Кристина Бакс - Дурдом

-Ну почему сразу пальцем? -мои брови изогнулись дугой от негодования. «У тебя же есть твои ключи… Личные…» – по инерции я хотела было развести руками в разные стороны, но в моих руках был очень тяжёлый пакет доверху набитый освящёнными в Церкви продуктами и не менее тяжёлая, плетёная корзинка.

–Свои ключи я отдала «кому-то»… – мама не с добром покосилась на меня. «Тому, кто вечно вовремя не может найти свои ключи… А ещё «тому», кто сейчас стоит и тупит! А мать, между прочим – голодная! » – на одном дыхании добавила она. И, уже с подобревшей улыбкой на лице внимательно уставилась на меня, дожидаясь, пока я перестану тупить и начну хоть как-то шевелиться.

–А, ну да, точно! – меня вдруг резко осенило и я вспомнила, что мама действительно утром вручила мне свои ключи. У неё не было особого желания наблюдать за тем, как я практически с пеной у рта ношусь по всему дому в поисках своих ключей, ведь , впрочем как и обычно, я с вечера засунула их куда-то в неопределённое место. Да засунула так, что естественно сутра отыскать их – было чем-то нереальным и на грани фантастики. А в Церковь мы всё-таки привыкли ездить сутра пораньше….

В общем, только чтобы я не психовала и не будила мамину младшую дочку, мама вручила мне свои ключи, а я вспомнила об этом – как всегда поздно…

Понимание и принятие ситуации такой, какая она была на самом деле – заставило меня слегка замешкаться.

И скажу я вам следующее- это было пипец как неудобно, с полными, тяжеленными сумками – пытаться достать из узкого кармана джинсовой куртки эти долбанные ключи. Уточню – из очень глубокого и узкого кармана, под пылким взглядом голодной и достаточно нервной женщины, которая в добавок ко всему хотела не только кушать, но и выпить…. Повторять не рекомендую.

***

–Слава тебе Господи! – сияющая улыбка на лице матери казалось расплылась ещё больше и однозначно стала как минимум в два раза наглее и шире. «Значит всё-таки мать не останется голодной!» – не могла не прокомментировать моя любимая кровная родственница.

Наконец-то достав из узкого кармана долбанные ключи, я молча отворила калитку и пропустив вперёд радостно вприпрыжку скачущую мать не спеша последовала за ней.

Собственно говоря, это было лишь безобидное начало той реальной «дурки», что с этого дня начала происходить в моей обычной, серой, скучной жизни….

Глава 8

«Такс… Сейчас дровишки прогорят ещё немного и…. И в принципе уже можно начинать готовить мяско….» – вслух прикинула я, бросив в костёр очередную не большую охапку сухих дров.

Не могу сказать, что я была сильно голодной или же как-то особо любила готовить мясо. Больше всего меня привлекала сама атмосфера – запах дыма, уютное местечко у хорошего костра под открытым небом….

Природа – это то, что я любила по-настоящему. Пусть даже и во дворе своего собственного частного дома – это всё же было в разы лучше, чем банально запечённый в духовке обычный кусок мяса. Что не говори, но пища приготовленная на костре не сравнится с той стряпнёй, что обычно готовят на скорую руку на плите или даже в духовке.

–Ма! А у нас есть пустая бутылка?! Я только вчера видела, стояла одна полупустая из под газировки! Где она? – торопливо протараторила я наполовину засунувшись туловищем на кухню.

–Какая бутылка? – переспросила мама. Она, впрочем как и обычно сделала вид, будто она и вовсе не понимает, что мне от неё нужно.

–Ну бутылка мне нужна! Просто обычная бутылка, чтобы набрать туда воды и вовремя тушить те дровишки, которые могут воспламениться . А то я мясо не пожарю, а скорее спалю! – пояснила я. Намекнув при этом на то, что без этой сранной бутылки, я невзначай могу оставить семью без вкусного праздничного обеда.

–Не поняла. Ещё раз. Что тебе нужно? – наконец-то освободив ванную, маман вышла на кухню. «Чего ты хочешь?!» – уточнила она и с явным пренебрежением уставилась на мои грязные руки.

–Бутылку! Я хочу бутылку! Мне нужна бутылка! – не выдержала я и завопила от негодования. Затем, торопливо спрятала руки за спину, чтобы мать меньше пилила меня своим взглядом.

–Простую бутылку? – улыбнулась мама. После чего недолго думая она плюхнулась в мягкое кресло стоящее прямо у громадного и светлого окна на кухне. « А что там дымит так сильно?» – мама окинула боковым зрением огород с небольшим дымящим костром, над которым я трудилась по меньшей мере уже минут как сорок пять.

–Дрова! Дрова тоже иногда дымят! Да, такое тоже бывает! Ну, когда огонь потухает – угли, собственно говоря, иногда дымят! – я выпучила глаза и уставилась на маму, которая в свою очередь комфортабельно так разместившись в кресле, вальяжно попивала освященное красное вино. Церковный Кагор – по – истине любимый напиток моей мамы.