Этери Чаландзия - Иллюзия Луны

– Дурак ты, Игнат, – внезапно совсем другим тоном, жестко сказал он. – Все вы хороши. Я думал это вы по молодости такие малахольные. Ошибался… Ничего не хотите, не можете, живете, как поплавки. А я так ждал! Так надеялся. Сначала на нее, потом на Ваньку, потом на тебя. И что? Ничего. Провал полнейший. У всех одна забота – от одного к другому. От одной к другой. Не вышло, ничего, начнем сначала. И налево-направо. Налево-направо. Трясогузки. У меня была одна женщина. Умерла – я остался один. Один дочь воспитывал. Один. Не было для меня других женщин. Никого не было. Только дочка. А вы все только собой и заняты. Собой и своими гениталиями. Чуть что случится, тут же – брык в дурдом или хвать бутылку: «Ой-ой!», «За что?», «Что я сделал такого?» Вот именно. Ничего не сделал. Полковым знаменем носился по бабам. Жена ушла, тут же завыл: «Плохо мне, помогите, страдаю!» – и уже через неделю лег утешаться с другой. А потом и помощь подоспела бутылкой по голове! Сами так запутались, что уже истребляете друг друга.

Игнат молчал. Он сидел и, как та собачка с пружинкой в шее, все тряс и тряс головой. И никак не мог остановиться.

– А знаешь что, – Кир встал с кресла. – Из всех вас мне только Ваньку и жаль. На семью его, конечно, без слез не взглянешь, но он-то хоть попробовал. Сына родил. И если бы не эта ошибочка… он один из вас и остался бы.

Игнат не чувствовал точки опоры. Странное ощущение, думал он. Вроде взрослый человек сидит на полу в большой квартире в старом прочном доме, не спит, разговаривает с другим взрослым человеком, но на самом деле старается изо всех сил проснуться… Тут Игнат встрепенулся. Он вспомнил, что ему надо не проснуться, ему надо выжить. И для этого здесь в этой гостиной необходимо навести порядок.

Держась пальцами за ноющий висок, он встал. Они с Киром были почти одного роста, но Игнату все равно казалось, что тесть возвышается над ним, упираясь головой в потолок, и его лица никак толком не разглядеть. Какое-то лишнее воспоминание ненадолго отвлекло Игната. Он где-то уже видел такое… Золотой истукан, черные стены, бесконечное удовольствие… Игнат покачал головой. Воспоминание было совсем свежим, но никак не давалось. Он встал и осмотрелся в поисках телефона.

«Значит, иллюзии…» – устало подумал Игнат, а вслух произнес:

– Вы подстроили эту «ошибку», Кирилл Александрович. Вы забыли, с чего мы начали. Это вы рассказали ей о смерти Осипа, а потом доложили, что и второй любовник убит. Вы убедили ее в том, что я во всем виноват, и помогли добраться из больницы ко мне в квартиру. Это вы, милейший Кирилл Александрович, испортили жизнь всем, до кого смогли дотянуться. И это вы сидели тогда со мной в купе поезда и подло слушали меня… Вы потом разгуливали по городу и убивали этих идиотов. Но вы не мне хотели помочь, вы мир хотели исправить, а на меня потом все свалить…

Мысли Игната путались, ноги не слушались его, во рту пересохло, но он упрямо брел в сторону телефонного аппарата, намечая для себя посильные цели – обойти стол, перешагнуть через край ковра, миновать три квадрата темного паркета…

– Один звонок – и вас нет, – тихо бормотал он. – Всего один звонок – и вас нету!

Игнат схватился за черную трубку, как за спасательный канат. Прислушался. За его спиной раздалось хихиканье. Он обернулся. Кир преспокойно сидел в своем кресле.

– Нет, дружок, – проворковал он, расправляя на коленях складки своей домашней одежды. – Не мне – тебе конец. Тебе. Хочешь, я позвоню человеку, к которому ты загнал в гараж машину чиниться. Той же ночью, когда сбил Осипа? Кстати, чья это была машина? Инги? У тебя же были все ее ключи? А машина стояла под домом. Или нет? А может, тебя с соседями твоего Ивана познакомить? Они-то видели, как ты выползал той ночью из его квартиры. Дома все думали, что ты налакался, как обычно, и спишь. Но ты не спал. Ты шел в арку караулить Виктора и раз-раз – в грудь ножом. Что, нет? Ты всех убил. Да, у тебя были причины, но у тебя были и варианты. Они всегда есть. Но не для тебя, не для вас. Так что, дорогой мой, ты меня не пугай.

Кир прикрыл глаза.

– Дети скоро придут, а я тут с тобой время теряю…

Игнат замер на полдороги. Висок рвало от боли. Пол продолжал гулять под ногами. Да, негодяй мастерски искажал пространство. Стены расползались, и лампа все норовила налететь и клюнуть своим острым пупком-наконечником прямо в лоб. Игнат прислушался: то ли так громко шуршал за окнами осыпающийся снег, то ли ему казалось, что он слышит шум собственной крови, вновь и вновь, подобно приливной волне, заливающей ушную раковину. Предметы вокруг выглядели нарисованными, едва намеченными, как фигуры на незаконченной картине. А может, все было совсем не так, и лишь в своем воображении Игнат стоял в придуманной кем-то гостиной, отражаясь в большом наклонном зеркале на стене и в белых глазных яблоках другого сумасшедшего.