Джеймс Чейз - Том 10. Ты мертв без денег. Скорее мертвый, чем живой. Это ему ни к чему

У Дюффи были крепкие нервы, но сейчас ему показалось, что сердце его разорвется. Он задрожал и послушно поднял руки.

— Не психуй, — посоветовал тот же голос.

Дюффи осторожно глянул через плечо: прямо за ним стоял мощный тип с квадратными плечами и в черной, надвинутой на глаза шляпе. Бледная физиономия незнакомца показалась фотографу отталкивающей.

Внизу хлопнула дверь — женщина ушла.

Не опуская руки, Дюффи спросил:

— Откуда вы взялись, черт вас возьми?

Дуло револьвера плотней прижалось к его спине.

— Помалкивай! — прорычал тип в шляпе.

Схватившись за фотоаппарат, он грубо рванул его к себе, сломав при этом пряжку ремня.

— Черт! — возмутился Дюффи. — Не сломайте мою машину!

— Прежде всего я сломаю тебе шею, — прошипел незнакомец.

Бешенство охватило Дюффи.

— Ага! Так это все было подстроено! Проклятый Морган и не собирался мне платить!

— Закрой пасть, или я выпущу твои кишки на волю! — рявкнул бандит.

Дюффи попытался опустить руки, но незнакомец ткнул его дулом револьвера, и фотограф испугался, что этот идиот и вправду может оказаться убийцей. Похоже, он основательно влип.

— Пройдемся, — зловеще сказал тот и слегка отодвинулся.

Дюффи этого было достаточно: он изо всех сил лягнул насильника, рассчитывая попасть в коленку, но тот увернулся, и его нога пнула только воздух. Потеряв равновесие, Дюффи проломил ограждение и свалился прямо на толстый ковер.

Открылась дверь, Дюффи поднял голову и увидел миссис Морган, которая стояла на пороге, прижимая руку к сердцу. Фотограф был бы счастлив успокоить красавицу, но револьвер, который она держала в другой руке, его останавливал. Он всегда пугался, видя оружие у женщин, потому что не знал, умеют ли они обращаться с этими игрушками. Оставалось одно: сидеть на ковре с неподвижностью индусского божка и стараться не раздражать рыжую. Ее большие глаза светились страхом, губы открывали ряд ослепительно белых зубов.

— Кто… кто вы такой? — слегка задыхаясь, пролепетала она. — И что вы здесь делаете?

Дюффи посмотрел на нее преданным собачьим взглядом.

— Не могли бы вы немного отодвинуть этот… инструмент? Я только что упал сверху и еще не пришел в себя.

— Так скажите, какого дьявола вы здесь делаете?! — Голос миссис Морган креп по мере того, как она успокаивалась.

— Ради всего святого, не сердитесь, — умоляюще проговорил Дюффи. — Лучше поинтересуйтесь, что делает наверху та горилла?

Миссис Морган снова испугалась.

— В доме еще кто-то есть?

— Во всяком случае, был. Он только что швырнул меня вниз, и теперь вы имеете дело с потерпевшим.

Молодая женщина быстро прошла на середину залы и посмотрела вверх.

— Там никого нет!

— Мерзавец! Стибрил у меня фотоаппарат! Вы позволите мне встать?

— Нет. Советую вам остаться на месте, — твердо сказала она, не выпуская револьвера, и направилась к телефону, который стоял на маленьком столике.

— Но ведь вы не собираетесь вызвать полицию? — голосом, полным тревоги, спросил Дюффи.

— Это самое разумное, — колеблясь и не снимая трубку, пробормотала хозяйка.

— Послушайте, миссис Морган, я все объясню. Это недоразумение.

Женщина удивленно опустила револьвер.

— Почему вы меня так называете? — живо переспросила она.

Дюффи немного испугался.

— Разве вы не миссис Морган?

— Нет.

Дюффи с трудом поднялся на ноги и, заметив, что женщина снова наводит на него револьвер, сделал протестующее движение.

— Оставьте вы это, ради Бога. Мне нужно знать, кто вы такая.

— Я еще должна отвечать на ваши вопросы?! — гневно воскликнула женщина. — Что все это значит?

— Хорошо, я объясню, — сказал Дюффи, едва сдерживая раздражение. — Кажется, здесь собрались сыграть в футбол моей головой. Выслушайте меня и постарайтесь поверить. Я Вильям Дюффи из «Трибюн». Один тип, который назвал себя Морганом, пустил утку, будто вы его жена и вас шантажируют. Он поручил мне сфотографировать вас с вымогателем. Я, как последний кретин, поверил в эту басню, а теперь оказывается, что вы не миссис Морган. Думаю, что в ваших интересах объяснить, что здесь происходит.

Женщина некоторое время, недоумевая, смотрела на фотографа.

— Вы сошли с ума?

— Неужели вы не понимаете, что попали в грязный переплет? — спросил Дюффи. — Моргану были нужны ваши фотографии в компании с тем коротышкой, и он их получил. Как вам это нравится?

Она встряхнула своими великолепными волосами.

— Ничего не понимаю. Мрак какой-то.