Татьяна Полякова - Та, что правит балом

Он провел рукой по моему лицу, сказал хрипло:

— Ставки выросли. Ты останешься у меня и уйдешь, когда я этого захочу. И будешь делать то, что я хочу. Все, что я пожелаю. Можешь поверить, я захочу многого.

— Не сомневаюсь. А потом ты назовешь мне имя. Я могу быть уверена?

— Я хоть раз обманул тебя?

— Нет.

— Значит, все честно. Твоя любовь против имени.

Он лежал на спине, закрыв глаза, осторожно гладил мое плечо и улыбался.

— Я тебя ревновал, — сказал тихо. — Смешно, правда? Я видел тебя с тем парнем. Я думал, мне наплевать, но это не так. Мне было трудно разобраться в себе, не очень-то я привык заниматься самокопанием, слишком все сложно для моих неповоротливых солдатских мозгов. Но мысли о тебе доводили меня до бешенства. Ты стояла у меня перед глазами, как будто в самом деле была рядом. Твое лицо и смеющиеся губы, твое тело, горячее, страстное, и твоя походка, которой нет ни у одной женщины, — как будто ты предлагаешь себя и ускользаешь, дразнишь и опять выскальзываешь из рук. Я лежал в этой комнате и смотрел в потолок. Точно так же я уже лежал однажды и думал, что умираю, а надо мной было небо, яркое, чужое, и солнце слепило глаза, а я лежал, вжатый в землю, и чувствовал свое бессилие, несправедливость и еще жалость к себе, потому что тогда, распростертый на земле чертовой гранатой, я вдруг понял, что умираю, и умирает не капитан такой-то, а умираю я, красивый парень, который еще долго мог бы жить под солнцем и даже творить добро. Я лежал и думал, что мне отпущено то же, что и любому другому, пришедшему в наш мир, и было нестерпимо жаль, что я не знал этого раньше. А еще было обидно. Чем я хуже других? Чем хуже твоего мужа? Почему я не могу узнать, какой ты бываешь, когда любишь? Почему твои руки не коснутся моего лица, и голос не будет заботливым и мягким, когда ты спросишь: «Что с тобой, милый?» Этот мир обманул меня, девочка. Я прошу не так много, но и того никогда не получу.

Я зажмурилась, сжалась в комок. Мне хотелось, чтобы он ушел в свои воспоминания и забыл про меня. Но он склонился ко мне и сказал:

— Посмотри на меня… — И я покорно открыла глаза. — Я никому не верю. Даже своим парням доверяю лишь наполовину, а тебе я верю, черт знает почему. Мне кажется, ты бы не предала, если бы любила.

Он лег сверху и долго целовал меня, до боли сжимал мою грудь, глаза его были бессмысленными, а в изгибе губ было что-то трагическое. И я вдруг почувствовала страх, нет — ужас, и захотелось вскочить и бежать отсюда.

— Скажи мне «я люблю тебя».., я так хочу.., скажи…

— Я люблю тебя, — с трудом сказала я, задыхаясь от брезгливости, а еще от жалости к себе, к своему телу, к своим губам, сказавшим это.

Он тихо засмеялся, и руки его стали требовательными, злыми. По моим щекам текли слезы, а он жадно слизывал их.

От воды в бассейне шел легкий аромат жасмина, в полумраке зала мягкие кресла казались сказочными чудовищами. Я наблюдала за игрой теней и света на мозаике пола, чувствуя на себе взгляд Дена. Я успела свыкнуться с перепадами его настроения: то он был яростным, злым, извращенно чувственным, то вдруг становился нежным и просил моей любви. Он подошел ко мне сзади, наклонился, целуя мою шею, и шепнул:

— А ты терпелива.

Я сжала его руку и закрыла глаза.

— Ты мне скажешь?

— Конечно.

— Сейчас?

— Если хочешь.

— Хочу.

Он засмеялся, сцепил руки на моей груди — крепко, так, что теперь я не могла двигаться, — и сказал:

— Поздравляю, дорогая. Ты сутки напролет ублажала убийцу своего ненаглядного мужа.

— Желаешь отыграться? — усмехнулась я. — Ты это выдумал, подонок, выдумал.

Я хотела подняться, но он только сильнее сцепил руки, удерживая меня.

— Я мог бы соврать, что просто выполнял заказ и мои парни пристрелили его. Но не буду этого делать. Его убил я. Убил ради удовольствия, как своего говнюка папашу. Я бы и тебя убил, окажись ты там. Увидел бы тебя куском мяса, обыкновенной падалью, и наваждение бы кончилось. Но потом подумал, что это слишком легкая смерть для тебя, — вздохнул он и заговорил тише. — Я убью всех, кто тебе дорог. И когда не останется никого рядом, ты придешь ко мне, потому что, когда некого любить, дорожишь тем, кого ненавидишь.

— Чертов клоун, — сказала я и засмеялась. Я хохотала, как сумасшедшая, пока он не разжал руки и не ударил меня. — Тебе в самом деле следовало убить меня, ублюдок. Потому что то, что ты называешь наваждением, никогда не кончится. Не я, а ты приползешь ко мне и опять начнешь выпрашивать то, что другим достается просто так.