Александр Аввакумов - Пятна на солнце

Демидов стволом пистолета указал ему на табурет, который стоял посреди кухни. Тот молча прошел сел на табурет и положил руки на колени.

— Цыган! Я пришел за деньгами, а не за обещанием показать место, где они лежат. Я засветился в вашем городе, и мне нужно уехать, а без денег, как ты понял, я уехать не могу.

«Пока я не отдам ему деньги, буду жить. Стоит отдать, он тут же убьет меня», — решил Цыган.

— Ну что, Цыган? Где деньги, или мне отстрелить тебе и вторую ногу.

— Я же сказал тебе, что денег у меня в доме нет. Лучше дай мне простыню из комода, а иначе истеку кровью.

Демидов посмотрел на Хромого и стволом пистолета указал ему, чтобы он достал ее из комода. Хромой встал и подошел к комоду. Открыв верхний ящик, он увидел пистолет «ТТ», который лежал поверх белья. У него изначально возникло желание схватить его и выстрелить в Демидова, однако оно моментально исчезло, когда он почувствовал, что ему в бок уперся ствол «Люггера».

— Подай его сюда, — потребовал вооруженный гость, — пока я тебя не пристрелил.

Хромой молча передал ему пистолет и направился обратно на свое место. Цыган быстро порвал простыню на полосы и стал бинтовать ногу. Он то и дело посматривал на Демидова, ожидая от него какого-то решения.

— Вот и все, — произнес хозяин, заканчивая перевязку. — Сейчас можно и за деньгами.

Демидов усмехнулся и посмотрел на Цыгана.

— Ты что, Цыган, думаешь, я потащу тебя на себе? Я тебе не ишак, чтобы подставлять свою спину под твою задницу.

— Почему на себе, Евгений? Хромой поможет мне добраться до тайника, — ответил хозяин.

Неожиданно раздался выстрел. Пуля сбила Хромого с табурета, и он повалился на пол. На старой, выцветшей телогрейке появилось темное пятно, которое с каждой секундой становилось все больше и больше. Второй выстрел был в голову. В комнате запахло сгоревшим порохом.

— Цыган, ты видно ничего не понял, — тихо произнес Демидов. — Следующая пуля твоя.

Хозяин квартиры побледнел. Он еще раз убедился, что шансов спастись у него практически не осталось. На его глазах появились слезы.

— Не убивай! Забирай все, мне ничего не надо, — всхлипывая, произнес Цыган.

— Это уже лучше. Где деньги?

— Они в мешке, а он — в «голландке», — ответил хозяин и рукой указал на печь, что стояла в углу комнаты.

Демидов встал и открыл ее. Он вытащил оттуда мешок и, развязав тесьму, сунул в него руку. Достав пачку денег, он посмотрел на купюры и усмехнулся. Заметив лежащий под кроватью чемодан, он вытащил его и положил на стол.

— Что там? — спросил он у Цыгана.

— Шмотки, — коротко ответил тот. — Меха.

Чемодан был набит шкурками пушных зверьков. Демидов вывалил их на пол и заполнил чемодан деньгами.

— Здесь не все деньги. Где остальные? — спросил он Цыгана. — Не хорошо обманывать. Здесь лишь то, что мы взяли на почте, а где деньги наших московских друзей? Отдай их мне, они тебе уже не пригодятся.

Цыган указал рукой на шифоньер.

— Отодвинь его, за ним ниша, они там.

Демидов выкинул все из шкафа и отодвинул его в сторону. В нише за шкафом стоял коричневый, обшитый дерматином чемодан, набитый деньгами.

— А теперь скажи, Цыган, где живет Чалый? Он мне нужен.

— Улица Липовая, дом пять. Вход со двора. Правда, он сейчас в запое, у него недавно умерла мать.

— Прощай, Цыган, — произнес Демидов и нажал на курок.

Сухо щелкнул выстрел. Он подошел к телу Цыгана и выстрелил ему в голову.

Дверь была открыта. Чалый был пьян и не сразу признал в вошедшем мужчине Демидова.

«Это хорошо, что он пьян. По крайней мере, не будет сопротивляться», — подумал он, входя в небольшую комнату.

На старом грязном столе стояла глиняная миска с квашеной капустой. Под столом валялось несколько пустых бутылок из-под водки и самогона. Воздух был пропитан табаком, алкоголем и человеческой мочой. У Демидова запершило в горле, и он закашлялся.

— А, это ты, — произнес Чалый, с трудом отрывая голову от подушки. — Выпить хочешь?

— Нет, на работе не пью, — тихо произнес Демидов, присаживаясь на табурет. — Ты один?

Тот молча кивнул, видимо, не в силах сказать это словами. Он попытался подняться с койки, но у него ничего не получилось. Он снова рухнул на грязную простыню. Его старая мать скончалась неделю назад, и он, ранее не переносивший спиртное, вдруг сломался и ушел в длительный запой.

— Демидов, ты зачем ко мне притащился? От водки отказываешься, а угощать тебя разносолами я не могу, мне не до этого.