Георгий Ланской - Мнемозина

Рокотов помолчал, затем протянул с сожалением.

— Нет, я ничего не знаю. Мне некогда было вникать в жизнь Ксюши. Работа, дела всякие, то да сё, а Ксюша всегда росла беспроблемным ребенком. Мне казалось, у нее все в порядке. Домой она подруг давно не приводила, наверное, со школы еще, у нас кроме Глеба никого не бывало. Она… была… совершенно не тусовочная девочка.

Последнюю фразу он выдавил из себя, словно давясь. Мне хотелось сказать, что я его понимаю, но я оставил сочувствие при себе, спросив после короткой паузы:

— Ее телефон вам отдали?

— Да, — ответил Рокотов. — Но он не работает. Совсем разбит. Телефон был у нее в кармане, когда она… Вы понимаете.

Я понимал, и мне показался еще более странным несчастный случай. Я припомнил посмертные фото Ксении, одетой в спортивные серые штаны и маечку синего цвета. Допустим, она действительно не расставалась с телефоном ни на миг, но дома люди, как правило, не носят его с собой постоянно, и уж точно не полезут вешать шторы, удерживая его в руках. Телефон чаще всего где-то лежит. Разве что она слушала музыку? Или же телефон и правда лежал в ее кармане, а когда она стояла на подоконнике, неожиданно зазвонил, девушка испугалась и вывалилась из окна. Очень притянуто за уши, но вполне возможно, если хочешь поскорее закрыть дело. К тому же даже в моей практике было уйма дел случайных нелепых смертей, за которых было впору давать премию Дарвина. Я решил внимательнее изучить отсчет криминалиста. Вполне возможно, что такую деталь, как наушники, я пропустил. Или же наушники были беспроводными и их не нашли.

Мой офис располагался в старой части города, среди облезлых двухэтажек, медленно, но верно врастающих в землю. Штукатурка на доме давно облупилась, крыша подтекала, но поскольку моя контора располагалась на первом этаже, меня это не волновало. Надо мной была квартира одинокой пенсионерки, которая никогда не беспокоила меня шумом. У адвокатской конторы был отдельный вход, так что мои клиенты жильцов не беспокоили. Ранее здесь оборудовали парикмахерскую, и, если втянуть носом сырой воздух, в нем еще мерещился слабый аромат специфических химикалий и краски для волос, хотя, я не исключал, что мне это мерещится. В кладовой еще торчал допотопный фен для волос, этакая турбина, которую надевали клиенткам на голову для пущего эффекта. У меня все не доходили руки выкинуть ее. Как-то смеха ради, я воткнул фен в розетку. Адская машина завелась и заревела, выплюнув холодную струю воздуха.

Старые двухэтажки подпирал растущий квартал новостроек, высоких, светлых, с большими квартирами. Именно потому жильцы старых домов так отчаянно цеплялись за свои хибары, чтобы в дальнейшем при расселении урвать лакомые куски. Это была еще одна причина, почему я не съезжал из трущоб, хотя арендовать комнатенку в центре было по средствам. Клиенты редко приезжали ко мне в офис, а я старался все дела проворачивать в других местах, чтобы никого не смущать, но иногда здесь, среди провалившегося асфальта, пышных кустов сирени и акации, сорных трав с протоптанными тропинками, двориком, где сушилось исподнее местных жильцов, без стеснения пьющих водку прямо тут же, появлялись люди на дорогих машинах, недоумевающе глядя на почти средневековую разруху. Но меня это не волновало, точнее, почти не волновало, ведь от их толстых кошельков зависела моя зарплата. Наверное, именно поэтому у меня было мало клиентов на дорогих авто. Но сейчас такая машина стояла перед домом. Внутри черного «ауди» темнел силуэт, время от времени вспыхивала яркая точка сигареты.

Я остановился, заглушил мотор и вышел. Почти одновременно дверь «ауди» открылась, и оттуда на жалкие остатки тротуара вывалился коренастый пузатый мужчина, с внушительной плешью. Дорогой костюм сидел на нем как на корове седло. На меня он поглядел с отвращением, но, тем не менее, подошел, почесал жирный зад и даже оттянул там ткань.

— Чего ты добиваешься, Стахов? — спросил он вместо приветствия.

— И я тоже рад вас видеть, господин Соколов, — медленно ответил я. Сергей Соколов, отец моего нервного клиента Игоря, засунул палец в нос, тщательно покопался там, извлек длинную, полузасохшую соплю, отправил щелчком в сторону и вытер палец о штанину.

— Стахов, ты даже не представляешь, что натворил, — вздохнул Соколов. — Ну, чего ты добился, избавив Игорька от моей опеки? Думаешь, ему будет проще жить? Он же мой сын все-таки, я должен заботиться об его благополучии. Весь процесс — минутная блажь, а завтра он снова приползет ко мне на коленях, давясь слезами: папа дай, папа помоги, я такой дебилоид, не умею даже шнурки завязывать, не знаю, с какой стороны к чайнику подойти. И ведь я его приму, Стахов, ты же это знаешь.