Елена Логунова - Джип из тыквы

Я стою без движения. Наблюдаю. Вижу, как распрямляются плечи женщины, как поднимается и поворачивается ее голова.

– Ляпа, – шепчет она.

Крупный полураздетый клубень шумно падает мимо стола и с громким «бур-р-рум» катится по полу.

– Привет, мам, – говорю я.

– Ба! Что у тебя там случилось? – из-за закрытой двери в комнату доносится встревоженный юношеский голос.

Ломкий, еще не мужской, но уже и не детский.

Я поворачиваюсь к двери и жду.

Санька подрос. В самом деле, он уже почти с меня ростом! Черты лица затвердели, и взгляд стал не детский.

– Ты… вернулась? – не спеша переступить порог, спрашивает мой сын недоверчиво и безрадостно.

– Я изменилась, Саня, – говорю я. – Теперь все будет по-другому.

– Владимир Саныч говорил, а мы не верили! – неловкая мамуля всплескивает руками, и еще одна картофелина делает «бум – бур-р-рум». – Ляпочка, ты вернулась! Живая! Красивая!

Она обнимает меня, и Санька неуверенно улыбается и переступает ногами.

– Давай к нам, – говорю ему я и принимаю в объятия костлявого жеребенка. – Вот так. Теперь все будет хорошо. Мы снова вместе.

– А Владимир Саныч с тобой? – озабоченно вскидывается мамуля.

– Саныч? Куда ж он денется.

Санька – он, оказывается, сильный! – хватает и кружит меня по тесной кухне, так что в итоге мы чуть не вываливаемся в окно.

– Тише ты, медведь! – хохочу я и из-за плеча своего большого маленького мальчика выглядываю во двор.

Грачик стоит у машины с улыбкой на физиономии и телефонной трубкой у уха. Свободной рукой он исполняет нечто среднее между шикарным армейским приветствием и экспрессивным детсадовским жестом «Фонарики, фонарики». Я киваю и кричу:

– Скажи ему, я буду завтра!

На самом деле теперь я буду всегда.

Я больше не оставлю любимых. Я не забуду тех, кому дорога, кто добр ко мне, чьи свет и тепло не позволили мне исчезнуть и потеряться.

У страшной сказки про Машеньку и бетонных медведей все-таки получился хороший конец.

– Ляпочка! Риточка! – наглаживая меня по плечам, приговаривает мама.

Ах, да, я же не Мария, я Маргарита…

«Мара, – встрепенувшись, предлагает универсальное имя мой внутренний голос. – Шикарно звучит, между прочим, вполне подходяще для практикующего эмпата!»

– Обсудим, – обещаю я.

У меня появляется ощущение, что впереди еще много, много всего.