Вячеслав Денисов - Месть по закону

– Вы решили скандал на мне сделать, а не помочь. Убирайтесь. – Антон приложился к пиву.

Человечек заволновался, от чего его речь стала поражаться жутким акцентом.

– Вы не правильно меня понял. Я есть френд, я есть возмущен беспорядок в Россия! Я есть сторона честных людей!

– Что вам нужно?

– Я навел о вас справки и понял, что вы – честный человек, попавший в беду. Я американский гражданин! Я воспитан на справедливость, поэтому не могу оставаться в стороне. Мы можем обсудить все, в чем вы нуждаетесь, – информация, деньги, транспорт. Я помочь.

– Кто дал вам право наводить в отношении меня справки? – Струге тяжело посмотрел на собеседника. – У нас этим могут заниматься лишь отдельные государственные структуры и организации, имеющие на то лицензию. Вы нарушили закон страны, в которой находитесь, господин Приттман.

– Я журналист, – вяло улыбнулся человечек.

– Вы, наверное, даже не представляете, скольких журналистов в России не предусмотренное законом любопытство заставило присесть на нары?

– Представляю, – парировал Приттман. – Их очень много. Но это не значит, что они «сидят», как вы выразились, в соответствии с нормами международного права.

– Я, кажется, догадался. Вы – сумасшедший?

– Давайте заключим сделку?

– Какую сделку? – удивился, усмехнувшись, Антон.

– Я вам всячески помогу, как смогу, а вы мне поможете написать материал о русской преступности для «Нью-Джерси». Мне кажется, позиции равны.

Антон положил на стол три купюры по десять рублей и поднялся.

– Ты хреновый журналист, Майкл. От тебя пахнет печатной машинкой и мелкими гадостями. Не очень приятно было с тобой познакомиться.

Отодвинув стул, Антон вышел из кафе. Потеряно время. Он мог увидеть Вострикова еще час назад. Чтобы не рисковать, Струге решил повторить путь, которым прибыл сюда. Было уже достаточно темно для того, чтобы быть незамеченным и одновременно видеть всех.

Он зашел во дворы в тот момент, когда там только закончили метаться, словно гончие в поисках брошенной хозяйкой палки, «Волга» Сони и «шестерка» оперов Земцова. Последние снялись с поисков чуть раньше, как только получили известие о смерти офицера РУБОПа.

«Форд» вспыхнул как факел.

Пастор и Соха, заслоняясь руками от жара, сделали несколько шагов назад. Через минуту никакая экспертиза не сможет доказать того, что в этой машине во время погони по дворам Тернова находились именно они. Никто вообще ничего не сможет доказать. Мальчишки-торговцы смылись, конкретных людей в «Форде» опознать никто не сможет. Гибель рубоповца «привязать» не к кому.

– Твою мать... – пробормотал Соха, глядя на пожар. – Двадцать пять тысяч баксов.

– Пожалел козел капусту, – зло бросил Пастор. – А ты что, подлатать его хотел? Еще не поздно. Дыры пластилином замажь, стекла вставь – опять новый будет.

– Да нет, это я так, к слову...

– К слову – нам убираться пора. Поедем к Казимиру. Там сейчас, по-моему, самое безопасное место.

Десять минут назад Пастор с подельником въехали в лесополосу у города и облили машину бензином. Действовали они торопливо и сообща. Если бы их кто-нибудь обнаружил за этим занятием, расплаты за кровь милиционера им было бы не миновать. «Форд» пылал, как юная девственница на иезуитском костре – он чуть не плакал от боли. Директор «Алько-Банка» на некоторое время остался без личного автотранспорта. Пастор обещал вернуть его в целости и сохранности, а брал для того, чтобы «съездить по босяцким банковским делам в Оленеостровск».

Они шли молча, спотыкаясь о незаметные в темноте кочки. Идти по дороге – все равно что подписывать себе срок без права на досрочное освобождение. Зацепив ногой очередной холмик, Пастор шептал:

– Не виновен я, парень, не виновен... Ты сам виноват. Я не хотел тебя убивать... Я просто хотел, чтобы ты меня не убил...

– Что ты там бормочешь? – спросил Соха. – Поговорили бы хоть чуток. Тут в темноте, как в могиле. После костра тебя не видно даже. Как будто один иду...

Вор сделал еще несколько шагов и спросил:

– Слышь, Соха, а тебе жаль того парня?

– Которого? – не понял тот.

– Которого гаражом по машине размазало?

– А хули его жалеть?! – возмутился Соха. – Я бы его сам, гада, пристрелил, да ты не дал! Падла, еще бы минута, и мы на небесах были! Вот сука мусорская!.. Поделом.

Некоторое время они шли молча. Как только из-за пригорка вынырнула придорожная автозаправочная станция, Пастор устало махнул подельнику рукой: