедь, стакан воды подать. Я же уже забыла, как мой собственный сын выглядит.

А ты когда - нибудь помнила об этом, когда он был рядом?- так и хочется ответить мне, но не отвечаю, молчу, слыша доносящиеся из трубки рыдания.

- Прости, ма.

- Ну, конечно. Тебе легко говорить. Тебе не приходилось рваться на трёх работах, отца алкоголика на себе тащить, во всём себе отказывать лишь бы вы детки были сыты, обуты и одеты. А где они детки? Мне даже за квартиру нечем платить.