Владимир Колычев - Золотая обойма

«Хантер» остановился, Семен вышел из него.

Дул ветер, пороховая гарь просто не могла удержаться в воздухе, но парень все же почуял этот запах. Хотя не исключено, что это было всего лишь самовнушение.

Появился начальник охраны, коренастый мужичок на кривых, как у монгольского всадника, ногах. Может, потому его называли отставным майором кавалерии, хотя служил Ничетов в системе исполнения наказаний.

— Почему так долго? — нервно спросил он.

— Ехали так быстро, как только могли, — заявил Семен.

Один труп лежал у коробки контрольно-пропускного пункта, другой — поперек ворот. Выезжающая машина должна была его переехать, но следов от колес вроде бы не было. Возможно, охранник бросился вслед за выехавшими машинами, только тогда его и подстрелили.

— Здесь давайте. — Ничетов неопределенно махнул рукой за ворота.

— Въезд охранять? — спросил Семен.

— В оба смотрите! — Ничетов махнул рукой.

Похоже, он и сам не знал, что нужно делать.

— Машины уже ушли, — сказал Семен.

— Какие машины?

— Неизвестные. С выключенными фарами. Навстречу нам прошли.

— Когда?

— Минут семь-восемь назад, — Семен поднял руку, глянул на часы. — Семь минут двадцать пять секунд.

— С выключенными фарами?

— С выключенными фарами.

— Это они.

— Надеюсь, выезды перекрыты.

— Я тоже на это надеюсь. Здесь будь! — Ничетов сорвался с места и, будто подхваченный ветром, унесся в сторону административного центра.

Семен пожал плечами. Конкретной задачи он так и не получил. Может, и охранять уже нечего. Или некого? Вдруг с отцом что-то случилось?

Эта мысль кинжалом вонзилась в его сознание. Одно дело игнорировать отца, когда он жив, и совсем другое, когда с ним что-то стряслось.

— Эй!

Семен с опозданием рванул за Ничетовым и догнал его только возле административной гостиницы. У входа лежал убитый, судя по спецовке, рядовой сотрудник компании. Видно, попал под горячую руку. В холле гостиницы — два покойника в черных костюмах. Скорее всего, это была уже личная охрана отца.

Семен беспрепятственно поднялся на второй этаж. Там находились начальник охраны и управляющий директор. С ними еще двое, видимо, из московской свиты. Все они стояли перед входом в самый большой номер, а под ногами у них лежали еще два трупа.

Эти покойники тоже были в черных костюмах, с пистолетами в руках. Это значило, что в момент смерти они стояли с оружием на изготовку. Но почему не стреляли? Кто расправился с ними, как с овцами?

Ничетов заметил Семена, повернулся к нему.

— Морозов!

— Морозов?! — встрепенулся директор.

— Э-э, это другой Морозов, — сказал Ничетов.

Директор кивнул, с досадой глянул на Семена. Морозов — фамилия распространенная, так что ничего удивительного. Но лучше бы нашелся Морозов Игнат Савельевич.

— А который тот Морозов, он где? — спросил Семен.

Внешне он похож был на мать, из отцовского — только брови, нос. Еще плотное телосложение и рост под метр девяносто.

— Я тебе где велел находиться?

— Что с ним? — спросил Семен, протолкнулся между Ничетовым и директором, зашел в люкс.

В первой комнате лежал еще один труп. Парень атлетического сложения в черном костюме также был убит выстрелом в голову. Причем выстрел этот, судя по всему, стал полной для него неожиданностью.

Дверь в спальню открыта, но туда Семену пройти не удалось: Ничетов схватил его за плечо.

— Похитили Морозова! — зло сказал он.

— Это свои.

— Что свои? — не понял начальник охраны.

— Кто-то из своих стрелял. — Семен кивком показал на человека, лежащего на полу в номере. — Он даже понять ничего не успел.

— Давай, Морозов, на место! Без тебя разберемся!

— И этих кто-то свой уложил. — Семен показал на двух других покойников.

— Я же сказал, без тебя разберемся.

— Ты уже разобрался! — Семен резко повернулся к Ничетову.

— Что?! — Тот оторопело заморгал.

— А кто из своих мог стрелять? — спросил директор, с интересом глядя на Семена.

— А кто вместе с Морозовым пропал?

Господа, стоявшие рядом с директором, переглянулись. Один молодой, интеллигентной внешности, спортивного вида. Другой — средних лет, мягкотелый, с брюшком, в очках. Оба в хороших костюмах.

— Помощник у него был, — сказал директор.

— Администратор, — добавил мужчина в очках.

— Стрелять умеет? — спросил Семен.

Московские гости снова переглянулись.

— В пейнтболе он был самым лучшим, — сказал молодой человек.

— Ну, маркер — это не совсем оружие, — заявил Ничетов, оттеснил Семена, встал между ним и директором. — Но тем не менее…