Таисия Кольт: Репортаж №2. Смерть по свистку

Добрый день! Меня зовут Ольжетта Брант, я журналист и веду свои репортажи из разных уголков мира и в разных временных пространствах.

Сегодня мой репортаж с одного из стадионов России, на котором проходит матч в рамках чемпионата мира по футболу.

Вувузелы радостно ревут, болельщики неистово кричат и подпевают игрокам слова гимна. Я стою в недоумении. Никогда раньше не любила футбол, но сейчас, ощущая себя частью истории, я хочу петь вместе с остальными поклонниками этого, как оказывается, захватывающего вида спорта. Игра начинается. Болельщики продолжают разогревать воздух радостными возгласами, требуя гола, а я уже начинаю скучать. Что мне стоит сделать шажок в будущее и узнать счет матча? Телепортация во времени – для меня это пара пустяков. Но я честный зритель и не хочу портить себе впечатление от игры. Сижу и жду гола. Все равно, с какой стороны поля и в какие ворота. Минуты тянутся слишком долго. Я зеваю. Озираюсь по сторонам и случайно натыкаюсь взглядом на мужчину, который так же, как и я, не следит за игрой. Мужчине лет пятьдесят, он одет в дорогую приличную одежду, но почему-то промышляет воровством: думая, что на него никто не смотрит, он пытается вытащить что-то из рюкзака соседа – молодого парня двадцати лет.

Я продолжаю наблюдать за мужчиной, не мешая ему. Я уверена, что смогу позвать полицию и дать нужные показания, если потребуется. А этот ловкач пусть уж закончит начатое, и тогда-то я и призову стражей порядка. Вот, маленький черный блокнот в руках у преступника. Я приподнимаюсь, чтобы найти глазами полицейских поблизости, но тут вижу странную картину: мужчина, обчистивший сумку молокососа, и не думает забирать сворованное себе. Он внимательно изучает содержимое рюкзака, разглядывает блокнот, раскрывает его, а потом его лицо становится суровым. Подозрительный мужчина с силой сжимает записную книжку в руках и бросает себе под ноги. В следующую секунду он встает и уходит. Трибуны взрываются – одна из команд забивает гол.

Стадион ревет и ликует. Ну, точнее, та половина, которая болеет за вырвавшуюся вперед команду. Я на мгновенье отвлекаюсь от незнакомого мужчины, а когда снова оборачиваюсь, то его уже не видно. Черная записная книжка так и остается лежать под сиденьем. Я тяжело вздыхаю. Что ж, гол я все равно уже пропустила. Я встаю и пробираюсь к парню.

– Послушайте, там под сиденьем ваши… э-э-э… вещи. Записная книжка, кажется. Она выпала из вашей сумки. Поднимите, пожалуйста, а то вдруг украдут.

Парень недовольно смотрит на меня. Конечно, я же мешаю ему наслаждаться игрой футболистов! А вдруг это вообще иностранец, и он не говорит по-русски?

Я повторяю просьбу на английском. Парень еще сильнее хмурит брови.

– Делать, что ли, нечего? – бурчит он все же по-русски. – Такая игра! Зачем пришла, если не интересуешься футболом!

– Простите, но ваш бумажник могли украсть… – снова начинаю я, но парень перебивает меня.

– Мой бумажник всегда в моем кармане джинсов, – самонадеянно бросает молодой человек и просовывает руку в узкий карман. Я ликую. Сейчас он поймет, как ошибается. Но, к моему удивлению, светловолосый парень в самом деле достает бумажник, затем пихает его обратно.

– А разве этот рюкзак не ваш? – растерянно спрашиваю я.

– Мой, но там только вода и два бутерброда. Если их украдут, я совершенно не расстроюсь. Хотя да, ты права. Вот моя записная книжка. Наверное, выпала перед матчем, – парень поднимает блокнот и сменяет гнев на милость. – Спасибо. А ты прикольная девчонка. Хотя это не самый лучший способ знакомства. Тем более со мной моя девушка. А меня зовут Олег Веселов.

Я заглядываю за его плечо и вижу милую, но невероятно худую девчушку. Она не отрывает глаз от ворот, но я замечаю, что футбол не слишком-то интересует ее. Девушка что-то постоянно шепчет, облизывая пересохшие губы и иногда кусая ногти. Мяч летит в другую сторону, но милашка не переводит взгляда, а продолжает смотреть куда-то за ворота.

Мне становится ужасно любопытно, что она там разглядывает, и я быстро телепортируюсь на противоположную трибуну, оказываясь между рядами прямо за воротами. Болельщиков здесь гораздо меньше, чем в других зрительских секторах. Но ничего необычного я не замечаю.

Тут я поднимаю голову и поворачиваю ее чуть правее. Вот же оно! Прямо надо мной расположены комментаторские будки и ВИП-ложи. Я приглядываюсь и пытаюсь рассмотреть комментаторов через стекло. Но в одной из будок никого нет! «Странно, – думаю я, – обычно комментаторы не покидают свое рабочее место до окончания матча или перерыва». Меня охватывает странное чувство, что в будке что-то произошло, и я перемещаюсь туда (разумеется, снова используя свои неординарные способности).