Гари Ромен - Европейское воспитание

Kleine, entzuckende Frau

Bitte schau in den Spiegelgenau…

Послышались быстрые шаги - кто-то пробежал по комнате босиком - и дверь отворилась. Он увидел молодую женщину в домашнем платье, со взлохмаченными белокурыми волосами и сигаретой в уголке рта. «Пани Стахевич нет дома, - подумал Казик, - а служанка развлекается!»

– Я хотел бы поговорить с пани Стахевич.

– Это я. Говорите быстрее, я босиком.

Мужской голос пел:

In dem Spiegel da steht es geschrieben,

Du musst mich lieben,

Dukleine Frau…

Потом немец крикнул:

– Кто там, Liebling?

- Не знаю. Ты должен посмотреть, Фриц… Я вся озябла!

В коридор вышел немецкий унтер-офицер в расстегнутой рубашке, без воротничка и с гитарой в руках. Казик едва успел прошептать:

– Пан меценат убит.

Женщина пристально посмотрела на него. Вынула сигарету изо рта и выпустила дым через нос.

– Нет! - тихо сказала она. - Когда?

– Три недели назад.

Подошел немец. У него было молодое, смеющееся лицо и взъерошенные волосы, стриженные бобриком.

– Кто это, Liebling ?

- Пустяки, - сказала женщина. - По поводу туфелек, которые я отдала в ремонт. До свидания, дружище!

Дверь закрылась.

– О, Liebling ! - услышал Казик. - Мои ножки замерзли!

Потом вновь гитара и голос немца:

Kleine, entzuckende Frau…

Казик переборол себя и начал спускаться по лестнице, хотя ноги были ватными. В ушах звучал голос пана мецената: «Она так юна, так невинна. Молодая студентка, для которой имеют значение только сила характера, идеи… душа!» Он ухватился за перила, чтобы не упасть. Подумал: «Господи! Неужели это Ты правишь миром? Как Ты так можешь, как Ты можешь?» У него закружилась голова. Он грузно осел на лестницу, и его вырвало.

В полях бушевали метели, деревья гнули свои голые черные ветки, и каждое утро Янек находил на снегу трупы замерзших ворон. Погасший в лесу костер означал смерть человека, движения партизан стали резкими и неуклюжими, и Янеку постоянно мерещилось, что их бедные суставы вот-вот заскрежещут, как ржавые шестерни.

– Я только что слышала волка, - сказала Зося. - Он выл совсем рядом.

Добранский и Янек вернулись из леса с охапками хвороста. Их одежда и лица намокли от снега…

– Тут поневоле взвоешь, - заметил Добранский.

Они поднесли к огню окоченевшие руки.

– Наверное, привыкли, - сказала Зося. - Такая уж у них судьба - жить в лесу.

– Может, этот волк просто-напросто захандрил, - улыбнулся Добранский. - Устал от жизни и людей… Вернее, от жизни и волков.

Зося прижалась к Янеку.

– Мне было тяжело. Я думала о тебе.

– Вся разница между мной и волком в том, - сказал Янек, - что я не вою. - Он вздохнул. - А хочется.

– Тебе грустно?

– Нет. Но я ненавижу зиму. Ненавижу снег. В такую погоду можно подумать, будто земля создана не для людей и мы попали сюда по ошибке.

– Мы попали сюда случайно, - сказал Добранский. - Уж в этом-то будь уверен…

– Слушайте! - сказал Янек.

Ветер трепал деревья у них над головами.

– Леса тоже попали сюда случайно, - продолжал Добранский. - Но они веками копили мужество и терпение. Отчего же их не хватает людям?

– Я ненавижу снег.

– Ты несправедлив. - Добранский подбросил в костер пару веток, и сырая древесина зашипела, как сердитая кошка. - Ты несправедлив к нашему другу. - Он вытащил из-под гимнастерки толстую тетрадь. - Не устал?

– Так устал, что даже спать не могу. Читай.

– Рассказ называется: «Добрый снег». Действие происходит…

– Под Сталинградом.

Добранский засмеялся.

– Твоя взяла.

И он начал читать.

Они слышат, как в лесу воет волк. Нескончаемая жалоба, особенно ненавистная в этой оцепеневшей ночи.

«Подыхает от холода, - думает солдат Йодль. - Как мы…»

Сорок градусов ниже нуля. Вчера вечером в русских снегах заблудился патруль, и в крови восьмерых человек, похоже, начался ледоход. Сержант Штрассер отвечает на жалобу волка проклятием. Рядовой Грюневальд с благодарностью подставляет лицо его зловонному дыханию: как-никак тепло.

– Волки! - непроизвольно выкрикивает хриплым голосом капрал Либлинг.

«Русские волки, - думает рядовой Грюневальд. - Русские - как этот сковывающий конечности холод, как этот пытающийся засыпать тебя снег, как эти бескрайние, безлюдные просторы».

Он давно хотел побывать в России. Милая, романтическая страна с тысячами саней, несущихся по белым дорогам под серебристый перезвон колокольчиков. Беспокойная страна, стремящаяся утопить свою широкую душу в бесконечно печальной музыке, звуки которой повествуют о недолгом и быстро подавленном мятеже или о бьющем через край, но никогда не утоляемом желании, страна, где живут одними лишь мечтами; где величие человека измеряется возвышенностью его снов и где реальность считается низменной, незначительной вещью, которую терпят с равнодушным презрением. Рядовой Грюневальд многое знал о России. Царь и тройка, Кремль и «очи черные», Пушкин, икра, Советы, водка… эти слова всегда поражали его воображение, всегда будили в его сердце странный отзвук, непреодолимое и смутное желание. «Может, во мне течет русская кровь?» - с горячностью думает он.