Татьяна Полякова - Список донжуанов

Мы немного помолчали, я разглядывала носки своих туфель, прикидывая, как начать разговор.

— Андрей, ты хорошо знаешь моего мужа?

Он повернулся, удивленно взглянул на меня и пожал плечами.

— Да. Мы знакомы лет семь, близкими друзьями никогда не были, то есть не ходили друг к другу в гости, как тебе известно, не крестили детей, впрочем, их у нас и нет, но виделись регулярно. В основном в клубе. Играли в шахматы раз в неделю.

— А о его делах тебе что-нибудь известно?

— Видишь ли, дела в нашем кругу обсуждать не принято. Разумеется, если они не являются общими делами.

— Тебе случайно не знаком Бойко Семен Иванович?

Андрей замер и уставился на меня с видом полнейшего недоумения.

— Почему ты спрашиваешь?

— Так знаком или нет?

— Разумеется. То есть мы встречались однажды, он решил воспользоваться услугами нашей фирмы. Но человек он известный… в определенных кругах. Ты-то о нем откуда знаешь?

— У моего мужа могли быть с ним какие-то дела?

— Чисто теоретически — возможно. Видишь ли, в каком-то смысле многие люди в нашем городе зависят от этого человека. Ты понимаешь?

— Еще бы. Что я, телик не смотрю?

— А твой муж… как бы это выразиться… в некоторых случаях обходил законы стороной…

— Ясно. А не мог он их так обойти, что Бойко это не понравилось?

— На этот вопрос я тебе не отвечу, просто не знаю. Объясни, почему ты спрашиваешь? Девушке вроде тебя даже знать о существовании этого типа ни к чему…

— Скажи честно, ты моему мужу о фотографиях, которые я передала Олегу, не говорил? — спросила я, обещая ему взглядом вечное блаженство.

Он досадливо поморщился.

— С какой стати? Мы ведь это уже обсуждали.

— И никому не говорил?

— Зачем?

— Вдруг кто-то очень интересовался?

— Симона, ты говоришь загадками, — покачал он головой.

— Боюсь, кому-то в голову пришла идея избавиться от моего мужа.

Гридин опять остановился, мои слова произвели на него впечатление.

— Ты это серьезно?

— Такими вещами не шутят. Ты не знаешь, жена у этого Бойко есть?

— Есть. Грудастая блондинка, глупая, как корова.

— А если бы мой муж, предположим, завел с ней роман…

— О господи… он что, спятил? Наставить рога Хохлу? Самоубийца чертов… извини. Не может быть. Не может быть, что он такой идиот.

— Мой муж идиот, — вздохнула я, — но это еще не все. Самое скверное, этим кто-то решил воспользоваться.

— Не понимаю.

— Чего ж не понять. Кто-то передал изобличающие Сергея фотографии господину Бойко. Предположим, мой муж, соблазнивший его супругу, скончается, но выглядеть это будет так…

— Точно это твоих рук дело, — неожиданно закончил Андрей. — Что ж, это предположение не лишено логики. Чего ты хочешь от меня?

— Вчера я пыталась поговорить с Сергеем. Разумеется, ничего из этого не вышло. Он считает, это я натравила на него Бойко. Поговори с ним. Может, тебя он послушает.

— Допустим, мне удастся убедить его, хоть я в этом и не уверен, но что это изменит, раз фотографии, по твоим собственным словам, Бойко уже получил? Вряд ли он откажется от мести.

— А как же самолюбие? — усмехнулась я. — У такого дяди эта черта должна быть сильно развита. И вдруг кто-то использует его довольно нахально, точно пешку в своей игре. И его, и Сергея, и меня. Я думаю, стоит объединить усилия и поломать чужую игру. Ты как считаешь?

Он довольно долго молчал, потом вдруг улыбнулся и спросил:

— Ты играешь в шахматы?

— Нет.

— А жаль. Любопытно было бы сыграть. С Сергеем я, конечно, поговорю. А ты будь осторожна.

— А с Бойко ты поговорить не можешь? — закинула я удочку. — Он хочет получить пленки, их у меня нет, и у Сергея тоже нет. А дядька этот сердитый.

Теперь Андрей нахмурился.

— Об этом не может быть и речи. Он меня не станет слушать, к тому же…

— Он не придет в восторг, что ты в курсе его семейных проблем, — подсказала я.

— Да не в этом дело, — поморщился Андрей, — но я сделаю, что смогу.

Простившись с ним, я побрела к своей машине, которую пришлось оставить довольно далеко от их конторы по той причине, что знаками «стоянка запрещена» была увешана буквально вся улица. Тут мне в голову пришла идея заглянуть в офис, где я работала. Конечно, можно было отправиться на машине, но офис располагался неподалеку, и я пошла пешком через мост, который уже года два был пешеходным. На мосту велись какие-то работы, народ жался к перилам, а мне взбрело в голову полюбоваться рекой. Я посмотрела вниз, перевела взгляд на древний собор и тут обратила внимание на «Чероки», что замер в нескольких метрах от моста под прикрытием театральной тумбы. Я пробормотала ругательство сквозь зубы, потому что сомнения меня оставили: автомобиль тот самый. И вдруг… В первое мгновение я даже не поняла, что происходит. За моей спиной кто-то прошел почти вплотную. На это я не обратила внимания — движение здесь оживленное и мимо постоянно шли люди, но тут мои ноги оторвались от асфальта, а еще через мгновение я летела с моста, оглашая родной город громким воплем. Сам полет в моей памяти не запечатлелся, а вот удар об воду был страшным, я лишилась всех чувств и наверняка бы пошла ко дну, но каким-то непостижимым образом меня вытолкнуло на поверхность. С вытаращенными глазами и открытым ртом я пыталась отдышаться и не могла, потом меня начал бить кашель, я беспомощно колотила руками по воде, не сразу сообразив, что делать этого не стоило: кто-то держал меня за ворот блузки, и я своими действиями только мешала спасителю. Наконец я раскинула руки и сосредоточилась на дыхании, оно наконец вернулось, и я обрела способность соображать. Я жива, держусь на воде, а на мосту стоят люди и тычут в меня пальцами. Как же меня угораздило свалиться?