Дарья Донцова - Фиговый листочек от кутюр

Я повертела в руках нечто, похожее на небольшой пульт от телевизора, но всего лишь с двумя кнопками: зеленой и красной.

– Что это?

– Не знаю, – пожала плечами Зина, – стала коридор пылесосить, там, на третьем этаже, статуя в углу стоит. Здоровенная такая, я ее раз в месяц отодвигаю, вот под ней и валялся. Думала, пульт управления.

– От чего?

– А у Кирилла в комнате радиоуправляемые машины есть, помните, ему Глеб Лукич подарил? Пожарная и «Скорая помощь». Вот небось от них.

– Точно, – улыбнулась я. – Давай сюда, отдам растеряхе!

Дзынь, дзынь! – ожил телефон в холле.

Зина схватила трубку.

– Алле, кого? Сейчас позову. Это вас, Евлампия Андреевна.

Из трубки донесся совершенно незнакомый мужской голос.

– Лампа?

– Да, слушаю.

– Не узнала?

– Простите, нет.

Мужчина рассмеялся:

– Да уж, было бы странно надеяться на другое. Константин Михайлович беспокоит.

Я замялась.

– Простите, кто?

Дядька вновь захохотал.

– Ну все, уела и растерла, а я-то, дурак, надеялся. Что же ты машину из сервиса не забираешь? Готова давно твоя тачка, мастер обзвонился прямо, но тебя никогда дома нет.

– Константин Михайлович! – обрадовалась я, вспомнив мужчину, который помог на дороге, когда «Жигули», неожиданно «вскипев», сломались. – Ой, здравствуйте!

– Привет, привет, так когда приедешь?

– Сейчас, то есть через какое-то время, пока оденусь, доберусь.

– Значит, не встретимся, – вздохнул добрый самаритянин. – У меня самолет в Петербург. Ладно, вернусь через неделю и тогда стребую должок.

– Какой? – испугалась я.

– Думала, бесплатно помогать стану? Нет, моя радость, придется тебе со мной в ресторан топать, обедать. Ты какую кухню предпочитаешь – японскую, китайскую, итальянскую…

– Вкусную.

– Оригинальное высказывание. Ладно, значит, сам выберу, ну пока, тороплюсь. А машину забери.

Я побежала в спальню, схватила сумочку и понеслась в сторону Минского шоссе. Придется ловить бомбиста, до автосервиса на городском транспорте не добраться.

Мастер отвел меня во двор и ткнул пальцем в новые, сверкающие краской «Жигули».

– Вот.

– Это что? – обалдело спросила я.

– Ваша машина.

– Где?

– Да прямо перед носом.

– Не может быть!

– На номера гляньте.

808 МА, и правда моя! Но что с ней случилось? Каким образом старая развалюха превратилась в новенькую красавицу? И сиденья, кажется, другие. Словно подслушав мои мысли, механик пояснил:

– Константин Михайлович попросил: «Ты, Петя, постарайся, как для себя». Ну я и сделал из трупа невесту. Все перебрал, считайте, она у вас новая. Сиденья поменял, вместо простых антистресс поставил, а уж про ходовую да двигатель и говорить не стоит. Все равно не поймете, но поверьте, как новая. Да что там, лучше заводской, с конвейера знаете какую сейчас дрянь гонят, половина деталей некондиция, а у вас чисто болид получился.

– Кто?

Механик с жалостью посмотрел на меня, недоумевая, очевидно, как это я не знаю такой простой вещи, и пояснил:

– Болидами называются машины, которые на гонках используют. Суперкласс, ручная сборка, спецпроект. Да я для Константина Михайловича, как для родного! Да что там! Отцу с матерью не сделаю, а ему в лепешку расшибусь!

Я мысленно пересчитывала, сколько у меня денег. В кошельке тысяча рублей. Ясное дело, их не хватит, придется возвращаться домой. Сколько же он запросит? Понятно, что не пятьдесят копеек. Я совершенно не собиралась делать капитальный ремонт тачки, ездила, и ладно! Ох, втравил меня мужик в историю. И ведь возмущаться вроде нельзя, хотел как лучше, не зря моя мама всегда приговаривала:

– Лучшее враг хорошего.

Чтобы оттянуть неприятный разговор о деньгах, я поинтересовалась:

– Что же вам сделал Константин Михайлович? Отчего такую благодарность к нему испытываете?

– А то не знаете, – прищурился парень.

– Нет, конечно.

– От тюрьмы спас, срок мне грозил, по глупости влип, совсем уж с белым светом попрощался, а Константин Михайлович отбил, он классный адвокат.

Поняв, что больше тянуть невозможно, я решилась.

– Давайте счет.

– Все оплачено.

– Кем?

– Константином Михайловичем.

Я обозлилась. Это что еще такое! Мужик явно принял меня за нищую! Кто его просил отдавать деньги! Я не Ольга, мне спонсоры не нужны.

В этот миг во двор влетел большой черный джип. Из открытых окон неслась разухабистая музыка. Шофер выскочил и заорал:

– Эй, Петька, где мои прибамбасики?

– Сейчас, Павел Альбертович, – засуетился мастер, – ступайте в контору.