Марк Смит - Мокруха

Боб посмотрел в окно, но там царил непроглядный мрак. Только свет фар выхватывал из темноты кусочек пробегающей мимо равнины – мелькали камни, осколки разбитых бутылок, кактусы, ограда из колючей проволоки. Боб посмотрел на Эстевана.

– Куда мы едем?

Эстеван улыбнулся ему.

– Страшно?

– Просто я знаю, что дорога в Палм-Спрингс совсем в другом месте.

Эстеван засмеялся.

– Скоро все поймешь, Роберто!

– Что, спросить нельзя?

Эстеван засмеялся еще громче.

– Спросить никогда не помешает! Тебя интересует, сколько я буду платить тебе? Мучо, Роберто, не волнуйся. А если тебе нужна цифра, то я бы сказал порядка двухсот тысяч долларов в год.

Боб не поверил своим ушам.

– Так много?

– У тебя будет возможность заработать гораздо больше, амиго мио!

Боб потерял дар речи. Он привык думать, что те тридцать пять кусков в год, которые ему платили в патологоанатомической лаборатории, и есть его жизненный предел.

Наконец Эстеван остановил машину и сразу вышел.

– Вале, Роберто!

Боб выбрался наружу и осмотрелся. Ночное небо в пустыне поражало обилием звезд. Позади высились черные очертания гор, только пара ярко-красных огоньков горела на верхушках радиотрансляционных вышек. На востоке небо тускло подсвечивалось снизу. Очевидно, там находился Палм-Спрингс.

Эстеван поднял крышку багажника, достал оттуда ящик с инструментами и открыл его на глазах у Боба. В нем лежали отвертки, гаечный ключ с трещоткой, кусачки, пассатижи. Эстеван убрал верхнюю секцию. На дне ящика лежала куча ветоши. Эстеван обеими руками поднял скомканную тряпку и протянул Бобу.

– Будь осторожен.

Боб взял неожиданно тяжелую тряпку. Он сразу догадался, что у него в руках пистолет. Большая, серьезная пушка.

– Зачем это?

Эстеван набивал обойму патронами. Он повернулся к Бобу и посмотрел на него.

– На всякий случай.

Боб поднес пистолет к свету фары и стал изучать механизм.

– Не надо смотреть. Привыкай обращаться с ним на ощупь!

Эстеван протянул Бобу снаряженную обойму и стал объяснять, как пользоваться пистолетом. Дело оказалось на удивление простым. Недаром постоянно слышишь в новостях, как ученики в школах открывают стрельбу из папиного оружия! С таким и мартышка справилась бы!

– Сделай выстрел!

– Куда?

– Неважно. Вон, в то дерево.

Боб всегда считал деревья Джошуа особенными. Ему не хотелось стрелять в одно из них.

– Нет. Лучше еще куда-нибудь.

– А почему не в дерево?

– Это же дерево Джошуа!

– Роберто, какая, черт, разница?

– Я просто не хочу стрелять в дерево Джошуа, вот и все!

Эстеван вздохнул и вытащил из багажники бутылку с моющей жидкостью для ветрового стекла. Потом отошел футов на двадцать и установил бутылку на торчащем из земли большом камне.

– Мехор?

– Да. Си. Спасибо!

Боб прицелился и нажал на спусковой крючок. Пистолет подпрыгнул у него в руке, как ошпаренный.

– Попал?

– Бутылка на месте.

Боб выстрелил еще раз, Потом третий. И все мимо. Эстеван посоветовал ему перед выстрелом расслабиться, выдохнуть, поймать цель и уж тогда спускать курок. Но и это не помогло.

– Наверно, с пистолетом что-то не так!

Эстеван молча забрал у него пистолет, повернулся лицом к бутылке с моющей жидкостью и с первого выстрела разбил ее вдребезги. В воздухе едва уловимо пахнуло аммиаком.

– Похоже, с пистолетом все так.

Эстеван вернул Бобу пистолет.

– Не расстраивайся, Роберто! В случае необходимости просто пали напропалую. Знай, дави на гашетку! Может, и попадешь, если повезет. По меньшей мере, наделаешь много шуму, глядишь, кто-то да испугается.

Посрамленный Боб уставился себе под ноги. Ему было ужасно стыдно.

– Я еще не уволен?

Эстеван улыбнулся.

– Кларо ке но, Роберто/Ты тот, кто мне нужен!

– Видимо, мне надо подучиться стрелять. Наверное, я поступлю на какие-нибудь курсы.

Эстеван опустил крышку багажника и сел в машину.

– Правильно мыслишь!

Мора никак не ожидала, что все будет так здорово. Сначала ей дали посмотреть на мертвеца, которого вытащили из огромной стальной морозилки, всего простреленного и окоченевшего. Теперь она участвовала в допросе советника главаря мексиканской мафии. Так, во всяком случае, он пытается себя представить. Парень немного не в себе. Мямлит что-то о банковских счетах и подставных корпорациях, тут же перескакивает на несущественные вопросы, вроде того, сколько надо выжать лаймового сока в «Маргариту» одного типа по имени Эстеван. Мора уже знала, что Эстеван – крестный отец мафиозной семьи. Дон ей рассказал. Затем парень начинает горько сетовать, что ему вечно достаются сплошь искусственные груди, а настоящие всегда забирает себе Эстеван. Мора ничего не поняла. Члены преступной организации вставляют себе имплантанты, что ли? Вряд ли. Наверное, это какой-то уголовный жаргон.