Валерий Иванов-Смоленский - Капкан для оборотня

Машина мчалась уже через ночной мрак за городом.

Водитель покосился на прислоненного к дверце мертвеца и сделал музыку еще громче.

— Здесь какой-то пакет, — заметил он.

— Давай-ка его сюда, — произнес второй мужчина, — посмотрю, что там.

Он взял пакет, вытащил оттуда бумаги и при свете маленького фонарика стал их изучать.

— Любопытно, очень любопытно, — вполголоса пробормотал он, а затем громко, водителю — интересные документики, надо срочно показать шефу…

— Вот закончим с ним, — водитель кивнул на мертвеца, — тогда и покажешь.

Машина свернула на боковую дорогу и через некоторое время в лучах фар блеснула широкая лента реки…

В просторной комнате, с обстановкой, носящей некоторый налет деревенского быта, за крепким дубовым столом сидели двое пожилых мужчин — обоим было лет под шестьдесят.

Первый, среднего роста, с крупной лысой головой, на которой лишь возле ушей пушились кустики седых волос, был обладателем упрямо торчащего подбородка, а холодные немигающие глаза его говорили о своенравии и властности.

Второй мужчина был высок и сутул, с мощным торсом и лицом, побывавшим в изрядных переделках. Несколько кривых шрамов, надорванное ухо и сломанный искривленный нос заявляли о буйном нраве их владельца. Глаза застыли в вечном недоверчивом прищуре.

Руки обоих были покрыты синими блатными татуировками.

— Беспредел какой-то, — хриплым голосом с возмущением произнес высокий, — что Анвару скажем? Кто бойцов замочил?

— А он спросил нас, когда их посылал? — сипло возразил лысый, — ответь, Боцман, спросил? Или, может, тебе лично маляву задвинул?

— А чего ему… — неуверенно произнес сутулый верзила, — на своей-то территории… Ты осьминогом-то на меня не при…

— Была его! — отрезал лысый, — была, да…

Внезапно открылась дверь, и зашел высокий, средних лет мужчина с атлетической фигурой и несколько узким лицом. Он молча посмотрел на лысого.

— Говори, Авдей, — просипел тот, — что там сорока на хвосте принесла?

— Пусто, — атлет пожал плечами, — непонятка для всех… Кто завалил? Несознанка какая-то…

— Может, меж собой заварились… — предположил верзила.

— Нет, — уверенно возразил атлет, — в ментовке говорят, что стволы чистые — никто из них не стрелял.

— Рой землю, Авдей, — повелительно приказал лысый, — обшмонай все курятники, все хазы, кто-то ж должен знать. А где Тиша?

— В область уехал, — буркнул атлет.

— Чего-чего? — с подозрением спрашивает лысый, — это к Анвару, что ль?

— Нет. Говорят, девка у него сбежала, — усмехнулся атлет, — так искать поехал.

— Ну-ну, — недоверчиво процедил лысый сквозь зубы.

— Слушай, Косарь! — предложил верзила, — может, маляву Анвару зарядим?

— Еще чего… — презрительно скривился лысый, — сам пусть спросит…

Две глубоких длинных морщины, избороздившие его лицо от основания носа до уголков губ, придавали ему весьма зловещий вид.

— Иди, Авдей, — повторил он с нажимом, — шелупонь потряси, по низам…

В современной, хорошо обставленной квартире, на кухне стояли друг против друга и оживленно разговаривали двое усатых мужчин среднего возраста и, как сейчас принято говорить, «кавказской национальности».

Один из них, с большим горбатым носом и черными, подернутыми сединой, волосами, весьма походил на грузина. В руке он держал стакан с виноградным соком, из которого изредка прихлебывал во время разговора.

Второй, с точеными кавказскими чертами лица, больше напоминал чеченца.

— Предъяву надо, — горячился второй, — вазму сваих, паеду: разбираться нада…

— Каму предиаву? — спокойно спросил «грузин», — нэ спэши, Муса. Куда паедышь… Чи-то скажешь? Кто лудэй убил, да?

— Косару! — гневно воскликнул второй, — его зона, да? Пуст и атветыт!

— Нэт. Мусара сначала отвэтят: кто? — первый резко ткнул пальцем в пространство, — а патом мы прыдем и скажем: ты лудэй убил! И будэм рэзать, как барана, да…

Он, распалившись, дугообразным движением провел ладонью возле своего горла…

В бухгалтерии царила обычная рабочая атмосфера. Миловидная молодая женщина, заглянув в ведомость, достала из сейфа пачку денег и начала отсчитывать необходимую сумму, сопровождая счет купюр вслух.

— Семнадцать, восемнадцать, девятнадцать… — она добавила к пачке еще несколько мелких купюр, — ну, вот и все. На целый месяц вам хватит, Игорь Викторович. Если, конечно, не увлекаться…