Татьяна Полякова - Овечка в волчьей шкуре

Лавируя между машинами и выигрывая друг у друга секунды, мы пролетели проспект, я свернула в сторону вокзала, надеясь оторваться от «Порше» в лабиринте улиц, сплошь состоявших из частных домов, и вот тогда вновь зазвучали выстрелы. Я сцепила зубы, стараясь выжать из старой «Волги» все возможное, свернула в узкий переулок и заорала: прямо на меня летел «КамАЗ», я ушла влево, прочертила бортом по забору и только чудом избежала столкновения. Не успела я прийти в себя, как услышала за спиной скрип тормозов, страшный грохот, а затем и взрыв, затормозила, выскочила из машины, уже зная, что увижу. «Порше» полыхал, задняя дверь была распахнута, в стороне от машины лежал человек, то ли его выбросило из кабины, то ли он сам успел выпрыгнуть, не ясно, но признаков жизни он не подавал. Водитель «КамАЗа» выбрался из своей машины. Он дико озирался и пытался понять, что произошло, правая его рука висела плетью, рубашка залита кровью, он потерял один ботинок и бессмысленно водил ногой по земле, точно искал его. Увидев меня, пробормотал испуганно:

— Здесь движение одностороннее.

— Я вызову «Скорую», — ответила я, подходя к «Порше», насколько это позволяло пламя, водитель и один из парней, что сидел сзади, скорее всего мертвы, вытащить их не представлялось возможным, так что лучше считать, что умерли они раньше; чем машина загорелась. Я бросилась к человеку на асфальте, перевернула его на спину, он открыл глаза, посмотрел мутно.

— Кто тебя послал? — спросила я. Взгляд его стал осмысленным, парень улыбнулся разбитыми губами и прошептал:

— Сдохни, сука.

— Только после тебя, — улыбнулась я в ответ, он попробовал ещё что-то сказать, но не смог. Я торопливо обыскала его: никаких документов, карманы абсолютно пусты.

— Ты чего делаешь? — крикнул водитель «КамАЗа», шок у него уже прошел, и он начал соображать.

— Ищу документы, — ответила я и поспешно покинула переулок. Навстречу мне уже бежали две бабки и человек пять мальчишек. Задерживаться здесь не стоило.

На соседней улице был магазин, используя витрину как зеркало, я попробовала установить, как выгляжу, и успокоилась: гражданам, завидев меня, не из-за чего было вопить «караул». Из соседнего переулка появились «Жигули», я махнула рукой, и молодой водитель остановился.

— На площадь Победы, — стараясь, чтобы улыбка выглядела естественно, попросила я.

— Садитесь… Живете здесь? — Мужчина оказался из разряда любителей поболтать.

— Нет, к подруге приезжала.

— А я вот к теще. А тут авария. Иномарка в «КамАЗ» влетела. Улочка чутошная, движение одностороннее, кругом знаки, а им все по фигу. Три трупа. И парень с «КамАЗа» пострадал, говорит, вылетели навстречу сначала «Волга», а потом эта иномарка, точно за ними черти гнались. Таксист смылся. Идиот, как будто его не найдут. Только хуже сделал, хотя, может, тачку-то угнали.

Я поняла, что монолог этот будет бесконечным, на счастье, мы уже выехали на площадь Победы, я расплатилась, покинула машину и стала приставать к прохожим с намерением выяснить, где находится улица Школьная. Никто толком не знал. Проще остановить такси, но для начала следовало решить, хочу ли я попасть на эту Школьную? По телефону мне намекнули на добрососедские отношения, но через несколько минут после этого обстреляли. Что-то такое звонивший говорил про человека по имени Искандер (хотя, может, это вовсе и не имя). Он меня ищет, пылая праведным гневом (насколько он праведен, судить не берусь, сведений нет), если допустить, что ребята на «Порше» люди этого Искандера или один из них сам Искандер, тогда предупреждение мужчины очень кстати, и чем скорее я с ним увижусь, тем полезнее для меня. Однако сказать можно что угодно. Очень может быть, меня просто выманили из дома, улица Школьная в природе не существует, а если и существует, то меня там никто не ждет. «Отчего бы тебе не проверить свои догадки?» — хмыкнула я и остановила такси.

Улица Школьная начиналась почти от самой железной дороги. Я спустилась к переезду, впереди виднелся элеватор, справа березовая роща, небольшая, но очень красивая, так и просится на картину. Еще дальше тянулись кирпичные гаражи, а вот слева начиналась нужная мне улица: четыре дома с одной стороны и пять с другой, на вид нежилые, строительство, судя по всему, ещё не закончилось.

У ближайшего ко мне дома двое мужчин что-то мастерили, устроившись на корточках. Прошел грузовой поезд, от грохота закладывало уши. Странная у людей фантазия строить дома в подобном месте, но как бы то ни было, а строили их люди не бедные, все девять домов двухэтажные, с мансардами, за крепкими заборами. Там, где работали мужчины, на калитке краской было написано «дом № I», следовательно, пятый — тот, что самый последний. Он стоит на отшибе, грохот от железки такой, что только держись, в общем, идеальное место для того, чтобы свернуть кому-то шею, например, мне.