Марианна Баконина - Смерть на выбор

— Нашли, кто журналиста убил? — поинтересовался удобно устроившийся в мягком кожаном кресле постовой.

— Нет пока. Слушайте, ребята. Я девушку ищу. Ведущую новостей! Рыжеволосая, кудрявая.

— Лизавету, что ли? — Все и каждый, кроме бабушки, мамы и отца, именовали Лизавету именно так. Она никогда не представлялась подобным образом. Тем не менее имя перекочевывало за нею из школы в университет и далее.

— Да, ее.

— Она вроде ушла. Час или полтора назад, с каким-то парнем, — вмешался в разговор совсем юный милиционер с лычками сержанта. — Помнишь, парень еще не сразу вкладыш нашел? — повернулся он к старшему товарищу.

— Да, что-то в этом роде припоминаю. — Уже переступивший порог зрелости, обремененный семьей и домашними хлопотами патрульный, видимо, размышлял на дежурстве о своем и внимания на проходящих девушек не обращал. Поэтому Саша обращался теперь непосредственно к сержанту.

— А время поточнее не вспомнишь?

— Да вроде еще запоры не открыли, значит восьми не было. А заступили мы в шесть. — Он явно привык думать вслух. — Около восьми, точнее не скажу.

— А одета она как была?

— Не помню. Они как-то все время переодеваются. Кажется, — сержант дисциплинированно морщил лоб, — кажется, в брюках, в красных таких, клетчатых, и в куртке. Вроде черной…

— Кожаной? — Саша помнил Лизаветину коротенькую косоворотку.

— Нет, по-моему. В короткой, мягкой, черной. Может, замшевой? — Парень с надеждой посмотрел на коллег, ожидая помощи.

Суворовский принцип — товарища выручай — здесь не действовал. Все пожали плечами. Саша Смирнов разозлился. В конце концов, все они учились милицейской работе. Словесный портрет, как его составлять, что важно, что не очень, — это азы.

— А что за парень?

— Да здесь работает, — дружелюбно ответил все тот же сержант. Очень тонкое замечание. — Если б у него временный пропуск был, мы б фамилию узнали. — Он солидно тряхнул пачечкой листиков, пронумерованных и сколотых.

Номерная система приема гостей, строгие регистрационные правила сохранились со времен незапамятных, когда телепередающие центры считались особо важными с пропагандистско-стратегической точки зрения объектами. По-настоящему действенными они были лишь в условиях определенной системы координат. Когда ясно, кто прав, кто виноват, что разрешено, а что запрещено, что крамола, а что катехизис. Первые признаки разброда и шатания вызвали целую серию происшествий — отчаянные экскурсанты прятались в студиях, сутками ждали, когда начнется эфир, и врывались в передачу, скажем предвыборную, со справедливыми, но неуместными требованиями. Потом в эфир с боями прорывались народные избранники. На чашки режимных весов бросали депутатские права и неприкосновенность и дисциплину эфира. Победа досталась депутату с действительно сенсационными разоблачениями.

Только вот, решился ли бы на подобный партизанский трюк дедушка американского эфира, всеобщий любимец Уолтер Кронкайт? И как скоро его бы уволили? И сообразил бы многоопытный, убеленный заслуженными в политических боях сединами сенатор США врываться в прямой эфир, потрясая мандатом, полученным от народа Калифорнии или Алабамы?

Это все рассуждения сугубо риторические. Совершенно не имеющие отношения к тяжелому вздоху Саши Смирнова.

— А выглядел-то он как?

— Да как все! В джинсах, худой и, кажется, черноглазый.

— Высокий?

— Да вроде да.

— А одет как? Волосы? — Саша открыто страдал. От сугубого непрофессионализма.

— Они тут в жилетах ходят. Таких, с карманами, — авторитетно кашлянул старший караула.

— Цвет волос? — терпеливо повторил вопрос оперативник.

— Русые или черные… А вообще, что-то случилось? Ты почему спрашиваешь?

— Найти их надо.

— Понятно. — Видимо, расплывчатый ответ показался стражам телевизионного порядка вполне удовлетворительным.

— Слушайте, может, кто заметил, какие сережки на девушке были?

— Сережки? Ты что, очумел?

Оперативник кивнул и вышел на «паперть». Кое-что выведать все же удалось.

Лизавета сладко зевнула и потянулась. Какой дивный сон. Просто Феллини. Сначала похищение, карета, завязанные глаза, потом грохот музыки, огни карнавала, шуршание домино и игривый менуэт. Надо же…

— Очухалась? — Жесткий, хриплый, но знакомый голос.

Девушка открыла глаза и огляделась. Странный сон и странное пробуждение. Она лежит, совершенно одетая, на полу, точнее, на ветхом ватном одеяле в абсолютно незнакомой комнате. Окно где-то под потолком и очень маленькое, бетонно-кирпичные унылые стены, никакой мебели. Рядом на корточках сидит Саша Байков, под глазом синяк, на лбу ссадины. А так — Саша как Саша.