Пол Стюарт - Роковые часы

— Что тебе нужно? — спросила она отрывисто. Голос у нее был резкий и дребезжащий.

Трудно было удержаться, чтобы как следует ее не разглядеть. Шапка рыжих волос вся была в мелких завитушках, а лицо так грубо накрашено, что походило скорее на маску. На очень злобную маску. Райан протянул посылку.

— Это вам, — неуверенно произнес он.

Женщина схватила пакет крючковатыми пальцами и стала срывать бумагу. Внутри оказалась зеленая жестянка.

— Отлично! — сказала она, и ее ярко-красные губы растянулись в широкой улыбке, — Заходи. — Она посторонилась, освобождая ему проход.

Райан отпрянул, вовсе не желая входить.

— Вообще-то мне пора возвращаться, — промямлил он.

— Чепуха. Заходи, — повторила старуха и схватила его за руку своей костлявой рукой. — Ты ведь нездешний, верно? — подозрительно добавила она. Она как будто обвиняла его в этом.

— Да, — ответил он, — меня зовут Райан Шиллинг. Я тут гощу у тети с дядей…

— Ну да, конечно. — Женщина разглядывала странно притихшего пса, сидевшего у ног Райана. — Дорогие Ингрид и Карл. Кажется, я узнала Макса. Ты останешься, так ведь?

Слова были вполне дружелюбные, но от ее голоса по телу ползли мурашки. Может быть, все дело во внешности старухи, подумал Райан. Словно голову пластмассовой куклы с ярко-красными губами и рыжими волосами приладили к туловищу старой карги. Фу, гадость.

Он, несомненно, бывал здесь раньше и вообще жил на свете только для того, чтобы дописать эту сказку, подумалось Райану. «Какая чепуха лезет в голову!» Он неохотно последовал за старухой, мисс Мартин закрыла за ним дверь на засов.

— Чтобы не хлопала от ветра, — пояснила она. — Ну, погрейся пока у огня. А я пойду поставлю чайник.

В маленькой деревянной сторожке было жарко и душно. Пахло застоявшимися духами и чем-то еще… банановой кожурой. Комната была так загромождена мебелью и всякой всячиной, что и повернуться было негде.

Стены прихожей были увешаны черно-белыми фотографиями в рамках — рекламой старых кинофильмов.

Приглядевшись повнимательней, Райан обнаружил, что на всех фотографиях изображена одна и та же красивая женщина. Только грим и костюмы были разными. Потом он узнал стальной блеск ее глаз. Конечно, это фотографии мисс Мартин — такой она была много лет назад. В незапамятные времена.

— Да, это я, — донесся сзади ее голос. У Райана сердце екнуло от испуга. — Когда-то я была кинозвездой. Здесь только некоторые главные мои роли. — Она потащила Райана к рамке с газетной вырезкой.

«МАРТА МАРТИН. КОРОЛЕВА ЭКРАНА ПОКИДАЕТ НАС» — извещал заголовок. Газета была от 17 ноября 1947 года.

— Это обо мне, — с гордостью произнесла она. — Я могла бы и по сей день купаться в лучах своей былой славы, но судьбой мне уготовано жить здесь, в самом сердце леса. Слава и успех теперь далеко позади.

Райан пробежал глазами газетную вырезку. Вдруг у него застыла кровь в жилах.

Одна фотография резко выделялась среди прочих. Это была старая черно-белая фотокопия с гравюры по дереву… На ней было изображено сооружение, которое Райан сразу же узнал. Квадратная башня с винтовой лестницей и мраморными стенами — башня, уходящая в небо, как указующий перст. Сомнений быть не могло — это та самая часовая башня, которую он видел в ночном кошмаре…

— Эта гравюра, — выдавил из себя Райан, трясущимся пальцем показывая на фотографию, — тоже из вашего фильма?

Марта Мартин вопросительно уставилась на мальчика.

— Нет, — сказала она. — А почему ты спрашиваешь?

— Не знаю, — заколебался Райан.

— Да нет, ты наверняка знаешь, — настаивала старуха. — Ты ее узнал, ведь правда?

— Нет, — запротестовал Райан. — На самом деле нет. Просто я видел что-то похожее во сне. Вот и все.

— Ты видел во сне Часы Судного дня? — спросила она изменившимся голосом.

— Судный день? — Райана словно громом поразило. Те же самые слова он видел на экране выключенного компьютера.

Райан снова перевел глаза на старинную гравюру и в который уже раз припомнил прохладу гладкого черного мрамора и то, как он бежал в темноте по ступеням… и стены смыкались за ним.

Глупо! Это был всего лишь сон!

— Почему они называются Часами Судного дня? — спросил он.

— Потому что так оно и есть. Это не обычные часы, — ответила Марта Мартин. — Кое-что делает их такими необыкновенными.

— А вы были там внутри? — спросил Райан. В его голове тут же всплыла кошмарная картина: холодные мраморные плиты все теснее сжимаются вокруг него. Выхода нет! Ни вперед, ни назад!