Ольга Степнова - Щит и меч Венеры

— Я хочу узнать, где ваш второй массажист Слава Лавочкин.

— Зачем он вам? — Мой фанат нахмурился, встал и прикрыл клиента плакатом с моим изображением.

— Уж поверьте, не под венец идти.

Фанат кивнул, как бы подтверждая глупость своего вопроса.

— А вы знаете, он пропал! Исчез, и уже неделю не появляется на работе. Шеф сказал, что ему такие работники на фиг не нужны, и грозиться Лавочкина уволить, но я думаю, не уволит, потому что хороших массажистов мало.

— А он хороший массажист?

— Неплохой. Во всяком случае, имеет своих клиентов, которые ходят в клуб только ради него.

— Интересно. И что же это он, просто взял и пропал?

— Да нет, сказал, что вроде к больной маме поехал. Но сказал, что на три дня, а не появляется уже неделю! Даже жена его сюда приходила, плакала, искала…

— Дашка?

— Нет.

— Наташка?

— Да нет, Анжела! А что, у него несколько жен?

— По моим сведениям ни одной, только любимые девушки.

— А-а, очень даже может быть. И что только они нашли в этом хлюпике? — Арарат снова поиграл мышцами, но, заметив, что мне это неинтересно, поскучнел.

— Женщины не всегда любят за внешние данные, — просветила я своего фаната. — Значит, где найти Лавочкина, вы не знаете?

— Нет. И шеф не знает. Мобильный у него отключен, по адресу, который он оставил в своем личном деле, живут какие-то посторонние люди. Вот, собственно, все, что я знаю! — Он красноречиво развел руками.

— А эта его жена, не Дашка, не Наташка…

— Анжела.

— Да. Она оставила свои координаты?

— Точно! — хлопнул фанат себя по лбу. — Анжела просила ей позвонить, если Лавочкин вдруг на работе объявится, я записал ее адрес и телефон. Только она предупреждала, что телефон за неуплату вот-вот отключат. — Массажист порылся среди баночек с массажной косметикой, вытащил оттуда листочек и передал его мне. — Вот, возьмите, вряд ли я буду звонить ей, а уж адрес мне и подавно не нужен.

— Ужас! — выразила я свое отношение к поведению Лавочкина.

— Вот-вот, — согласился фанат. — И чего они только в нем находят?

— Спасибо, — я сунула записку с адресом в сумку и собралась уходить.

— Как, и все?! — всполошился поклонник. — А как же… Вы же Ася! Басова! Ася! Хотите чай?! Кофе?! Компот?! Квас?! Энергетический коктейль?!!

— А что — все есть? — удивилась я.

— Нет, но предложить хочется…

— Потанцуем?! — вдруг рявкнул качок из-под плаката и схватил меня за руку.

— С трупами не танцую, — я с размаха огрела качка сумкой по голове и выскочила из кабинета.

— А что вы делаете сегодня вечером?! — заорал мне вслед Арарат.

— Обучаю свой рояль музыке!! — крикнула я, но он вряд ли расслышал мой ответ из-за лязга железа.

Телефон Анжелы действительно был отключен. Я решила к ней съездить и по дороге десять раз прокляла себя, что так и не поменяла колесо на своей машине.

Меня два раза подсадили в автобус чьи-то наглые руки, три раза признали во мне бывшую «Мисс Россия» и попросили автограф, один раз испачкали мороженым, один раз обозвали «верстой коломенской», бесчисленное множество раз толкнули в метро, раз пять попытались со мной познакомиться и один раз оштрафовали за переход дороги в неположенном месте. К нужному мне дому я подошла вспотевшая, злая, и с натертыми ногами. К концу пути мне пришла мысль, что я напрасно ищу встречи с Анжелой — ведь она тоже не знает, где сейчас Лавочкин. Но отступать было поздно, нужная мне пятиэтажка гостеприимно манила прохладой раскрытого настежь подъезда.

Анжела оказалась рыженькой, пухленькой и очень хорошенькой. На ней был розовый сарафанчик, а кудрявые волосы подхватывал розовый ободок с висюльками-вишенками. Я застала ее на лестничной клетке. Девушка, прижавшись спиной к двери своей квартиры, сильно и размашисто колотила в нее ногой. От натуги ее веснушчатой лицо раскраснелось, а вишенки вздрагивали и подпрыгивали в такт ударов.

— Вы Анжела? — уточнила я.

— Анжела я, Анжела, — раздраженно ответила девушка, не прерывая упражнений.

— Разве это не ваша квартира? — удивилась я.

— Моя это квартира, моя, — сказала она, не меняя интонации и размеренности движений.

— И чего же это вы тогда в нее ломитесь? У вас ключа нет?!

— Нет у меня ключа, нет! — девушка усилила амплитуду размаха ноги, удары стали мощнее, с подъездной стены посыпалась штукатурка.

— А дома-то кто?

— Вы что из ЖЭКа?! — чуть не плача заорала на меня девушка. Она наконец прекратила долбить ногой дверь, вытерла пот со лба и уставилась на меня злыми голубыми глазами. — На этой неделе заплатим мы за квартиру, заплатим!!