Дарья Донцова - Зимнее лето весны

– Так вот откуда у нее квартира! – неожиданно осенило меня.

– У кого? – вытаращил глаза Тухтин. – У Кирки?

– И у нее тоже, – забормотала я. – Это плата за молчание. Никаких престарелых родственниц у Напалковой и в помине не было! Давай телефон.

– Чей? – растерялся Петр. – Мой?

– Твой у меня есть. Кирин! Ну скорей! – насела я на Тухтина.

Шофер вытащил мобильный.

– Пиши. Какой хочешь? Домашний? Мобильный?

– Оба.

Петр забубнил цифры.

– Хорошо, – кивнула я, когда Тухтин замолк, – теперь последнее. Зачем Таисия отыскала тебя? Чего хотела?

– Позвонить велела.

– Кому?

– Мужику.

– Как его звать?

– Не знаю. Она номер набрала и мне трубку протянула. Там уже алекало, я и произнес то, чего велено.

– А что было велено? – поторопила я Тухтина. – Ну, не спи!

– Точно не припомню.

– Говори не точно.

– «Я шофер такси, который вез ее к Измайловскому парку, могу подтвердить: она не она, а другая. Знаю ту отлично и, когда понадобится, сообщу кому надо. Не сомневайся».

– Дальше что?

– Ничего, – протянул Тухтин. – Мужик матом выругался, и все, отключился.

– А Таисия?

– Деньги мне дала и из машины вышла.

– Немедленно звони Фомичевой! – приказала я.

– Зачем?

– Скажи, к ней сейчас приедет женщина… э… Ирина.

– Это кто? – тупо соображал Петр.

– Я! Нет, лучше не так. Сообщи Кире: «Меня допрашивали в милиции, теперь хотят поговорить с тобой».

– Так мы же в машине сидим, в отделение не ездили, – напомнил Тухтин. – И бумаги я никакие не подписывал.

– Хочешь под протокол побеседовать? – обозлилась я. – Сейчас оформим! Пара минут – и готово! Много вопросов потом к тебе возникнет!

– К-к-каких? – прозаикался водитель.

– Простых, – усмехнулась я. – Ну хотя бы такой: почему ты не побежал к следователю, когда узнал, что Таисия Денисова жива?

– Ну ваще! – подпрыгнул Тухтин. – И куда чапать? Я его фамилию давно забыл.

– Звони Фомичевой, – сурово приказала я, – да вели ей не рыпаться и ждать Ирину.

– Денег на счету три копейки, – выдвинул последний аргумент водитель. – Входящие-то бесплатно, а исходящие…

Я протянула ему свой новый мобильный. Пришлось Тухтину тыкать пальцем в кнопки. Набрав номер, он откашлялся и сказал:

– Слышь, Кир, это я, дядя Петя. Дело вообще хреновое. Не, не авария. Типа в милиции сижу. Да не ори! Сказано, не ДТП, машина цела, я тоже в порядке. О другом речь. Ну… как бы… допрашивали меня… и… ну… как бы… короче, отдаю трубу следователю.

Я взяла телефон.

– Здравствуйте, Кира, меня зовут Ирина.

– Добрый день, – испуганно ответила гримерша.

– Вы попали в плохую историю.

– Не понимаю, о чем речь, – дрожащим голоском заявила Фомичева.

– Вам знакома Лена Напалкова?

– Кто? – прошептала женщина.

– Актриса театра «Занавес» Лена Напалкова, – спокойно повторила я.

– Нет, – быстро ответила Кира, – впервые слышу это имя.

– Очень глупо отрицать очевидное, – хмыкнула я, – у меня перед глазами ведомость на выплату зарплаты людям, снимавшим рекламный ролик для фирмы «Капля касторки». Тут фамилии Напалковой и Фомичевой.

Кира издала стон.

– Вы даже не понимаете, насколько дело серьезно, – продолжала я. – Лена Напалкова на днях убита, ее застрелили.

– Мама… – прошептала Кира.

– А Галина Потапова погибла… м-м-м… от рук хулиганов.

– Не знаю такую, – еле слышно отозвалась Фомичева.

– Вы дома?

– На работе, – запинаясь, проговорила Кира, – в теледоме.

– В Останкине?

– Нет, не на Королева, рядом.

– Вам обед положен?

– Надо загримировать участников шоу, а потом, пока его снимают, я свободна, – приободрилась Кира, – целых три часа.

– Хорошо, сейчас приеду! – заявила я.

– Вы в форме? – неожиданно спросила Кира.

– Нет, в обычной одежде.

– Все равно… не надо… тут поговорить негде… люди кругом…

– Хотите в отделение прийти? – задала я провокационный вопрос.

– Нет! – воскликнула Кира и тут же понизила голос: – На проспекте Мира есть кафе «Ложка какао», лучше там встретиться. Спросите дядю Петю, он знает, где это.

Кафе оказалось огромным, похожим на вокзал, и абсолютно пустым. Дремавшая в кресле у входа девушка в синей форме очень удивилась, увидав посетительницу.

– Тут едят, – настороженно сказала она, разглядывая меня, – в смысле обедают. Торговый центр в соседнем доме.

– Кофе дадите? – улыбнулась я.

Официантка кивнула:

– Эспрессо с сахаром.

– А капучино можно?