Владимир Колычев - Я промазал, опер – нет

– Что ж вы в партизан играете, Петрович? – с осуждением, но затаенно притом радуясь, спросил начальник РОВД. – Целая серия убийств, а вы связали их воедино и молчите...

Похоже, он мысленно уже представлял, как ошеломит генерала сенсационной новостью. Да, виноваты, не смогли задержать киллера и причины не знаем, по которой происходят убийства, зато выяснили логическую цепочку.

– План «Перехват» надо объявлять, – сказал я, решив не реагировать на упрек. – И чем быстрей, тем лучше. Преступник высокий, длинноногий, в куртке с капюшоном...

– И все?

– Там пол на кухне липкий, – кивнул я в сторону дома. – Может, след остался...

– Остался, – кивнула Бесчетова. – След кроссовки, приблизительно сорок четвертый размер.

– Ну вот, еще сорок четвертый размер ноги, – сказал я и невесело цокнул языком.

– Негусто, – хмыкнул Гнутьев.

– Пистолет нашли?

– Ищем. Но пока ничего, – послушно ответила Дарья Борисовна.

– Плохо... Плохо, если оружие при нем... Как бы он с ним к Алехиной Олесе Михайловне не намылился.

– Черт! – всплеснула руками Бесчетова. – Как же я сразу не догадалась!

– Осталась последняя в списке, – пощипывая переносицу, с напряжением в голосе сказал я. – Надо бы ребят туда направить, чтобы все были в гражданке. А я прямо сейчас на... Какая там улица?

Капитан достала лист бумаги с компьютерной распечаткой:

– Алехина Олеся Михайловна, восемьдесят первого года рождения, не замужем, улица Пролетарская, дом шестнадцать, квартира пятнадцатая, – прочитала она.

– Сговорились они там, что ли? – забрав у нее список, спросил я.

– Что не замужем? – подозрительно глянула на меня Бесчетова.

– Нет, что улица Пролетарская. То Коммунистическая, то Пролетарская...

– Ты давай, давай поторопись, – перебил меня Гнутьев. – Надо, чтобы киллер на этой улице пролетел, а не ты... А вы, Дарья Борисовна, организуйте пока группу, в помощь капитану...

Огладив пальцами выступающую из кобуры рукоять своего «ПММ», я широким шагом направился к своей «Ниве». Прав Гнутьев, нужно было торопиться. Да я и сам это прекрасно понимал.

Нет, казалось, более нелепой ситуации, чем та, в которой я сейчас находился. Высотный дом, подъездная дорога вдоль него, с одной стороны заставленная машинами, с другой – огороженная низким сварным заборчиком, чтобы автомобили не заезжали на газон. И вот моя «Нива» стоит на этой самой дороге, ей в лоб упирается красная «Шкода Фабия». Один цвет автомобиля указывал на половую принадлежность ее хозяина. Тем более и без того было видно, что за рулем женщина. Волосы короткие, но прическа пышная, светло-коричневые очки без оправы – чуть ли не треть довольно-таки симпатичного лица, летний шарфик вокруг шеи. Все бы ничего, но за мной стоял и нервно сигналил фарами джип «Ниссан».

Я не против женщин за рулем, но все же иногда они меня, мягко говоря, раздражали. «Фабия» спокойно могла сдать назад и легко занять нишу между машинами, из которой только что выехала. Тогда бы моя «Нива» и «Ниссан» спокойно проехали дальше, и все, конфликт был бы исчерпан. Но женщина не хотела идти на уступки, вместо этого она переняла тактику стоящего за мной джипа и тоже стала мигать фарами. Как будто я мог провалиться сквозь землю...

Немного подумав, я вышел из «Нивы», глянул, что творится за джипом, подошел к нему. Стекло водительской двери мягко опустилось, и на меня вальяжно глянула самодовольная толстощекая физиономия.

– Там женщина, спорить с ней бесполезно. Ты бы сдал назад, а то ведь она вечно стоять будет.

– Да мне по …! – презрительно скривились толстые щеки. – Понакупят всякого хлама и ездят!

– Это ты к чему сейчас сказал? – спросил я и глянул на «Шкоду» в надежде, что ее хозяйка все-таки сдаст назад.

Очень уже не хотелось мне ввязываться в ссору с болваном из джипа. А то ведь начищу ему щеки, оправдывайся потом.

Но вдруг я увидел бегущего к «Фабии» парня в спортивной куртке – бежевого цвета и с капюшоном. Что, если настырной «Шкодой» управляет нужная мне Алехина Олеся Михайловна? Что, если бегущий киллер нацелен на нее?.. Стройный парень, худощавый, ноги длинные, даже куртка бежевая и с капюшоном.

Рука стремительно шмыгнула под куртку, вырвала из кобуры «ПММ».

– Эй, ты чего? – в ужасе взвыл щекастый. – Я же пошутил!

Я не смотрел на него и мог только слышать панические стоны. Но не было у меня времени успокаивать его. Не спуская глаз с бегущего парня, я бросился к нему, наставил на него пистолет.